Когда я возвращусь в свою страну,
Ожившую, восставшую из гроба,
Я вновь узнаю улицу одну,
Которую любила до озноба.

Под окнами берёзы там растут,
На форточках висят авосек груди,
И не орешек знаний там грызут,
Грызут гудрон невыросшие люди.

Они играют в прятки и войну,
А по утрам их Дунаевский будит,
Когда я возвращусь в свою страну,
Там ни войны, ни пошлости не будет.

Но вход завален и пора прошла,
И ни приметы, в памяти витавшей,
А я сейчас бы дорого дала,
За это опоздание восставшей.

Но не была страна моя святой,
Она смердит, и камень не отвален,
И высушил луч солнца золотой,
Чертополох в черте её развалин.