Поэзия и драматургия — истории

Я без тебя продрог, устал, Как будто шёл пешком к луне, Ночь под ногами, Fleurs du mal: Весна в аду, или во сне. Я по ночам иду к тебе, Прошёл наверно.. - вслух сказать? - Мне снится, как бреду к звезде, Там ангел, на кресте распят. Я на коленях, я молю: Там, на земле, всё тлен и тьма.. Он шепчет: я тебя люблю.. - Со звёзд я жду давно, письма.

Это даже забавно: Я и ты, не вдвоём. Мы как Пушкин, без раны, Или Пушкин, с копьём. Пушкин бегает где-то, В Эритрее своей, За жирафом, раздетый, И кричит: вэй вэй вэй! Гончарова спит дома, Одинока, больна, Снится ей антилопа, Голый негр, луна. Просыпается, крестит, Странный сон и лицо, Улыбается, светит На мизинце кольцо. Но на сердце тревога, Сердце помнит любовь, На диван, так, немного, Пролилась ночью кровь. Просто месячных время, Пустяки, протекла.. Но на сердце, боль, бремя, Сон тревожный, крыла. Снится чёрная речка, И диван весь в крови, Догорает в тьме свечка, Шёпот: только живи.. И снежинки мерцают, Как черёмухи цвет. Гости в плечи…

Мы лишь точка во вселенной.. Что то с рифмой сложно мне, Как всегда, твои колени, Выручают, разве нет? Ах, к коленям нужно бёдра, И ещё наверно, грудь. В лотерее пальцем стёр я, Обещающую тьму.. У тебя, я стёр бы лифчик, Хоть губами, хоть рукой, И тогда бы, прям на лифте Счастья, в космос голубой.. Я в стихе слегка блуждаю.. Сколько точек, в небесах! Что мне делать, я не знаю, Ну не петь же, о.. трусах? Их сотру губами тоже, - Я выиграл, миллион! Ты смущённая, на коже Точки Морзе: твой Лаон...

В моем незнаньи — так много веры В расцвет весенних грядущих дней, Мои надежды, мои химеры, Тем ярче светят, чем мрак темней. В моем молчаньи — так много муки, Страданий гордых, незримых слез, Ночей бессонных, веков разлуки, Неразделенных, сожженных грез. В моем безумьи — так много счастья, Восторгов жадных, могучих сил, Что сердцу страшен покой бесстрастья, Как мертвый холод немых могил. Но щит мой крепкий — в моем незнаньи От страха смерти и бытия. В моем молчаньи — мое призванье, Мое безумье — любовь моя. Мирра Лохвицкая

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв. Твои колени, словно крылья Растут блаженно, из груди, Ты шепчешь: боже, дай нам силы, С ума, и с сердца, не сойти. Над телефоном, тьма мерцает: Лежит в траве он, видит сон, О мотыльках бессмертных рая, О том, как я в тебя влюблён..

Есенин пел про руки милой: Сравнил их с парой лебедей.. А Пушкин пел про бледность крыльев: Про ножки, в ласковой траве.. Про что мне петь? Про шею? Плечи? Про нежность самых тайных мест? Забыть ли рифму уст и встречи, - Ты помнишь лунный, смуглый свет? Боюсь я нежно повторяться: Поэты спели, обо всём.. Мне по ночам, так сладко снятся, Сосочки милой.. под окном. Мне снится рай: сирень и вечер, Я жду тебя, ласкаю куст.. Я под окном целую плечи Сирени милой, нежность уст.. Не о сосках же петь поэту? Хотя.. ещё не то я пел. Эх, переплыть б с цветами, Лету: В плечах, как крылья, сотни стрел.. И Купидон смеётся голый, Контрольный: метит нежно, в…

