Но среди народов земли живет особая раса. Она вне человечества – это раса художников. Движимые неведомыми побуждениями, они берут безжизненную массу человечества и. согревая ее своим жаром и волнением, претворяют сырое тесто в хлеб, а хлеб в вино, а вино в песнь - в захватывающую песнь, сотворенную ими из мертвого компоста и мертвого шлака. Я вижу, как эта особая раса громит Вселенную, переворачивает все вверх тормашками, ступает по следам крови, и ее руки простерты в пустое пространство – к Богу, до которого нельзя дотянуться. И когда они рвут на себе волосы, стараясь понять и схватить то, что ни понять нельзя, ни схватить, когда они ревут, точно взбесившиеся звери, рвут и терзают все, что стоит у них на дороге, лишь бы насытить чудовище, грызущее их кишки, я вижу, что другого пути у них нет. Человек, принадлежащий к этой расе, должен стоять на возвышении и грызть собственные внутренности. Для него это естественно, потому что такова его природа. И все, что менее ужасно, все, что не вызывает подобного потрясения, не отталкивает с такой силой, не выглядит столь безумным, не пьянит так и не заражает, - это все НЕ ИСКУССТВО. Это – подделка. Зато она человечна. Зато она примиряет жизнь и безжизненность.