Никто не воз­ме­с­тит тебе поте­рян­ные годы, никто не вернет тебе тебя. Вре­мя тво­ей жиз­ни, одна­жды начав свой бег, пой­дет впе­ред, не оста­нав­ли­ва­ясь и не воз­вра­ща­ясь вспять. Оно дви­жет­ся без­з­вуч­но, ничем не выда­вая быс­т­ро­ты сво­е­го бега: мол­ча сколь­зит мимо. Его не задер­жат ни цар­ский указ, ни народ­ное поста­нов­ле­ние: как оно пус­ти­лось в путь с пер­во­го мига тво­ей жиз­ни, так и будет бежать впе­ред без оста­нов­ки. Что же полу­ча­ет­ся? Ты занят сво­и­ми дела­ми, а жизнь убе­га­ет; вот-вот явит­ся смерть, и для нее-то уж тебе при­дет­ся най­ти сво­бод­ное вре­мя, хочешь ты того или нет.