5 Русь моя, деревянная Русь! Я один твой певец и глашатай.

Если вы хотите хотя бы слегка понять Россию, если не сердцем, так хоть краешком ума, почитайте Есенина. Как бы банально не звучало, но именно у Есенина можно найти ответ на то самое, сакраментальное - "отчего так в России березы шумят?". Русь глубинная, кондовая, почти языческая, где человек не повелитель природы, но ее суть. Есенин был плотью от плоти травы, листвы, зверья лесного, неба и воды. Вглядитесь - он, как та самая Снегурочка. идущая в чуждый мир, жаждущая любви и солнца и гибнущая от первых лучей. Лель с душой Снегурочки - это Есенин. Ни в одной стране мира таких литературных явлений нет и никогда не было! Есенин - ярчайший пример того, что, как скажет позже другой поэт, "не надо подходить к чужим столам". Россия столько раз оступалась и падала на этом пути, слыша пьяный хохот, и столько раз поднималась в полный рост, заставив этим смехом подавится! Есенин, мальчик, практически самоучка, постигающий глубины знаний, в одной когорте крепостных, адским трудом пробившихся наверх, ставших экономической опорой России, столпами ее науки, культуры и деловой жизни.. Русь крестьянская. попытавшаяся стать городской, напялившая цилиндр и вдруг осознавшая, что выглядит смешно. Ах, так? Ну, и пошел к черту этот цилиндр! Пошли к черту лайковые перчатки! Домой, к березам, к траве, к цветам! Сравнивать Есенина с бриллиантом смешно и неумно. Он скорее самоцвет. Тот самый малахит, который упорно искал Данила-мастер. Есенин вошел в мою жизнь довольно рано, всегда в ней присутствовал. Но в последнее время я начала ощущать его как-то по-другому. Есенин - это звук! И не даром называл себя Божьей дудкой. Только он не дудка, слишком малый у нее размер. Есенин - Божий колокол. Он раскачивается, гудит, и звук разносится окрест на сотни километров.

Скоро заморозь известью выбелит
Тот поселок и эти луга.
Никуда вам не скрыться от гибели,
Никуда не уйти от врага.
Вот он, вот он с железным брюхом,
Тянет к глоткам равнин пятерню,

Водит старая мельница ухом,
Навострив мукомольный нюх.
И дворовый молчальник бык,
Что весь мозг свой на телок пролил,
Вытирая о прясло язык,
Почуял беду над полем.



Трагедия Есенина в том, что родился поздно, что оказался не в том времени и месте. Но самое жуткое - его окружение. Начинаешь читать и приходишь в ужас! Там нет лиц - одни маски. Ряженый Клюев, отвратительно лицемерный Мариенгоф, хитрый Блюмкин, вечно кривляющийся, изломанный Каннегисер. Они вовлекли Есенина в ту самую, отвратительную яму. выход из которой оказался в номере Англетера. Есенин метался. Он потерял себя в этом мерзком карнавале.

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то

Его притягивала красота женщин, но на ногах и руках высели слащавые особи мужескаго полу. В результате он потерял ту самую, единственную, которую не смог забыть - Зинаиду Райх. Особи подсуетились и подсунули поэту престарелую извращенку Дункан. Попытки американизировать Есенина потерпели крах. Прежде всего для него самого. Именно женитьба на ненавистной ему женщине окончательно разрушила внутренний мир поэта. Из Америки он вернулся глубоко больным физически и морально. Стремительный путь на дно было уже не остановить. Товарищи конспирологи, я глубоко убеждена, что НКВД к смерти Есенина ни малейшего отношения не имеет! А вот сомнительные особи из злачного подполья Петербурга и Москвы - вполне. В последние годы жизни Есенин общался с таким отребьем, что ни в сказке сказать, ни пером описать! Чьими агентами они были и по каким шарашкиным конторам числились - сие тайна, покрытая мраком. Скажу одно - моральные уроды, в последствии ставшие злостными хулителями есенинского творчества. Но сам поток есенинского поэтического слова настолько мощен и так чист, что пробился сквозь эти завалы, разметал ил и мусор, устремившись прозрачной рекой к нам, сквозь века...

Сумасшедшая, бешеная кровавая муть!
Что ты? Смерть? Иль исцеленье калекам?
Проведите, проведите меня к нему
Я хочу видеть этого человека
Я три дня и три ночи искал ваш умёт
Тучи с севера сыпались каменной грудой
Слава ему! Пусть он даже не Петр
Чернь его любит за буйство и удаль
Я три дня и три ночи блуждал по тропам
В солонце рыл глазами удачу
Ветер волосы мои, как солому, трепал
И цепами дождя обмолачивал
Но озлобленное сердце никогда не заблудится
Эту голову с шеи сшибить нелегко
Оренбургская заря красношерстной верблюдицей
Рассветное роняла мне в рот молоко
И холодное корявое вымя сквозь тьму
Прижимал я, как хлеб, к истощенным векам
Проведите, проведите меня к нему
Я хочу видеть этого человека

Хотя попытки опять все завалить, забить, замусорить не прекращались и не прекращаются. Все эти жутковатого вида картинки в рамочках, этот урод скульптора Потоцкого, называемый "памятник Есенину". Ау, Министерство культуры России! Убийство культуры продолжается. И спастись от этого, спасти наших детей можно только одним способом - раскрыть серый томик, с березовыми полосками на корешках и окунуться в чистый родник поэзии.