4 Как же вы тут живёте без солнца?

Сначала было тягостно. Слова переливались, предложения спешили, набегали друг на друга, растворялась в моем сознании, пытали оставить там след, но звуки продолжали и продолжали набегать, сложно было вникнуть в самую суть.

Потом стало полегче. Притерлись, приноровились, постарались сосуществовать. Тогда уже я и начала улавливать происходящее.

15 рассказов, таких одинаковых и непохожих друг на друга. Они про жизнь, про печаль, про десятки одинаковых семей в одинаковых домах, с одинаковыми судьбами и одновременно с такими яркими историями, наполненными фольклором.

Какой-то прошёл мимо меня, который запустил свои щупальца, состоящие из букв, прямо в мою грудную клетку и навеки там поселился.

Особенно рассказ "Лакшми", который показывает мне ситуацию, с которой я всегда боялась в своей жизни столкнуться - "бьёт - значит любит". Семья: муж, жена, двое маленьких сыновей. Дом на жене, работа на муже. Муж теряет работу и впадает в безграничное уныние, поднимает руку на жену. А потом видит, что после этого происшествия город озаряется счастьем. Он - герой (не насильник, вы что же?), она - святая (боже упаси, не жертва). Он бьёт, она терпит, он счастлив, она уже забыла, что значит сделать вздох полной грудью, всё тело в синяках и в ссадинах. Каждый день. Терпение лопается, вырастают руки, она может противостоять, она - Лакшми, богиня благополучия, она счастлива. Мучителя нет.

И в таком темпе движемся от рассказа к рассказу, к новой и новой истории, порой абсурдной, порой сюрреалистичной, непонятной, необъяснимой, но стоит лишь вслушаться в голос, вчитаться в текст, и всё станет на свои места, всё станет понятно. Правда, до безумия горько.