4

Я-то люблю такие книги, чтобы прямо вот "ух!" и мозги разлетелись, как будто в башку шмальнули из двустволки с метра, понимаешь? Но вообще-то я сначала ведь не знал, что книга такая клёвая, как попка той рыженькой официантки из кафешки в Колорадо, где я лабал блюза прошлым летом — помнишь такую? — я сначала не догонял вообще, хотя нутром чуял, что вещь стоящая; ну ты же знаешь, как оно бывает — на обложке обторченный дракон и пилюли, а под обложкой какой-нибудь белый парень заливается, что твой форд после ремонта у глухого Вилли, нахваливает свою тощую белую задницу, а сам только от титьки мамкиной оторвался, ни хрена в жизни не понимает, что к чему, там, и всё такое — я таких много на своём веку повидал; как начуфанится, там, или накидается какого-нибудь дешёвого пойла вечером, так сразу давай размазывать сопли по своей красной роже в пятнах от машинного масла и грудь свою тощую колесом выпячивать, типа ты, ниггер, да я тебя укатаю прямо здесь и сейчас, а как спросишь — за что, мол, что я тебе сделал? — так мычать начинает, как телок, нечленораздельное что-то и сразу давай идти на тебя, кулаками своими размахивать, а то и розочку себе сделает, герой. Ну я к чему это талдычу, слышишь, мужик этот, который написал эту книжку, он не такой, он нормальный такой парень, в блюзах толк понимает, старину Винсента ван Гога знает, который "Подсолнухи" нарисовал, и Бориса Виана, который "Пену дней" написал, упокой Иисус их души, — башковитый такой малый, и пишет так, что как будто музыку словами говорит, сам зацени:

В этой ковбойской трагедии кантри-вестерна стенает больная душа блюза — вот что в ней стенает. Примерно так:
Заплатишь по всем счетам, срок оттрубишь за баранкой, сверхурочные по тягомотине дорог, аж позвонки в гармошку и желудок прокиснет от крепкого кофе — и вот когда уже добьешься хорошей работы с приличной зарплатой и премиальными, и в конце тоннеля замерцает свет пенсии, когда в уши прольется дальняя песня сирен: лодка — на окуня ходить — и ящик “Миллера”, что манит к себе, точно официантка с автостанции по кличке Лапуся, — как раз тогда обязательно приползает какой-нибудь монстр и пердолит твой бензовоз. И вся жизнь коту под хвост. Вот что случилось с Элом.

Я даже ему пять звёзд сначала влепил за книжку-то, но потом покемарил немного и передумал. Не дорос парень ещё. Да и концовку испохабил он, если уж честно говорить, дерьмо концовка, правду тебе говорю. То есть он сначала засобачил по высшему разряду книжку-то, а потом испортил её, на корню зарубил своей концовкой дебильной, догоняешь? Вот тут типа написано, почему концовка говно, безо всяких этих хаудуюду, как обычно у белых принято. Так что, старик, если захочешь чего-нибудь нормального такого почитать, нашего, а не этих сумасшедших русских с их телегами на полтора часа про что-то непонятное и про душу и что всё плохо и что старушку убил и что выхода нет и что ещё что-то там такое — читал я такую книжку когда-то; и, знаешь, вроде и мужик умный писал, а аж повеситься хочется, ну да я специально читал, чтобы блюза словить, а то я тогда так с одной цыпочкой зажигал, что даже играть не мог, так жизни радовался, — то бери эту книгу, не пожалеешь, правду тебе говорю, Иисус не даст соврать. Ну, удачи, старик, дай Бог, свидимся ещё когда-нибудь. А я пойду себе дальше, босиком по песку и прямо в закат, как Боб Марли, сечёшь?