3

Люблю госпожу де Блази – отчасти благодаря ее собственному очарованию, отчасти из-за того, что она так напоминает мне мою бабушку. Та же страстная мечтательница, пылкая, порывистая, которую никакие годы тягот не заставят растерять юношеского умения влюбляться – в людей, вещи, места, занятия – до легкого помешательства. Резкая, порой не могущая смолчать, отчаянная голова, что не убоится ни времени, ни расстояния, ни трудностей, чтобы воплотить желаемое, душа, тянущаяся к красоте, превращая даже временное пристанище во что-то среднее между античным храмом и будуаром королевы, а блеклый отрез ткани – в нескромно роскошный наряд. Женщина, не стесняющаяся любить истекающую маслом и сиропом пищу, боготворить мужчин, похожих на актёров чёрно-белого кино, и окутывать себя тяжёлым, дурманящим запахом духов. А ещё госпожа де Блази обладает прекрасным качеством, которого моей бабушке – и, наверное, тысячам людей такой породы – недостаёт, чтобы быть счастливой: она удивительно снисходительна к чужим недостаткам.

Так что не единожды я читала и перечитывала три книги о её жизни в Италии. И вот решилась взяться за эту, а как не взяться с такой-то обложкой: ангел, опутанный змеями, вечно бегущий по кругу, приносящий сладость апельсинов, кислоту лимонов и колючки плодов опунции – в этом ли суть Сицилии?..

История простой девочки, отданной на воспитание в семью голубой крови, которая за сытость, достаток, образование, любовь, наконец, поплатилась не менее важным - возможностью почувствовать себя где-то «своей». Маленькая дикарка выросла в женщину, жёсткую как хлыст, далёкую от забот бедняков, но слишком алчную до жизни для хладнокровной аристократии. Ей придётся искать своё место – и она найдёт его, помогая другим людям, таким же одиноким, как она, в Сицилии середины прошлого века, нелюдимой, угрюмой, живущей между голодом и звериной похотью, забытой своим государством кроме как в военное время, когда придёт нужда в новобранцах, и живущей под пристальным взглядом мафии, взявшей на себя все обязанности и права высшей власти.

Один из тех странных случаев, когда приходится признать – увы, у автора есть талант. Потому что читая, я видела перед собой не Марлену с щёчками-наливными яблочками, а её красивую, блестящую и холодную, как не раз поминаемые в книге изумруды, героиню. И мне она совсем не понравилась. Так что утешусь, подцепив с полки «Тысячу дней в Тоскане», и подожду, пока, наигравшись с чужими историями, вернётся моя любимая мечтательница, путешественница, волшебница с полной сковородкой жареных каштанов.