Завтра был дождь, и ни к какой реке меня бабушка не отпустила. И я сидел у окна и смотрел, как по нему бегут струйки-ручейки, и слушал, как стучит дождь, как будто хочет, чтобы мы впустили его в дом. А мы не впускаем. И он там совсем один. Все ходит он по всем домам, стучится. А ему никто не открывает дверь. Никто не хочет впустить в свой дом дождь. А почему? Разве дождь виноват в том, что он такой мокрый? Все хотят, чтобы их любили. и дождь тоже. Но его не любят. Какая несправедливость! Поэтом он плачет. А люди думают, что он просто мокрый дождь. Странные люди, они не понимают дождей. И поэтом они так одиноки.