Откуда растут ноги - это всем ясно. Даже если они из глины. Даже если принадлежат какому-нибудь кое-как слепленному из древней глины голему, функционирующему благодаря определенной доле религиозного шаманства и словам, вложенным в голову. И что с этими ногами делать, тоже вполне себе понятно. Так что в общем и целом картина ясна - до тех пор, пока за ее описание не берется великолепный Пратчетт. Но, если уж он взялся - берегись, дорогой читатель, отличное повествование определяет соответствующее настроение. Читаем, улыбаемся и машем.

Третий том серии про злоключения анк-морпоркской Стражи, старые и давно любимые герои перемежаются новыми - не менее прекрасными в своей идеологической незамутненности. Взять того же капрала Задранца. Того, который Шельма. Или Шелли - кто ж разберет, как правильно? Разве можно не восхищаться отвагой маленького гнома, смело идущего против системы - раз ты девочка и хочешь носить платьица, то какое тебе дело до многовекового опыта ношения бород, железных шлемов и прочих атрибутов неотличимости слабого пола от сильного?

Вообще, я начала понимать, почему именно серия про Стражу мне особенно "зашла". Потому что таким легким и простым языком описаны такие чертовски важные штуки про мою любимую и дорогую профессию, что диву даешься. Про то, что шлем стражника - не корона, и все равно остается на голове, когда ты его снимаешь. Про то, как инстинкты срабатывают быстрее мозгов. Про то, как деформируется мироощущение и мировосприятие. Про слова, которые вкладываются в голову. Про смысл и суть. Вообще про многие крайне занятные штуки.

Резюме: Чем дальше, тем прекраснее. Обожать.