— Поздравляю, — пищу я. — Но ты не покупал билеты. Как…?
— Я купил сто сорок два билета, глупая, — говорит он.
Моё сердце делает сальто.
— Да?
А ведь ему нужно было купить только один — я написала правильное количество на стикере, который отдала ему.
Он кивает и берёт моё лицо в свои ладони. Его большие пальцы выводят круги на моих щеках, а остальные запутываются в мои волосы на висках.
— Ты не прочитал ту записку, что я тебе дала… — Моё сердце колотится как сумасшедшее.
— Какую записку? — спрашивает он. Его улыбка нежная и манящая, и мне хочется в нём утонуть.
— Ту, что ты сунул в карман.
Шон хмурит брови.
— Неважно, — чуть дыша отвечаю я.
Он потратил сто сорок два доллара на поцелуй, который и так принадлежал ему. Невозможно любить его ещё больше.