4

Сейчас я начну говорить все, что думаю, и необязательно там будет что-то о книге, о'кей?
Книга с первых страниц напомнила «Пока я жива» Дженни Даунхем, что не порадовало. Первые четыре главы постоянно порывалась бросить, а потом отрубила ноутбук, постоянно отвлекавший мое внимание, забралась в кровать с читалкой и…
- Читай, раз взялась! Будет она мне тут каждую вторую бросать! – рявкнул Винсент, и я послушно проглотила полкниги перед сном.
Я, конечно же, ни разу не поняла гениального замысла автора, но кое-какие чувства во мне все-таки пробудились.
Перфекционизм, прежде всего. Быть недовольной всем. Весом, внешностью, достижениями. Хотеть большего, лучшего, идеального!
На следующий же день комната была приведена в невероятный порядок, начат диплом, уменьшена обеденная порция и сделана гигантская зарядка. Ну, о работе вообще говорить нечего, там всегда все на высоте, но нет предела совершенству! И я вместо утренней лени пришла на пятнадцать минут раньше, привела рабочее место в порядок и набросала план на день.
Это касательно «перфекционизма как расстройство», а вот о героях…
Если всю жизнь твердить себе: «Никто не сможет меня полюбить. Я недостойна, да и вообще любовь всегда кончается одинаково», никто не придет и не скажет: «Я докажу тебе обратное! Вот он я! Я люблю тебя!». Не будет такого никогда. Ты всю жизнь будешь киснуть в одиночестве и каждый день уверяться в своей жизненной позиции.
И самое смешное, что никто не придет и не полюбит тебя, если ты будешь свято верить в любовь до гроба. Это просто какой-то парадокс, который никогда не заканчивается хорошо в реальной жизни, ха-ха.
Поэтому я ни на секунду не верю, что такое возможно – ты лежишь и умираешь и приходит парень в пять утра между работой и работой, чтобы посмотреть на твои тощие останки, некогда бывшие твоим телом, и поцеловать тебя в лоб. Сопливая брехня.
Извините за внезапно агрессивный отзыв, просто какое-то кусачее настроение напало.
Книга мне нравилась. Правда нравилась. Но концовка меня убила. Я не этого хотела.