Поэзия и драматургия — истории — стр. 3

"Улыбаюсь, а сердце плачет в одинокие вечера. Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Это значит, моя отрада, слов не надо и встреч не надо, и не надо моей печали, и не надо моей тревоги, и не надо, чтобы в дороге мы рассветы с тобой встречали. Вот и старость вдали маячит, и о многом забыть пора... Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Значит, как мне тебя покинуть, как мне память из сердца вынуть, как не греть твоих рук озябших, непосильную ношу взявших? Кто же скажет, моя отрада, что нам надо, а что не надо, посоветует, как же быть? Нам никто об этом не скажет, и никто пути не укажет, и никто узла не развяжет... Кто…

Как-то больно стало жить, Словно я без кожи. Не с кем мне, поговорить, - Сам себе, прохожий. Говорю с самим собой, В снах, с душою ссорюсь. Умираю, сам не свой, И в раю позорюсь. А в раю, всё тот же бред, Сам в себя стреляюсь.. Бьёт мне в грудь созвездий свет, - В луже, просыпаюсь.. И по новой всё опять, Не живу - дурачусь. Я устал в себя стрелять: В рай, от боли, прячусь. Но в раю, всё тот же сон, Снова всё по кругу: Ангел смуглый, Орион, Ночь, фонарь, подруга..

Люблю я искать реминисценции у поэтов. Начнем поиск стихотворных цитат в лирике Бродского со знаменитого "Слова о полку Игореве". В стихотворении "Конец прекрасной эпохи" (1969 г.) совсем еще молодой И.Бродский уже подводит промежуточные итоги своей творческой жизни. Он рассуждает о том, что его морально убивают в советской России, в этой "второсортной державе"... И надо бы "дернуть отсюдова по морю новым Христом", но он все же не может оставить Родину: То ль пятерка шестых остающихся в мире частей чересчур далека. То ли некая добрая фея надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу. Поэт в конце своего произведения заявляет, что древняя Русь…

На мою оценку повлиял спектакль, который я видела давным-давно в МХТ. Пьесу я читала значительно позже- и все герои представлялись мне теми актерами, что так здорово играли тогда: в главной роли был В. Стеклов, и играл отлично! С тех пор все герои как живые перед глазами. Так же, когда вижу название: "Холстомер" - перед глазами сразу спектакль БДТ с талантливейшим Е. Лебедевым; этот актер не только лошадь, он и табурет сыграл бы так, что заплачешь...

В детстве и в первые годы после него почти каждый мой день завершался одинаково: темнота моей комнаты(*), изредка шум и загадочная игра от света фар проезжающего грузовика или автомашины, "полоска света золотая под затворёнными дверьми", голоса моих родителей...Помню, я долго смотрел на эту полоску. Разные чувства вселялись тогда в моё сердце. Родители нередко ссорились, и это порождало тревогу, волнение, страхи... усугубляло чувство оставленности, беспомощности и тоски. Следом появлялись соответствующие мысли. У Вознесенского "полоска света" - одна из сквозных поэтических тем. И это роднит нас, заставляет меня знакомиться с многими его…

Горит свеча воспоминаний Мелькают тени на стене... Уже не будет тех признаний, Обид, упрёков. Грустно мне. Нет, нет, я та же, что и раньше: На тонком стебле тяжкий груз. Уходит время дальше, дальше, А с ним и тени прежних чувств. Горит свеча, но мне не светит. Огонь мерцает в темноте... И нет сильней на белом свете Моей любви, моей к тебе... От изображения к словам (стих 1)

В сети популярна расхожая шутка о том, что зрелость человека наступает тогда, когда он в «Трех мушкетерах» начинает понимать и сочувствовать Ришелье, мол, трудно государственнику иметь дело с алкоголиками, балбесами и проститутками) В том же ряду осознание, что в «Горе от ума» Чацкий - никакой не положительный герой, а такой же карикатурный и характерный типаж в череде дурных персонажей, как и все остальные, а сочувствуешь тут чувствам Фамусова по отношению к дочери) Чацкий - циничен, желчен, не сдержан на язык (не даром Софья, зная его как облупленного, ставит это ему постоянно в укор), эгоцентричен, заносчив, вести себя нормально в…

