- Отец, - сказал он на берегу серебристой реки утром своего дня рождения, - я хочу стать поэтом.
Священник лишь слегка нахмурил брови, но глубокое разочарование отчетливо проявилось на его лице. Солнце играло на неровной поверхности воды. Рыба-луна проплыла меж камней и скрылась под деревянным мостом.
- Поэзия - это не профессия. Это трата времени. Стихи похожи на утекающую воду. Такую, как эта река.
Юко опустил взгляд на безмолвный поток. Потом повернулся к отцу и сказал:
- Именно этим я и хочу заниматься. Хочу научиться смотреть, как проходит время.