Просто сидеть у окна, Просто мечтать и курить.. Дым, как ребёнок без сна, Прыгает, нежно дурит. Что ж ты не спишь, мой родной, Сказку тебе рассказать? Ангел со мной жил чудной.. - что же ты плачешь опять? Лучше мне тайну открой: Кто там, на звёздах живёт? Ангел мой смуглый, чудной.. - Саша, а ты.. идиот? Нет, просто больно любить.. Сказку ещё, рассказать? - Саша.. завязывай пить. Хочешь со мной поиграть? Ты же лунатик, как я, Руку в бинтах белых, дай. Глянь, как восходит заря, Правда, похоже на рай? В руку свою посмотри, Видишь, растёт в ней цветок? Сильно глаза ты не три, Это любви нежный ток. Прямо из пальцев твоих, Льются тихонько,…

Клён вечерний, милый ангел Задремавший у окна, Ты зарёй как будто ранен, За плечом твоим - луна. Как крыло она раскрылась, Распустилась, сном цветка, В отраженье вижу.. рыло, Неужели, это я? Что со мною происходит? На заре, я сам не свой.. На душе, созвездий холод, Левитановский покой. Ангел милый, ты бездомный? Заходи. Окно открыть? Или ты, как я, влюблённый? Выпьем? Виски будешь пить? Не смотри, что беспорядок: Письма милой на полу, И стихи: котёнок рад им, Поиграть я с ним люблю. Кувыркаемся как дети, Я - снежком письма в него, Он, дурашка, словно йети, Под диван.. - кому легко? Я к нему. Лежим, читаем, Письма милой и стихи.. И от…

Произошел у меня давеча небольшой культурный шок. Дождалась я выхода ужастика, угнездилась в кресле - и слышу позади голос. Крайне писклявый голос, который принадлежал девочке лет 3х, максимум 5. Да, возможно, они пришли на девочку-балерину. Но есть один нюанс, что эта балерина = вампирша. И фильм просто переполнен - кровищей, матом-перематом, голову там парню отрывают... Закончилось все предсказуемо - ревом, соплями и разборками с сотрудниками. А они виноваты только в том, что пропустили этих "родителей года" смотреть на девочку-балерину/вампиршу (у нас просто такой безалаберный кинотеатр, когда на входе в залы человек стоит один раз к…

Едва ли в мировой драматургии есть более пронзительное начало, чем в одноактной маленькой пьесе Платонова Голос отца: Зачем ты умер, отец? Это говорит гг, стоя у могилы папы. Есть в этом вопросе что-то апокалиптическое даже: такой вопрос мог быть задан богу. В этом вопросе, напряжения и драмы больше, чем в известном, на самом деле, детском, вопросе Гамлета о «Том свете». Эту пьесу и слова Платонова, я вспоминаю часто.. когда приезжаю на кладбище к папе. Сегодня я был на кладбище. Приехал убраться, покрасить оградку. В депрессивном состоянии, с паническими атаками, на кладбище всё видится иначе, даже забавно, по своему (у Дельвига, друга…

В твоей постели, по ночам Растут цветы, как сны Эдема. Они ласкаются к рукам: В них расцветает, хризантема. И асфодели, словно нимб, Целуют лоб твой, и затылок, Подобно сну влюблённых нимф, Порхают бабочки улыбок. А грудь твоя - поверишь ли? - Цветёт там аленький цветочек.. С тобою рядом, сны легли, Мои.. прильнув к твоей сорочке.

"Шагаю хвойною опушкой, и улыбаюсь, и пою, и жестяной помятой кружкой из родничка лесного пью. И слушаю, как славка свищет, как зяблик ссорится с женой, и вижу гриб у корневища сквозь папоротник кружевной… Но дело-то не в певчих птицах, не в роднике и не в грибе, — душа должна уединиться, чтобы прислушаться к себе. И раствориться в блеске этом, и слиться с этой синевой, и стать самой теплом и светом, водой, и птицей, и травой, живыми соками напиться, земную силу обрести, ведь ей века еще трудиться, тысячелетия расти." Вероника Тушнова

Эту книгу я читала больше года - всё потому, что я читала её вслух. Нужно было, чтоб сходились звёзды: время, силы и слушатель. Это был перевод Пастернака. Не знаю, насколько близко к тексту он переводил, но именно при чтении вслух любимые им резкие смены ритма изрядно раздражали, как и некоторые ударения. Короче, теперь с уверенностью могу говорить: "Пастернака читала и осуждаю".

