Казалось бы, только разобрались с почтой и банком, как Мойста привлекли к новому делу. Ох уж эти изобретатели, им дай только волю и вот уже изобретен паровой двигатель, а следом и странная железная ласточка, то есть паровоз. Витинари дает Мойсту указания взять все в свои умелые, неутомимые руки и проследить за продвижением нового средства передвижения.

Очень неожиданно, но книга мне вообще не понравилась. В ней нет той сатиры, что были в предыдущих книгах о Мойсте. Нет той ироничной нотки в диалогах и сносках, когда подхихикиваешь над каждым абзацем. Да и сам Мойст не то, чтобы основной герой книги. Даже Гарри Король мне в этот раз больше импонировал, чем главный герой. На мой взгляд даже сюжетно книга уступает предыдущим двум, как-то скучно написано и каждый раз открывая книгу, я ловила себя на том, что через пару страниц мои мысли улетают куда-то далеко, и вообще я потеряла нить сюжета. Отвратительно, когда с книгой случается такое взаимоотношение. С горем пополам я частично дослушала, частично долистала книгу. Мне даже сказать о ней особо нечего, потому что это совсем не то, что я читала раннее у Пратчетта, где буквально с первой страницы виден слог мастера и хочется расхваливать книгу, и отмечать стикерами все подряд.

Но только что прочитала, что автор писал эту книгу, когда уже болезнь начала захватывать территорию в голове автора... И теперь я осознаю почему кажется, что книгу писал кто-то другой, а не сэр Пратчетт. Это грустно, действительно грустно. И знаете, я, наверное, просто поставлю книгу на полку и благополучно о ней забуду. И оценивать я ее тоже не буду.