Сонет VII
Lo! in the orient when the gracious lightLifts up his burning head, each under eyeDoth homage to his new-appearing sight,Serving with looks his sacred majesty;And having climb'd the steep-up heavenly hill,Resembling strong youth in his middle age,Yet mortal looks adore his beauty still,Attending on his golden pilgrimage;But when from highmost pitch, with weary car,Like feeble age, he reeleth from the day,The eyes, 'fore duteous, now converted areFrom his low tract, and look another way: So thou, thyself outgoing in thy noon, Unlook'd on diest, unless thou get a son.
Когда могучее светило нам с востокаЯвляет ясный лик, с восторгом на негоВзирает каждое в тот миг земное око,Приветствуя лучей победных торжество;Когда, как юноша в цвету, на холм небесныйВзбирается оно, все в золотом огне, –Им ослепленные, мы клоним взор чудесный,Подъем его следя по синей крутизне;Когда же с высоты полудня ковыляетОно по-старчески на отдых и покой, –Вниманья нашего оно не привлекаетИ одиноко путь доканчивает свой.Вот так же и тебя на склоне мир забудет,Коль старости твоей лелеять сын не будет.
Когда светило дня вздымает на востокеСвой лучезарный лик – восторг у всех в глазахИ каждый на своем приветствует порогеПриход его, пред ним склоняяся во прах.Вступив на высоту небесного восхода,Как юноша, за грань успевший перейти,Оно еще влечет к себе глаза народа,Следящего его в благом его пути.Когда ж оно во прах склоняется к закату,Как мир под гнетом лет и бременем труда,Холодные к его померкнувшему злату,Лукавые глаза глядят уж не туда.Так, полдень пережив, и ты, друг, как руина,Склонишься в прах, когда иметь не будешь сына.
Когда поутру благодатный светВздымает лик свой пламенный с востока,Все взоры шлют восторженный приветВеличию всевидящего ока.Достигнув до вершин пути, оно,Подобно юности в поре расцвета,Опять красой для смертного полно,Все в золоте полуденного света.Но чуть оно, как путник утомленный,Начнет сходить к земле, к разлуке с днем,То ум людской, бывало, восхищенный,Теперь уже не думает о нем. Так в старости умрешь ты, позабыт, Коль облик твой твой сын не воскресит.