Ирина
Помнишь ты, Ирина, осеньВ дальнем, бедном городке?Было пасмурно, как будтоНебо хмурилось в тоске.
Дождик мелкий и упорныйСловно сетью заволокВесь в грязи, в глубоких лужахПотонувший городок,
И тяжелым коромысломНадавив себе плечо,Ты с реки тащила воду,Щеки рдели горячо...
Был наш дом угрюм и тесен,Крыша старая текла,Пол качался под ногами,Из разбитого стекла
Веял холод; гнулось набокПолусгнившее крыльцо...Хоть бы раз слова упрекаТы мне бросила в лицо!
Хоть бы раз в слезах обильныхИзлила невольно тыНакопившуюся горечьБеспощадной нищеты!
Я бы вытерпел упрекиИ смолчал бы пред тобой,Я, безумец горделивый,Не поладивший с судьбой,
Так настойчиво хранившийОбманувшие мечтыИ тебя с собой увлекшийДля страданий нищеты.
Опускался вечер темныйНас измучившего дня, —Ты мне кротко улыбалась,Утешала ты меня.
Говорила ты: «Что бедность!Лишь была б душа сильна,Лишь была бы жаждой счастьяВоля жить сохранена».
И опять, силен тобою,Смело я глядел вперед,В тьму зловещих испытаний,Угрожающих невзгод.
И теперь над нами ясноВечереют небеса.Это ты, моя Ирина,Сотворила чудеса.
1 – 22 октября 1892