4 ***

Всё-таки никак не получается у меня подружиться с Оэ Кэндзабуро, вроде бы и темы нравятся, и образы потрясают, и чувства проживаются тяжело и «не понарошку» , но не за что уцепиться в этом море, хотя, кажется, автор именно этого и хотел.

Конкретно в этой книге практически с самого начала я чувствовала себя в каком-то странном сне, который мне даже нравился: образы деревьев и китов, «прорастание» человека словно бы дерева, кружащиеся чашки в темном парке, безмолвное безумие и опасность. Можно было бы назвать это магическим реализмом, но я не могу применить такое словосочетание ник одному японскому автору. Мистика – да, но не магический реализм. То, что витает в воздухе множества романов безусловно на него походит, но не им всё-таки не является.

Темы каждого романа Оэ Кэндзабуро постоянно перекликаются между собой – тут и неминуемая катастрофа, и вечное перепутье каждого поколения, и лицемерная политика, и извечный конфликт людей разных возрастов, а точнее – отцов и детей, конфликт поколений. Борьба, борьба, борьба и ожидание конца. Каждой этой темой отдельно я наслаждаюсь в его книгах, мне нравиться находить аллегории и скрытые образы, особенно ощущение того. что весь мир сошел с ума, и только здесь я вижу странных людей, которые понимают в чем же дело. Чувства, которые возникают на протяжение чтения, сложно описать словами, ведь они – тоже сон. Тоска, беспросветность, такое легкое расставание с жизнью, что становится страшно в первую очередь за себя. А если?... И всё это «между», все эти полутона, шепотки, молчание в ответ на молитвы – самое главное в этой книге.

Возможно, для Оэ я ещё слишком наивна, хоть и отказываюсь это признавать.