Имею необъяснимую тягу несколько раз в год шерстить "Твердиню" в поисках чего-то... Точнее кого-то. Кого-то, кого я открою для себя и поставлю на полочку, с удовольствием вспоминая те первые секунды чтения еще у полки в магазине. Иногда попадаются шедевры, иногда начинаю понимать неприятие современной украинской литературы.

Коробчук пишет хлестко, коротко, предложения будто рубит с плеча и сюжет закручивает так, что дыхание перехватывает. Этот магический реализм украинского разлива играет у него особенно ярко и это совсем не комплимент. Магический реализм Жадана (хотя готова аргументировано доказывать, что жанр Жадана совсем не магический реализм) вызывает бешеный восторг, те же фантастические линии у Дереша вообще вызывают желание аплодировать стоя. А Коробчук вызвал желание закатывать глаза раз двадцать за книгу. Для меня - показатель. Книга не должна вызывать мысли "О Боги, та лаааадно!"

Поэтому и оставляю книгу без оценки, тут сложилась прекрасная ситуация, когда серьезно не знаю, что ставить - единицу или пять. Пять - потому что идея нравится, хорошая, черт побери, задумка, офигенная!!! Качество текста такое, что слюнки текут. Но что бы добраться до идеи, нужно через такие дебри того же реализма пробраться, что опять таки даже от воспоминаний закатываются глаза. Тяжелое и монументальное произведение, учитывая то, что тут жалких 213 страниц. Но это именно та сучукрліт, которая даже у ярой фанатки вызывает отторжение.