4

Эта книга затягивает в себя, не отпуская ни на секунду. Таким было ощущение с первых строк - не зная пока, о чем буду читать, не зная, понравится ли мне, немного озадаченная указанием на без-сюжет и многоголосицу в аннотации, я вполне ясно и четко осознавала, что бросить "Контрапункт" не смогу. Просто не смогу успокоиться до тех пор, пока не будет перевернута последняя страница. Эта книга затягивает с головой. И не сразу понимаешь, почему, собственно, если люди только ходят и разговаривают, ходят и разговаривают, если, в самом деле, здесь нет привычной схемы построения сюжета - завязка, развитие действия, кульминация...
Это очень странный роман. Странный, не похожий на все, что я читала прежде. От книги всегда ждешь какой-нибудь структуры, ровного повествования, которое можно поделить на части. Сюжетных линий, либо идущих одна за другой, либо чередующихся друг с другом, но вполне последовательно, логично. "Контрапункт" - другой. "Контрапункт" - та самая многоголосица, которую обещал мне синопсис. Звучание нескольких голосов сразу, и, однако, они звучат перебивая друг друга, мешая друг друга, не создавая ничего гармоничного и цельного. Люди. Разные люди. Один мир, объединяющий их. Они живут в этом мире, они встречаются в ресторанах и на светских приемах, на улицах и в клубах, их дорожки часто и сложно пересекают одна другую, сплетаясь в тугой клубок. Они, в целом, обычные люди. На первый взгляд. Они разговаривают, любят, ревнуют, ссорятся, мирятся... но их как бы общий мир раздроблен на множество мелких миров. И каждый вращается в своем, обособленном мире, слышит только себя и думает только о себе.
Ни сюжета, ни главного героя. Просто жизнь. Просто люди, бесконечное разнообразие образов, у каждого - свои демоны, у каждого - свой мир. И все-таки они похожи чем-то, очень ощутимо похожи... одиночество и отсутствие смысла пронизывают жизнь каждого из этих людей. Скука. И пустота. И безысходность. Они много говорят о жизни и любви, о творчестве и будущем нашего мира, но реальный смысл есть только за словами Рэмпиона, он, действительно, живет по своим правилам, не рассуждая, а действуя.
Диалоги изящны и безупречно выстроены. Эти люди умеют красиво говорить. Им нравится слушать себя. Раздробленый хор голосов, твердящих каждый про свое... Многоголосица. Хаотичное сплетение жизней и характеров. Они скачут, как в каком-то безумном музыкальном произведении, от верхних нот к нижним, от тонкого и острого звука до басового громыхания... От женщины к мужчине. От молодого к старику. От светской гостиной к научной лаборатории. От любовной истории к убийству. Не уследишь за бесконечной сменой фокуса. Не угадаешь, кто следующим ступит на сцену под свет, чтоб через пару страниц уйти в тень и уступить место другому, вообще не похожему на него.
Они просто живут, ходят по вечеринкам, разговаривают, это просто выхваченный из потока их жизни отрезок, и они так же ходили и разговаривали до него, и будут так же ходить и разговаривать после. И будет идти куда-то без цели и смысла их богатая, насыщенная удовольствиями жизнь. Для чего? Чтоб развеять скуку. Чтоб найти удовольствия, которых они еще не пробовали. Чтоб найти ощущения, которых они еще не испытывали. К чему может привести этот вечный поиск... кто знает?
Многоголосица. Полная дисгармония не только друг с другом, но и с самими собой. Один меняет маски без конца, не способный в промежутках между ними найти себя настоящего. Другой искусственно вызывает в себе радость и горе, на самом деле не чувствуя ничего. Третья без устали охотится за наслаждением, окружая себя людьми и развлечениями, чтоб не остаться в одиночестве наедине с собой. Страшная какофония звуков в голове у каждого - они не могут ни себя понять, ни с другими людьми отношения построить. Куда они идут? Чего хотят? Какова цель этого бесконечного мельтешения? И есть ли она вообще, эта цель?
Убийство пропадает в этой многоголосице. Смерть исчезает за псевдофилософской беседой и очередным светским раутом. И поэтому они, смерть и убийство, еще страшней, еще безнадежней. Ничего не изменилось в этом мире с гибелью Спэндрелла. Если продолжить книгу, там будет то же самое, тот же шумящий гул разных голосов, поющих каждый свою песню, не слушая больше никого.
Это странный и невероятно мощный роман. Он погружает в себя и не дает оторваться, пока не закончишь читать. Едкие и приправленные сверху юмором описания, изящные диалоги, вообще язык настолько блестящий, что самая простая фраза может выстрелить куда сильней и больней, чем любые цветистые излияния. Ничего лишнего. Никакого пафоса и украшательства. А бьет прямо в цель.
Я очарована этой книгой. А ничто, казалось бы, не предвещало.
Мастер Хаксли, я хочу читать вас еще.