Истории с книгами — Александр Блок

У меня есть свой собственный мем: фраза "автор описывает красоту железной дороги". Она всплывает в моей голове каждый раз, когда я сталкиваюсь с ситуацией типа "гляжу в книгу - вижу фигу" - не суть важно, кто эту фигу видит, я или кто-нибудь ещё. Прицепилась эта фраза ко мне ещё в школьные годы, когда на уроках литературы мы проходили творчество Блока, и вряд ли я когда-нибудь смогу от неё отделаться. История же её появления весьма комична. Нам тогда часто задавали на дом анализ стихотворений: очень простой и формальный, по схеме "тема/идея - средства художественной выразительности - стихотворный размер". Отработана схема была до…

Получил я эту книгу вместе с похвальным листом в каком-то из младших классов. Не знаю, по какому принципу в школе выдавали книги, вероятно, просто хаотически, однако же книга прижилась, хотя свои детские впечатления я совсем не помню. Не помню и того, почему взял ее с собой, когда поступил и переехал. Вероятно, просто из-за сочетания содержания и веса, тащить через два поезда что-то более тяжелое было проблематично. Потом из этой книги выписал я немало стихотворений для одной… для одной. О эти давние времена, когда смс только входили в моду, а люди пытались звонить по пять секунд, чтобы не платить. Много тогда ушло у меня на смс со стихами…

Сегодня утром я вдруг поняла, как соскучилась по стихам Блока. Этот поэт- я его могу назвать любимым поэтом, хоть люблю ещё Есенина, Лермонтова и много-много кого, очень много значит для меня. Я часто шучу, что у меня «роман с Мураками». И, если брать в этом ракурсе, то Блок- моя первая любовь. Сейчас я расскажу о нашей первой встрече. Сколько мне было лет- не помню. Но в том возрасте я была беспредельно одинока. Я не могла найти общий язык со своими сверстниками, с окружающими людьми. Меня не любили старшие, меня не любили взрослые..Так, в тот день, в одиночестве, я бродила по коридорам своей школы. Не помню, почему было так тихо,…

И еще одну историю, связанную с моим поступлением на филфак могу здесь рассказать. Моя первая попытка стать студентом с треском провалилась. Ибо все то, что рассказывала нам наша учительница по литературе, не то что запомнить - понять было сложно. В общем, чем дальше в лес, тем больше дров, и из школы я вышел с довольно общим представлением о литературе XIX века, и с крайне поверхностным - о литературе XX века. Итак, первый вступительный экзамен, достается билет "Символизм в поэме Блока "12". И хотя поэму я читал, с символизмом у меня было туго. Думаю, преподы такой ахинеи давно не слышали, поскольку они с глумливыми улыбками выставили мне…

Александра Блока я читала в последний раз года три назад,если не изменяет память. Не могу сказать,что его стихи сильно впечатлили меня тогда,но что-то (например,прекрасная "Новая Америка" или "Опустись,занавеска линялая,на больные герани мои...") осталось в памяти до этого дня. И вот, совсем недавно, мне приснился Блок. Мне вообще часто снятся книги,но поэт снился всего лишь однажды до этого случая - это был Генрих Гейне,которого я тоже очень люблю. Снилось мне,что Александр Александрович был моим гостем. И такое было впечатление,что я знаю его уже много-много лет. Мы сидели за чаем и долго,увлеченно разговаривали,а потом он читал мне…

Была весна, конец восьмого класса. Какая там поэзия?! Все мысли уносились куда дальше уроков и скучных домашних заданий. То был урок литературы. Помню, мы проходили стихи Александра Александровича Блока. Вполуха я слушала учительницу, но слушала, а в голове тем временем происходил какой-то бред, уж и не помню, о чём я там думала, однако же эти мысли привели меня к совершенно неожиданной идее. Стихотворение "Россия" отчего-то стало преобразовываться, а в голове у меня родилась безумная идея: отчего бы не написать современную модель этого стихотворения? Прежде я такого не делала, но тут у меня почему-то возникло ощущение, что это сделать…

Как-то больно стало жить, Словно я без кожи. Не с кем мне, поговорить, - Сам себе, прохожий. Говорю с самим собой, В снах, с душою ссорюсь. Умираю, сам не свой, И в раю позорюсь. А в раю, всё тот же бред, Сам в себя стреляюсь.. Бьёт мне в грудь созвездий свет, - В луже, просыпаюсь.. И по новой всё опять, Не живу - дурачусь. Я устал в себя стрелять: В рай, от боли, прячусь. Но в раю, всё тот же сон, Снова всё по кругу: Ангел смуглый, Орион, Ночь, фонарь, подруга..

