Сонет XVII
Who will believe my verse in time to come,If it were fill'd with your most high deserts?Though yet, heaven knows, it is but as a tombWhich hides your life and shows not half your parts.If I could write the beauty of your eyesAnd in fresh numbers number all your graces,The age to come would say 'This poet lies;Such heavenly touches ne'er touch'd earthly faces.'So should my papers, yellow'd with their age,Be scorn'd, like old men of less truth than tongue,And your true rights be term'd a poet's rageAnd stretched metre of an antique song: But were some child of yours alive that time, You should live twice; in it, and in my rhyme.
Моим поэмам кто б поверить мог,Коль Ваших качеств дал я в них картину?Они – гроб Вашей жизни, знает Бог,Их могут передать лишь вполовину.И опиши я Ваших взоров светИ перечисли все, что в Вас прелестно,Грядущий век решил бы: «Лжет поэт,То лик не человека, а небесный».Он осмеял бы ветхие листыКак старцев, что болтливей, чем умнее.Он эту правду счел бы за мечтыИль старой песни вольные затеи. Но будь у Вас ребенок в веке том, Вы жили б дважды – и в стихах, и в нем.
Увы, мои стихи все презрят, позабудут,Когда они полны твоих достоинств будут,Хотя – то знает Бог – они лишь гроб пока,Где скрыта жизнь твоя, хвалимая слегка!Когда б я красоту твою воспеть был в силахИ перечислить все достоинства твои,Потомок бы сказал: «Он лжет – поэт любви!Таких нет между тех, чья участь – гнить в могиле!»И перестанет мир листкам моим внимать,Как бредням стариков болтливых, неправдивых.И те хвалы, что лишь тебе принадлежат,Сочтутся за мечты, за звуки стоп игривых.Но если бы детей имел ты не во сне,То ты в моих стихах и в них бы жил вдвойне.
С годами кто, кто будет верить мне,Как бы слова тебя не возносили?Мои стихи, как надпись на могиле,Не в силах вызвать образ твой вполне.И если б даже верно был воспетВ моих стихах твой облик несравненный,В грядущем кто не скажет: «Лжет поэт:Нет красоты такой во всей вселенной!»?От времени мой пожелтевший свитокПоднимут на смех, как вранье глупца,И вешних прелестей твоих избытокПокажется всем выдумкой льстеца. Когда ж бы сын твой был в твоих летах, Ты жив бы в нем был и – в моих стихах.