ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Сонет CVII
Not mine own fears, nor the prophetic soulOf the wide world dreaming on things to come,Can yet the lease of my true love control,Supposed as forfeit to a confined doom.The mortal moon hath her eclipse endured,And the sad augurs mock their own presage;Incertainties now crown themselves assured,And peace proclaims olives of endless age.Now with the drops of this most balmy time,My love looks fresh, and Death to me subscribes,Since, spite of him, I'll live in this poor rhyme,While he insults o'er dull and speechless tribes: And thou in this shalt find thy monument, When tyrants' crests and tombs of brass are spent.
Ни собственный мой страх, ни дух, что миртревожит,Мир, замечтавшийся о будущности дел,Любви моей года определить не может,Хотя бы даже ей готовился предел.Смертельный месяц мой прошел свое затменье,И прорицатели смеются над собой,Сомнения теперь сменило уверенье,Оливковая ветвь приносит мир благой.Благодаря росе, ниспавшей в это время,Свежей моя любовь и смерть мне не страшна,Я буду жить назло в стихе, тогда как племяГлупцов беспомощных похитить смерть должна,И вечный мавзолей в стихах, тобой внушенных,Переживет металл тиранов погребенных.
Ни собственный мой страх, ни вещий дух вселенной,Стремящийся предстать пред гранью сокровенной,Не в силах срок любви моей определитьИ предсказать, когда покончу я любить.Житейская луна с ущербом уменьшилась –И злых предчувствий сонм смеется над собой,А неизвестность вкруг, как мрак, распространилась,И мир, представь, закон провозглашает свой.Вспоенная весны живительной росою,Любовь моя растет, и смерть ей не страшна,Затем что буду жить в стихах своих душою,Пока она гнести вкруг будет племена.И ты свой мавзолей найдешь в строках их славных,Когда гербы спадут с гробниц владык державных.
Ни собственный мой страх, ни вещий дух,Мечтая о грядущем мирозданья,Не могут предсказать, когда, мой друг,Моей любви наступит окончанье…Проходят без следа луны затменья:Авгурам их пророчество смешно;Бывает часто шаткое прочно:Оливе мир сулит на век цветенье.И вот, в росе поры благоуханийСвежа моя любовь, ей смерти нет,Раз жив в моих стихах я как поэт,Когда могила ждет других созданий. В моих стихах твой памятник прочней, Чем пышные надгробия царей.