2

Улюлюкать (перен.) - 1. кричать 'улюлю' при травле зверя на охоте;
2. открыто и злобно глумиться над кем-н.
© Толковый словарь Ожегова

Tonight Jesus loves you.
© Placebo

Дорогой читатель, мы переносимся в антиутопический мир, где Гадкий утёнок в очередной раз болезненно переживает пубертатный период, но в итоге всё равно превращается в прекрасного (без этого никак) и немного пугающего Лебедя.
Позвольте представить - Найт. Найт Ирон. Стальная надежда и опора киберармии Империи, великолепный воин, стратег, и... генму. Проще говоря - ГЕНетический МУсор, уродец, лишь потому, что он альбинос.

Дальше...

Альбиносы бывают разные, но этот превзошёл всех своим рвением к жизни, попытками самому себе доказать, что никакой он не уродец, а полноценный служитель отечеству, что он может всё и даже больше. Особенно когда теряет кого-либо или что-либо, когда эмоции захлёстывают Разум и возникает перегрузка - тогда частица его чувствительной души вырезается безжалостным скальпелем логики и здравого смысла, поскольку нет никакого толка в том, чтобы сидеть сложа руки и ныть, ведь правда? Значит, надо как-то жить дальше.
Пусть больно. Какая разница? Глаза не плачут, стабилизаторы успокоят, или в крайнем случае выйдут из строя, или перезагрузятся. Пусть всё горит синим пламенем, он сделает всё по-своему, он вылезет из кожи вон, но попытается спасти то немногое человеческое, что ещё осталось, он сможет, всё преодолеет, он...
Он ведь киборг. Вшитый, биомеханизм, его нервная система устойчива только благодаря стабилизаторам, и ему больше не нужны слёзы - он холоден, будто айсберг, и так же невообразимо бел.

Позвольте представить - Найт. Найт Ирон. Человек на 4%. На 96% - машина. И на все 100% невозможный эгоцентрик и тщеславный эгоист.
Потому что его собственная жизнь крутится только вокруг него самого.
Потому что для него важнее, что его любят, ему лучше так, чем отдавать самому. Потому что всю свою полную приключений жизнь ему не о ком было заботиться, кроме себя. Потому что все остальные, якобы, носились от него как от прокажённого. Но ведь он никогда по-настоящему не был генму. Он перестал им быть ещё за несколько лет до перевода в Академию. Вот только он всегда был им в собственной голове. И нужно же куда-то деть свою неповторимую уникальность, иначе никак нельзя.
Он любит искусство, как наблюдатель, однако ни оно, ни музыка не спасают его, не трогают до конца, не оставляют следа - так он устроен, он не прибегает ни к чему, что трогает душу и что пытается вложить в него учитель, но упорно считает себя его учеником. Всё крайне просто.
Только не из-за того, что он генму или киборг. А потому, что он привык так поступать. Так же гораздо проще, чем учиться на своих ошибках, проще прийти к выводам, что все против тебя. Именно так поступают подростки, верно? Противопоставляют себя всему, намеренно идут против, разочаровываются, бьются головой о стены, хотят умереть, если кто-то не полюбил их так, как им бы хотелось. Стоят на крыше небоскрёба, не в силах шагнуть, перейти грань - программа не позволит. И после потерь, кровопролития, сборки себя по частям в буквальном смысле слова приходить к выводу, что можно позволить себя любить призраку твоей бывшей любви... Ведь никому не хочется быть одиноким.
А потом наступает пора изнашивания. Душевного изнашивания, изнашивания тех самых 4 оставшихся процентов, и начинаешь страшно бояться смерти, поскольку смотришь ей в глаза. И ищешь спасения, поэтому бежишь в странность сводов под деревянный крест, толком не понимая, что же сие значит.

Я здесь для души.

Mein Gott, но всё повествование ты даже не задумывался о ней ни на секунду.
Итак, Найт. Найт Ирон. Увервавший в существование своего Бога. Во всё. Кроме, увы, себя самого.