Посвящается самой прекрасной женщине на земле - смуглому ангелу Снег на ветках, словно сны, Наших грустных писем. Серебрится свет луны, Гладя крылья, птицам. Мы молчим с тобой в раю, Говорят лишь звёзды: - Как же я тебя люблю.. - Ветви - это грозы. А на ветках, небо птиц, Вербы звёзд пушистых. Сон мерцает в тьме ресниц, Трепетно-лучистых. Тушь стекает по щеке, Тёмной кровью ночи. Стих лежит в твоей руке, Словно боль пощёчин. Больно мне, руке твоей, Больно небу даже. Я, твой преданный Орфей, Стих пишу я, сажей. Ты проснёшься - вся в стихах, И в цветах, в постели. Слёзы светят на щеках, Светят асфодели. Ты прости меня, родной, Просто так…

- За окошком идёт тихий снег.. - Ямб.. - Что, ямб? - Похоже на первую строчку стиха.. - Продолжишь? - Потерялся в ночи, человек. Мокрый снег похож на лунатика, правда, милый? Он не долетает до земли и просыпается.. - Чем? - Слезами на моих ресницах. Цветами сиреневых и белых флоксов на окне, которые ты мне подарил. Твоим стихом на моей ладони.. - Ты так смотришь на меня, милая.. не то что взор, сердце хочет отвернуться на миг. Так больно и стыдно. - Хочу запомнить тебя навсегда. Вобрать тебя в себя — всего. Как ребёнка хочу ощутить память о тебе под сердцем, чтобы каждая твоя чёрточка тепло замерла в груди и улыбкой грустной на моих губах.…

Сон, не сон, а так, мерцанье Лижет алость век. Губы шепчут что-то странно, О любви, навек. Странный сон, и всё так странно: Светится постель. На запястье рдеет рана, В комнате - метель. Человек утратил вес свой, Вес - закрыл глаза. От любви, или от стресса, В сердце - небеса. Человек, так невесомо, В воздухе лежит, Улыбается истомно, Сердце - в рай стучит. Руки в тьме - крестом расправил, Шепчет о любви.. На постели он оставил, Письма, стих в крови. На постели, непоседа В тьме, вильнул хвостом, Смотрит кротко на поэта Как-то со стыдом. Кошка прыгает, и лапкой, Достаёт плеча.. Снег мерцает в спальне зябкой, Гаснет сон-свеча. Человек…

- Саш.. о чём ты думаешь сейчас? Мне иногда кажется, что я бы многое отдала, чтобы узнать твои мысли, в тот или иной момент. Как там у Шекспира? Полцарства за коня.. Полцарства готова за твои мысли отдать. - А я вторую половину царства, за твои мысли. И будем мы без царства, чуточку сумасшедшие и влюблённые, бродить по полю.. с конём. - У нас это и без поля получается. Вот лежим мы с тобой сейчас в постели, белой, как снег. Хочешь «ангела» сделаем? Почему то в постели его не делают.. - Звучит двусмысленно-нежно.. я бы с тобой сделал ангела в постели. И не только в постели - Милый мой.. да, мы в постели, обнажённые и счастливые, после ночи…

Словно девушка в ночнушке, За моим окном, берёза. Как лунатики в психушке, На окне - цветы мороза. У окна стою я с чаем, Вспоминаю о любимой. Зонтик мчится за трамваем, Человек лежит, гонимый. Чепуха в душе, страдаю; Ты прости меня, берёза. По любимой я скучаю, На груди зачем-то, розы. Хочешь чай? Зелёный, вкусный, Ангел мой, его любила.. Боже мой, как в сердце грустно, Ночь - всё в сердце, осветила.

