Стимпанк — цитаты из книг — стр. 118

“My dad hates umbrellas,” said Deeba, swinging her own. “When it rains he always says the same thing. ‘I do not believe the presence of moisture in the air is sufficient reason to overturn society’s usual sensible taboo against wielding spiked clubs at eye level.’ ”

Вы не можете этого знать: в любое другое время я убил бы вас за то, что вы мне предлагаете. Вы не можете знать, что сегодня дела обстоят иначе, что я устал от этого опасного идиотизма, который ведет город к погибели. Что если повернуть назад можно только через мятеж, то я подниму его.

- You feel scared. Is someone chasing after you? - Could well be. - Is ther someone talking to you? - Don't we all hear the voice of conscience?

- Однажды мы завели Совет в какой-то лес, а там жила магматическая лошадь, и она сожрала весь наш уголь. Помните?

Переделанные лошади с копытами из кованого металла, с тигриными когтями, с цепкими, словно руки, хвостами в ядовитых железах. С паровыми клапанами, дающими непостижимую скорость ногам, или с мини-котельной за седлом, делающей их необычайно выносливыми. Плотоядные кони с огромными клыками. Лошади-волки или лошади-кабаны,…

Ягарек кивнул. Его хищное лицо было совершенно жестким, непроницаемым. По нему нельзя было угадать эмоции. Приходилось расшифровывать его слова. Не по лицу, не по глазам, не по его манере держаться (все столь же горделивой и надменной) Айзек прочел отчаяние. Он прочел отчаяние в его словах. – Будь ты хоть дилетантом, хоть…

Высоко над рыночной площадью распахнулось окно. Повсюду над рыночными площадями распахивались окна. Город рыночных площадей, город окон. Снова Нью-Кробюзон. Неизменный, безукоризненно верный себе город.

Река виляет и изгибается навстречу городу, который внезапно возникает передо мной, тяжело врезаясь в пейзаж. Свет его огней растекается по каменистым холмам окрестностей, как кровоподтёк от удара. Его отвратительные башни горят во тьме. Он давит. Я вынужден слепо преклониться перед этим гигантским наростом, образовавшимся…

В этом пугающем городе фонарь был маяком, сигнальным огнём, который вёл вирма над рекой в хищной ночи.

Whatever he says to me, I have seen the Lover’s scars, and they are ugly and unpleasant. And the fact that they bespeak some sordid ritual, some game for the emotionally arrested to play, does not change that. They are ugly and unpleasant.

The lamp was a beacon, a lighthouse in that forbidding city, steering the wyrman’s way over the river and out of the predatory night.

If a murderer stalked the mansions of Flag Hill or Canker Wedge, would the militia waste any time or spare resources? Why, no! The hunt for Jack Half-a-Prayer proves it! And yet, when the Eyespy Killer strikes in Smog Bend, nothing happens! Another eyeless victim was fished from the Tar last week — bringing the number…

The river twists and turns to face the city. It looms suddenly, mas¬sive, stamped on the landscape. Its light wells up around the sur¬rounds, the rock hills, like bruise-blood. Its dirty towers glow. I am debased. I am compelled to worship this extraordinary presence that has silted into existence at the conjunction of…

The streets of Riverskin inclined gently upwards towards the Glasshouse. The houses were old and tall, with rotting wooden frames and walls of damp plaster. Every rain saturated and blistered them, sent slates cascading from the steep roofs as rusted nails dissolved. Riverskin seemed to sweat, gently, in the slow heat.

“Order reigns in New Crobuzon!” You stupid lackeys. Your order is built on sand. Tomorrow the Iron Council will move on again, and to your horror it will proclaim with its whistle blaring: We say: We were, we are, we will be.

It was a rolling-stock town, an industrial citylet that crawled. At the end of a no-man’s-land of empty rails, he saw the work. New Crobuzon reaching so far. The leviathan unfolding of metal, the greatest city in Bas-Lag rolling out its new iron tongue, licking at the cities across the plains.

When snow comes, for a few hours it effaces all the edges of architecture: the tight-coiled cornices of old churches, dark stone buttresses and all the countless poured and moulded concrete and brick terraces, and workers’ cottages too mean or crude to have any style at all. They become undulations below snow; then they…

It wasn’t just the inhabitants of Wraithtown who were ghosts. It was also the buildings. Each of the houses, halls, shops, factories, churches, and temples was a core of brick, wood, concrete, or whatever, surrounded by a wispy corona of earlier versions of itself. Every extension that had ever been built and knocked…