Отдельная благодарность за сцену танца с использованием моей любимой композиции Вивальди - "Зимы". После неё я не могла её слушать ещё несколько месяцев, ибо перед глазами вставала очень живая картинка предполагаемого будущего. Увы, развитое воображение помешало наслаждаться любимой мелодией в полной мере.
Благодарю за описания мира - наконец-то они появились, пусть не глянцевито-красочные, такими и не должны они быть в киберпанке, но зато развёрнутые. Можно живо было представить себе декорации мира, в котором пришлось обитать главному герою, и предположить, что его захватило, или не понравилось, или воодушевляло... Но только на это у автора не хватило ни сил, ни времени. Поэтому наслаждаемся местностью и молчим о том, что сия местность ни на что не влияет в жизни героя. Кроме того, что он вырвался в большой город и там, всё-таки, прижился. Но затем сменил шумный мегаполис на более тихую местность. Ушёл на пенсию, прочь от мирской суеты, так сказать.
Главный герой не то, чтобы не вызывает у меня сочувствия. Иногда он просто раздражает, иногда его поступки не вяжутся с самим его описанием, главным образом потому, что от меня постоянно ускользала причина его внутренних глубоких перемен [хочется верить, что они предполагались, хотя лично для меня они прошли незамеченными]. Нет, я, конечно, могу понять, по какой именно причине он поступал тем или иным образом, но я совершенно не могу понять, почему его поступки никогда не менялись в иную сторону. Возможно, более адекватную, лучшую для него. Практически никакого развития... Это убивало.
"Как?! - ахнет какой-нибудь иной читатель, что оценил книгу выше, чем я. - А как же его эмоции? Накал страстей? То, как он постепенно черствеет, но всё-таки не холодеет навсегда? Это ли не развитие?!"
Объясню. Любому развитию должно что-то предшествовать. Допустим, те же стрессы - такие, что происходил перегруз системы и высокая, крепкая машина убийства падала в обморок как тургеневская барышня. Переизбыток чувств был совершенно понятен и воспринят мной соответствующе, непонятым осталось лишь то, по какой причине сей переизбыток не влиял на главного героя положительно. Почему он не рассуждал об этом в ином ключе, столько пережив? Любопытно, как он относился к самой смерти, что именно, какой момент должен был привести его к вере? Всё это лично для меня осталось за кадром, ускользнуло, либо автор сам не посчитал нужным заострять на этом внимание. Но без этого как-то не получилось личности. Получился человек, что жил, как умел, в основном - деструктивно, без намёка на созидание, вроде бы он любил искусство, но музыка прошла этапно, вскользь, взрослого Найта мы видим иным, его вообще ничего не воодушевляло. Кроме воспоминаний, конечно. И, конечно, о былой любви.
Нестыковки, мелочи, шероховатости этой довольно объёмной книги выедали остатки благоразумия из повествования, ибо главному герою, анализируя собственное поведение, можно было прекрасно понять, как следует поступить тем или иным образом, но - увы! - читатель получил то, что получил, а именно: гремучую смесь из беспросветности, которую просто некуда деть, частой нелогичности самих поступков, неумения заполнить эту пустоту и общей деструктивности любовной зависимости, которая в итоге довела до того самого 4% человеческого существования. Можно ли сказать, что он был счастлив? Учитывая вечный взгляд со стороны без учёта мнения главного героя - возможно. Но если бы сам герой не был настолько размыт по всему роману, что крупицы его собственного мнения разыскиваешь по страницам с лупой, то могло бы сложиться иное мнение. У меня оно вообще сложилось крайне противоречивым, таким, что даже сейчас сложно его выразить. Одно можно сказать с уверенностью - с большой долей симпатии к Найту Ирону я относиться не могу. Могу войти в его положение солдата, защитника, обязующегося наказывать виновных и спасать невинных. Но симпатизировать или глубоко сопереживать не получалось, сколько бы я не пыталась.
И язык...
О, Всевышний, ну почему, почему они беспрестанно улюлюкают? Чёрт побери, автор, сие уже не смешно. Я могу понять - первые романы, потом парочка, но сейчас? Что мешает им "галдеть", "шуметь", "кричать", "реветь", почему по каждому более-менее громкому поводу толпа именно "улюлюкает"?! Просторечие... Следить за его употреблением стоит многим, включая автора сего произведения. Вворачивать жаргонные, разговорные и тому подобные конструкции для создания образа, определённого эффекта - сколько душе угодно. Но не постоянно, не так, чтобы резко это бросалось в глаза и выглядело неуместным. В остальном - обычный повествовательный стиль, без лишних нагрузок и нагромождений, что бывало и в прошлых книгах. "Пошёл, пришёл, закончил", между действиями можно вставить существительные, прилагательные, причастия и т.п., и у вас получится примерно такой же текст.
Словом, произведение вышло не совсем удачным, а персонаж сыроватым. Ему чего-то не хватало, несмотря на всю его человечность. Не хватало найти своё Я среди всего того, что творилось внутри. Боюсь, оно так и осталось потерянным.
Во всяком случае, нашлось оно явно не мной.