В большинстве книг, прочитанных мной за жизнь, я видела прямое или косвенное влияние Ф.М. Достоевского. В первую очередь, конечно, это касается русскоязычных авторов. И.Бродский - не исключение. Нередко в поэзии И.Бродского встречаются реминисценции из произведений девятнадцатого столетия, но судя по количеству узнаваемых цитат, одним из его любимых авторов был Ф.М. Достоевский. Покажу это на примере только одного образа - "паутины." Вызывающие тоску лирического героя воспоминания о черной школьной доске и о геометрии с ее слишком параллельными линиями, включаются в ассоциативную цепь, приводящую к Ф.Достоевскому: Только затканный сплошь…

Мне приснился сон как раз когда я начала читать "Чистилище". Во время прочтения я была под очень большим впечатлением от данного произведения, насколько оно наполнено различными фактами, историческими и религиозными лицами. Однако эта история не была бы такая полная, если бы я не рассказала о том, что за неделю до этого я не защищала 1 главу своей магистерской работы по социологии, и вполне удачно, однако об этом дальше. Мне редко удается поспать днем (да в принципе как и всем), однако так сложились, что "о боже" это случилось:)) Дневные сны отличаются от ночных тем, что они короче, но сновидения обычно ярче... << Я оказалась в…

Ты сидела на полу, Томик Тютчева листала. Дрожь, подобная крылу, Тихо плечи обнимала. Стрелки карие часов, Тишиной ночной, распяты. В сердце, в сердце.. столько слов, Но они как будто смяты. Так цветы порой лежат, На постели, после ссоры. За окошком, снегопад, На окошке, роз, узоры. Все цветы небес, земли, Для любимой постелил я, Но их звёзды замели, - Ангел нежный, не простила.. На коленях я стою, И целую милой, руки. Как цветы и сны, в раю, Словно не было разлуки. Томик Тютчева закрыт, Я к груди прижался робко. Ангел нежный мой, дрожит, Шепчет что-то мне негромко. Гладит голову мою, Как ребёночка, качает.. Мы как будто бы в раю, Наши…

Ночью перечитал маленькую поэму Цветаевой — Новогоднее, написанную в ночь на Новый год, в виде письма — её любимому Рильке… который умер незадолго до нового года. Закрыл томик, откинулся спиной, душой, на спинку дивана и попытался вспомнить самые странные встречи нового года в моей жизни. 1) Одно из первых воспоминаний. Мне года 4. На новый год, мама я и папа отправились встречать новый год на городскую ёлку. Как-то так совпало, что я своим детским сердечком услышал про конец света. Я в первый раз в жизни ночью выходил на улицу. Звёзды навалились на плечи, как снег. Или это были снежинки под фонарями? Не важно. Для меня это было чудо и…

А вот так рассуждали крестьяне в пятидесятые годы , когда не хотели работать в колхозе на себя, а уважали работу на государство: "Ихняя работа меряная, начал и кончил, а наша, на земле, немеряная, как лёг на землю, так и конец".

Сон-лунатик снова бродит, В сквериках Москвы. Он с ума давно уж сходит, Видит сны листвы. У окошка робко замер, Свет цветёт в ночи. Как дворняжечка, декабрь, Ластится, урчит. Сон-лунатик стих читает, Роза у груди.. А любимая не знает, В тишине грустит. Я лежу в своей постели, И сквозь сон шепчу: - Хочешь стих прочту я Шелли? - С тишиной, молчу.. И уста мои, вдруг шепчут, Женским голоском: "Соловьи опять щебечут, Снится мне твой дом. Ты лежишь и тихо плачешь Что-то говоришь.. Милый мой, опять чудачишь, Даже если спишь. Я люблю тебя навечно, Обними меня.." Обнимаю я за плечи, Сон, любовь храня..