Несколько полок в моем книжном шкафу занимают «огоньковские» собрания сочинений – такие же, как и во многих советских семьях. Примечательно, что сам журнал «Огонек» мы никогда не выписывали. Процесс появления этих книжек в доме был таинственным: сначала в почтовом ящике оказывалось извещение, с которым надо было пойти на почту – с ее совершенно особенным запахом, деревянно-сургучным, с гигантскими весами, с печкой, где варился шоколадный сургуч, с чернилами в чернильнице и деревянной ручкой с пером, которое в чернильницу следовало обмакивать. Книги выдавали под роспись в особом журнале. Каждый том был в картонной обложке, которую вначале…

Мы лишь точка во вселенной.. Что то с рифмой сложно мне, Как всегда, твои колени, Выручают, разве нет? Ах, к коленям нужно бёдра, И ещё наверно, грудь. В лотерее пальцем стёр я, Обещающую тьму.. У тебя, я стёр бы лифчик, Хоть губами, хоть рукой, И тогда бы, прям на лифте Счастья, в космос голубой.. Я в стихе слегка блуждаю.. Сколько точек, в небесах! Что мне делать, я не знаю, Ну не петь же, о.. трусах? Их сотру губами тоже, - Я выиграл, миллион! Ты смущённая, на коже Точки Морзе: твой Лаон...

Ничего от мира не осталось, Только звёзды - капли на окне - Только звёзды.. ах, такая малость, Приласкались трепетно к руке. На моей ладони, космос зябкий Словно милый, тощий воробей, Он похож немного, на подранка, На письмо, бессонницу ночей. На моей ладони.. сон твой милый, За плечами, полыхает тьма Расправляя в мир, огромность крыльев Заметая звёздами, дома.

Словно в нежном полусне Тишина в квартире. Стол, бутылка, боль в письме, Строчка из псалтири. Сердце бьётся вдалеке, Улыбнулась стрелка. На часах, как в том стихе: Ночь, фонарь, аптека.. На руке, алеет бинт, Нет.. браслет с гранатом. Улыбается Куприн, Как-то виновато. Каждый день, всё тот же ад: Стол, письмо, бутылка. Строчек лёгких, листопад, И луны, ухмылка.

Фонари столпились в ряд, Словно ангелов отряд. Держат за руку они, Человеческие сны. До луны, так далеко.. Сны, как дети, им легко. Ну а ангелы, грустят, И с собою, говорят. Сны не знают, что они, Все умрут, в лучах луны. И в постели человек, Ощутит на веках, снег. Слёзы тихо потекут, На устах , покой найдут. За окошком фонари, Воспарят, в лучах зари..

Сегодня спросила в классе (в шестом), знают ли они про Александра Блока, и когда ребята ответили, что имя знают, но стихов не слышали, мне захотелось почитать им что-нибудь, разумеется, по памяти) (Блок же любимый мой поэт! По крайней мере, один из любимых). И тут я осеклась... Нет, не забыла текст, а просто осознала, что не могу читать стихи в такой большой аудитории, вообще на публику не могу читать... Я стала в последние года два ощущать какую-то камерность лирики. Как будто ее можно лишь шептать на ухо. Тому, кого хочется ввести в транс. Для меня лирическая поэзия необратимо превратилась в колдовство... Это какой-то подлунный голос,…

Раньше я читала стихотворения только по школьной программе. Я не понимала их, а нас этому и не учили, только вызубрить и рассказать красиво. Но сейчас я учусь в колледже, где литература является очень важным уроком. В первую очередь меня привлекли истории о создании стихотворений, далее мне понравилось искать смысл, изменение чувства от начала до конца стихотворения, движение мысли. В один из поэтических вечеров в колледже одна девушка прочитала стихотворение, мне оно понравилось, но я прослушала автора, а потом начались зачёты и было не до поэзии. Вчера в дорогу я схватила книгу со стихотворениями Александра Блока, открыв книгу, я увидела…