Ничего, ни-чего, ни-че-го: Робко бредит мой ворон ручной. Я стою у окна под луной, Снова жду я письма твоего. Говорю с тишиной в темноте, Ворон дразнит и бредит в ночи, Я шепчу тишине: замолчи! Сердце рвётся письмом в пустоте. Я читаю все сны о былом: Боль любимой, надежды, мечты.. Виноват - я шепчу - только ты.. Ворон машет в постели, крылом. Ничего, ничего, ничего.. - Было, вроде, такое кольцо, В нём вся тайна любви.. так, словцо, Утешенье в ночи, от Него.

Стать бы книгой (томик Шелли) На коленях, у тебя, Все странички б, потеплели, Замечтавшись, жизнь любя. В книге - аленький цветочек, Словно сердце в пустоте. Ты меня читаешь ночью, Улыбаешься мечте. Засыпаешь.. томик Шелли, На груди твоей, как сон. Все странички побледнели, - Нежный сон в тебя влюблён. Тихих крыльев светлый шелест.. На груди твоей, я сплю. Ночь, постель и томик Шелли.. Как же я тебя люблю!

"Ты ножик вынул не спеша, гордясь своим искусством, и с маху сталь в кору вошла с тугим и сочным хрустом. Береза белая была как тоненькое пламя. Я сок березовый пила, к стволу припав губами. Еще несладкий ранний сок из треугольной раны тек капельками светлыми, частыми, несметными... По каплям жизнь ее текла, лесная кровь сочилась... Но чем помочь я ей могла в беде, что приключилась? Лишь помня о судьбе своей, своей полна печали, я чувствовала вместе с ней мертвящий холод стали." В. Тушнова

Ну здравствуй, грустный мой Эдем, - Моя постель, подруга, муза, О, сколько флоксов, хризантем, Тебе дарил в любовной муке! С тобой одной делил печаль, Тебе одной открыл я душу, Стихи в ночи читал.. как жаль, Что ты.. не женщина, послушай! Я признаюсь тебе в любви, Моя ты спящая царица! Ах, Галатеюшка.. обвить Тебя б душой моей лучистой. Ты знаешь тёмный мой разврат, Сиянье снов небесных, вечных. С тобой прошёл я Дантов ад, Вергилий мой, в одеждах светлых. Тебе молюсь я по ночам, И снами нежно, прижимаюсь.. Мой ангел, в складочках-лучах, В тебя я, всё сильней, влюбляюсь.

Заимствованный из Древнего Китая термин бундзин (кит. вэньжэнь — «человек Культуры») употреблялся в эпоху Эдо для обозначения «магистра искусств», нередко совмещавшего в одном лице таланты поэта, художника, каллиграфа, музыканта, а порой ещё и фехтовальщика или стрелка из лука. Выходцы из разных сословий — самураи, купцы, ремесленники и люди вольных профессий — дружно пополняли ряды бундзин в Эдо, Киото, Осаке и многих других городах страны, в том числе в весьма отдалённых провинциях. Этому способствовало хорошо поставленное почти массовое образование, обеспечивавшее высокий уровень грамотности, особенно среди населения больших городов.…

Шорох ангелов в постели.. Шелест нежный - томик Шелли.. Нет, в ночи расцвел цветок Прям в постели, светит ток.. Нет.. сирени сладкий шелест, Мотыльков лиловый лепет, Вот сейчас, сейчас, совсем, Я проснусь, проснусь.. в Эдем.. Снова сердце кто-то гладит, Душу ласково вдыхает.. Ангел.. носик.. ночь.. тропинка.. Сердце - лёгкая снежинка На твоей ладони сонной, Мир - снежинка, мир влюблённый, Вот сейчас, проснусь совсем.. Разгадаю сон-Эдем.. - милый мой, ты снова бредишь, И со мной куда-то едешь. Тише, нежный мой, родной.. - ты меня крылом, укрой.. Догадался.. - отключился: Тёплый шёпот твой мне снился..