Мужчины с бытом на вы. Особенно когда любимой нет рядом. Купил пододеяльник. Красивый, с узорами бледно-сизых цветов, похожих на асфодели. Как обычно бывает, то, что я купил, мне перестало нравиться уже когда я был в пути до дома. Ночь. Моя одинокая постель. Заправил одеяло в пододеяльник. Словно цветы постелил в постели… а любимой нет. Грустно улыбаюсь: пододеяльник с одеялом, похожи на грустного сумасшедшего в смирительной рубашке. Из цветов.. какая красота. Сумасшедшим бы понравились такие рубашки. В магазине ещё с дельфинами были. Стою, улыбаюсь как сумасшедший и глажу цветы.. ничего, красивые. Как в раю. Раздеваюсь и ложусь в постель.…

Как сходят от любви с ума? По разному. Может дождик за моим окном, тоже сошёл с ума от любви и думает, что он — Сёра? Дождь пишет замечательные картины за моим окном. А на днях, утренний мороз сошёл с ума и думал, что он — Гоген: он рисовал на моих окнах чудесные силуэты пальм и цветов с острова Таити. Все, все в кого-то влюблены в этом безумном мире.. Сойти с ума от любви.. какое таинственное выражение. Словно гумилёвский, заблудившийся трамвай сошёл вечером с рельс и заехал бог знает куда: в осенний лес, на пляж где-то на Таити, или даже на луну. Вот бы астрономы удивились, увидев трамвай на луне. А между тем, то, что происходит с сердцем…

Наша спальня опустела, На обоях, грусть цветов, На обоях, осень снов, Наша спальня, облетела. Письма наши бесприютны, Как осенняя листва, Как Христа, с креста - слова, Жизнь, Голгофой стала, лунной. Словно дождь идёт в квартире, И шумит листва потерь, Плачет стоя наша дверь, Тишина распята, в мире.

Жуликов сейчас превозносят. Говорят, что нет белого и черного, а есть серое. Злодей нынче привлекателен. И только. А тут омерзительны злодеи. А история моя в том, что я видела спектакль в юности в театре на Юго-Западе. И в главной роли был Виктор Авилов. А я пьесу до того не читала, не видела. Не знаю, кто был в роли молодого Глова, но он чуть ли не лучше Авилова играл. Боже мой, как он самоубивался. Зал плакал. Молодец, Гоголь :) Великолепный Авилов. Нашла на сайте театра на Юго-Западе ссылку на сайт фанатов Авилова и там фотоальбом

Когда нам очень грустно и больно в любви, значит, мы чуточку вспоминаем.. свою смерть. Меня с детства волновал вопрос не о том, почему небо голубое, почему трава растёт весной (я искренне думал, что цветы, трава, листва.. улетают вместе с птицами, в Африку. Только трава с цветами идут туда пешком, сквозь землю, как богомольцы-юродивые, и потому они исчезают раньше листвы). Нет, мне было интересно другое: о чём мы думаем во время смерти? Смерть, это же предельное приближение… чего-то таинственного, словно космос взошёл, как луна и осветил своими лучами, нечто-то вечное в душе. Я видел в детстве, как умирают животные, цветы. Я видел…

Фонари столпились в ряд, Словно ангелов отряд. Держат за руку они, Человеческие сны. До луны, так далеко.. Сны, как дети, им легко. Ну а ангелы, грустят, И с собою, говорят. Сны не знают, что они, Все умрут, в лучах луны. И в постели человек, Ощутит на веках, снег. Слёзы тихо потекут, На устах , покой найдут. За окошком фонари, Воспарят, в лучах зари..

Молюсь тебе, молюсь века, Плывут по небу, облака. Трава растёт из-под асфальта, Набоков спит на пляже 'Ялта'. А в Авиньоне, спит сирень, Петрарка ходит, словно тень. И Мэри Шелли смотрит в море, И сердце бьётся тёмным горем. И пуля в Пушкина летит, А Гончарова, сладко, спит. Есенин пишет стих свой, кровью, Томится Блок, своей Любовью. Я, на коленях, у окна, Молюсь тебе века, без сна.