5

Какая прекрасная книга. Я в невероятном восторге. У меня закончились слова, не вижу смысла что-то писать вообще. Все равно ни одно мое слово ни в какое сравнение не пойдет с этим шедевром. Мне кажется, это тот случай, когда можно рассказать лишь о своих эмоциях, потому что рассказать сюжет или передать то, как это сделано – невозможно. Как он вообще такое смог? Что за человеком нужно быть?

И сразу же себе обещание – перечитать книгу, уже не спеша, не смотря на календарь и часы, не отвлекаться на все другие книги, а дать себе сполна ей насладиться. Это же невероятный читательский экстаз. Я уже начинала читать "Жизнь..." несколько лет назад, но тогда что-то отвлекло и пришлось бросить. Нашла свой рисунок: расчерчены этажи, на них подписаны комнаты и фамилии жильцов. Ха-ха, видимо, не далеко я тогда продвинулась, потому что все точно не поместились бы, пришлось бы выбрать формат покрупнее.

Наверняка есть какие-то статьи, путеводители и тому подобное, что поможет разобраться в романе, но я специально сейчас не искала, не смотрела, решила пока насладиться эмоциями и первым впечатлением. Глупо, конечно, тратить столько времени на такую весьма объемную книгу, а потом не дотянуть, что-то не уловить, захотеть заглянуть глубже. Но ведь и пазлы интересно собирать и во второй, и в третий раз?..

Изначально, конечно, не понимаешь, в какую игру ты оказался втянут. И преамбула о пазлах как будто бы ни на что не намекает. Ну мелькает там один из героев-создатель пазлов, а что, зачем и почему – да бог с ним, там у каждого было какое-то чудное занятие (особенно поразил Смотф, метрдотель Бартлбута, который оказался... любителем факториалов!!!). И лишь по ходу чтения вырисовывается картина. И каждая из 99 глав – мини-роман, мини-история о ком-то из жильцов, получается, что это романы в картине. Разглядывать, перечитывать, знакомиться заново, смотреть под другим углом – сколько же всего можно делать на страницах одной книги!

Каждая из глав обладает каким-то невероятно успокаивающим эффектом. Как ни странно, но подробные описания комнат, людей, которые в ней находятся/находились, их истории – как семейный фотоальбом, застывшие, бесценные мгновения. Где очень уютно, а впереди – бескрайний и интересный мир. Который может в один миг распасться, как пазл, нечаянно тронутый неосторожной рукой. Домик рухнет, жители исчезнут, истории канут в Лету. Связи окажутся разорваны и мы не узнаем конца истории. Но мы будем не в 1975, а сейчас – в зависимости от того, какой год на дворе. И в нашем сейчас всегда будет то незыблемое, из чего составится рамка пазла, внутри которого будет что-то новое, что-то старое, но такое живое, жизненное, животворящее.