Двадцать первого марта во всем мире отмечается "День поэзии". Хочется втиснуть крупицу печали и добавить перед этим названием слово ненужной или печально забытой. В чём состоит его главная цель? Она втиснута в неказистое определение, что помощью поэзии можно обратить внимание мирового сообщества на исчезающие языки, поддержав таким образом языковое разнообразие, что выглядит достаточно притянутым замыслом, даже несмотря на то, что в целом это искусство формирует новые слова и непривычные образы. Поэзия парит над привычными формами языка, разрушая их целостность и создавая новые ракурса взгляда. Это выглядит прекрасным поводом, провести день…

Вчера друзья пригласили в кино на Онегина. Я сначала упирался, как кот, которого заманили в ванную для купания, но он всё понял уже там. Но в итоге подруга уломала пойти. Пошёл. В кафешке перед началом смотрел всё время на часы, как перед расстрелом. Словно меня пригласили на расстрел или на изнасилование. Я по трейлеру знал, что что то не так с фильмом. Нет, картинка чудесная. Как нейросетью нарисованная Г̶о̶р̶д̶о̶с̶т̶ь̶ ̶и̶ ̶п̶р̶е̶д̶у̶б̶е̶ж̶д̶е̶н̶и̶е̶ ̶в̶ ̶С̶а̶р̶а̶т̶о̶в̶е̶ Слишком гладко всё… как в аду, где демоны завлекают тебя в прекрасные цветущие поляны с дивными обнажёнными женщинами… но в итоге всё рушится и ты в объятиях огня. Не…

Что за странная весна? Спит со мною тишина, Мне она ласкает грудь, Лоб целует.. ах, не суть. После секса с тишиной, Слышу космос за стеной, Вижу ангелов, соседку, Её кошечку-кокетку, Сны ребёнка, грусть цветка - У окна, озяб слегка. А ещё, Москву я вижу, На Арбате, песни слышу, Сигарету в тьме курю, Сам с собою говорю. Тишина ко мне прижмётся, Бледных губ моих коснётся, И прошепчет: дурачок.. Поцелует мне висок. А потом письмо покажет, И тихонечко заплачет. К стенке тихо отвернётся, Сердце, болью в тьме сожмётся. Поцелую тишину, И с письмом опять усну.

Как же сладостно и нежно, После сна, с кошмаром тёмным, Вдруг проснуться в белоснежной Тишине, весенних комнат. На постели, ты и солнце, Я вас путаю так нежно.. Распустилась за оконцем Ветка клёна, белоснежно. Я прильнул лицом к подмышке - Век бы так лежал, с тобою, Словно раненый князь Мышкин, С чистой, вечной красотою. Идиот я, знаю, знаю, Жизнь моя, кошмар полночный. Лишь с тобой, я забываю, Как.. я умер, зимней ночью.

Красивых любят чаще и прилежней, Веселых любят меньше, но быстрей, - И молчаливых любят, только реже, Зато уж если любят, то сильней. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть кричат пароходы в ночи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Она читает грустные романы, - Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, - Ведь появились черные тюльпаны - Чтобы казались белые белей. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть поэты кричат и грачи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Слова бегут, им тесно — ну и что же! - Ты никогда не бойся опоздать. Их…

Долго ждала премьеру фильма "Онегин " 2024. Перечитала роман, чтобы освежить память. Восхитилась талантом русского поэта, порадовалась ещё раз предстоящему кинопоказу. В итоге, 8 марта в 8 часов утра я рванула за 26 км к ближайшему кинотеатру. Билет был куплен мною заранее. Фильм оказался монотонным ужасно. Понимание и прочтение режиссёром и актёрами текста поверхностное. Надеюсь, что данный фильм не станет учебным пособием для школьников. Главный герой фильма представлялся совсем другим, и дело не только в том, что Онегину было 23 года в начале произведения и 26 по окончанию, а В.Добронравову 41 (с виду все 45). Также было очень странно,…