5 Блеск и нищета провинциалок

Прочитала. В шоке.

У Елены Посвятовской акварельная проза. Чистая, прозрачная, ясная. Она ведет тебя за собой, как песня русалки. Морочит и тащит на дно. И вот из яркой прозы о простой женской судьбе ты вдруг оказываешься в темных водах густой драмы, вязнешь в ней, бьешься и не понимаешь, как же ты сюда попал. В какой момент всё так изменилось?

Половина книги - это выкройка жизни, отдельные детали одного целого, сшитые между собой крупными стежками знакомств с разными людьми и украшенные тонкой гладью чужих разговоров. Красиво. Этому наряду суждено стать узорным покровом на портрете самозванки Иры Важиной. Важенки. Штрихи портрета собираются из слов людей, которые были рядом, видели её. Иногда мимолетно. Глазами соседок, однокурсниц, продавщицы в кафе. Смотрите внимательно. Ира становится всё объемнее, всё больше проступают её черты и, погодите-ка, в чертах этой юной девушки только что промелькнуло что-то… опасное, страшное? Показалось. Или нет?

Место действия - Ленинград. Ах, этот город с ледяными ветрами и богатой литературной подкладкой видел на своем веку немало безумцев. Многих свел с ума своими парадными и призраком Достоевского. Что уж говорить о юных провинциалках, которые залетают мотыльками в комнаты его общежитий в поисках высшего образования и мужа с пропиской. Им отступать нельзя. Ни шага назад, позади унылое захолустье, которое снится в тягостных снах и напоминает о себе редкими междугородними разговорами с мамой и бабушкой. И если Бог не дал усердия в учебе, то всегда есть обходной путь через постель.

Как рассказывать о книге, когда у тебя руки связаны и кляп во рту? Когда лишнее слово будет пакостью для нечитавших, когда ты даже о чувствах толком не можешь говорить, потому что нельзя объяснить, отчего у тебя в груди как будто угли горят, почему зарылась лицом в ладони, почему дышать тяжело и натурально больно простреливает где-то в лопатке. От нервов. Нехорошо как-то, мутно, тошно. Пить хочется и в лицо холодной водой плеснуть, смыть с себя эту тину. Всё невысказанное стоит комом в горле, черной жижей ядовитых слов, которые хочется выплюнуть под ноги. Но нельзя.

Три дня назад дочитала и до сих пор не отпускает.
Отравилась текстом.

Прочитано в Книжном бункере.