В старших классах с учителем литературы нам не повезло. Педагогом была средних лет тусклая, серая женщина. Такими же неприметными, неинтересными были ее уроки, которые не оставили никого следа в памяти. За единственным исключением. Мы проходили Блока. И нам задали выучить любое произведение на свой собственный выбор. (Почему это не практиковалось ни до, ни после?) Я взяла "Скифов", и сегодня считаю их одним из лучших произведений поэта. Но мне запомнились некоторые другие выступления. Одноклассница прочла «Когда вы стоите на моем пути...»; парень, от которого я совсем не ожидала (не очень-то он вроде литературой интересовался) - из "Плясок…

Смейся, ха-ха, это лучше, чем Марс, который слезится по небу; Улыбайся, любовь моя, ведь такого приза нет ни в одной лотерее; Кричи, хохочи, обвей нежными руками мою шею; Наши души сплетены вместе, а значит... — Мне ничего не нужно, только смех, улыбка от любви отгонит даже смерть; Мне ничего не нужно, только дар, дар твоей любви, превращающий любые кошмары в пар. — Смейся, ха-ха, это лучше, чем Рай, придуманный людьми; Прыгай от счастья, гори, как солнце, лёд не устоит; Танцуй, верещи, пусть задрожит Мир; Наши души неразделимы, а значит... — Мне ничего не нужно, только крик, крик радости твоей, который окрасит небо в яркий цвет; Мне ничего…

Завтра 100 лет со дня кончины Александра Блока... Я всегда с трепетом отношусь к годовщине его ухода с тех пор, как наши пути пересеклись. Но почему-то нынешняя годовщина ощущается мной какой-то особенной, причём вовсе не потому, что она трёхзначная... Хотя... Три цифры - это знак того, что человек чересчур далеко отошёл от нас. Но разве для преданности есть расстояния и время? ... Тёплый песок, дурманящий запах яблок и всё ещё свежей травы... Горячий сентябрь 2003 года. Вот тогда я постучала в заветные двери, и мне открыл человек, который, сам не зная того, поддержал меня в первых моих испытаниях, обозначивших начало взрослой жизни. Тогда,…

В одиннадцатом классе среди прочих экзаменов у нас была "Литература", где одним из вопросов был: "Ваше любимое стихотворение". Готовился наш класс сознательно. Поэтому на консультации буквально сразу возник вопрос: "Насколько большим должно быть стихотворение, чтобы получить "5" ?" На что учительница ответила, что в прошлом году одна из учениц прочитала всего лишь четверостишие и получила "отлично". Всего четыре строчки Ф.И. Тютчева: Умом Россию не понять, Аршином общим не измерить: У ней особенная стать – В Россию можно только верить.Уже не помню, какое стихотворение учила я к экзамену, но это запомнила.

Лет в 15-17 мне очень нравился Блок, особенно цикл о Прекрасной даме, ни одного стихотворения не знаю наизусть, но тогда мне казалось, что я чувствую и понимаю Блока насквозь. Даже умудрилась поспорить с преподом на вступительном по поводу этого цикла, из-за чего мне вычли 2 балла. В универ поступила, а Блока с тех пор так и не перечитывала. Интересно, сейчас я бы тоже чувствовала и понимала его насквозь?

Есть игра: осторожно войти, Чтоб вниманье людей усыпить; И глазами добычу найти; И за ней незаметно следить...( Александр Блок) Не так давно я сломал ногу, и вынужден был проводить дома большую часть времени. Совершенным открытием для меня стали окна... и свои, и чужие. Одолжив у друга бинокль, я голубой змеёю взора спускался в "колодезь двора". Я существовал среди цветов за окном, равноправно с ними, существовал среди беззащитных и как бы ослепших, обнажённых ножек женщин, идущих по улице ( некоторые из женщин, чувствуя тепло моего взора, оборачивались в чеширски улыбнувшуюся пустоту). С интересом наблюдал я за голодной кошкой,…