4 «…Как душа пуста зимняя дорога…»

Прочёл полгода назад.
И всякий раз, вспоминая книги, встретившиеся за последнее время и не прошедшие транзитом, в памяти всплывают «Тёмные дороги» О'Делл с (почему-то) неизменным музыкально-ассоциативным сопровождением в виде романса, строчки из которого вынесены в название и в конец отзыва.

Британскими учёными отмечено, что когда совпадают ожидания, настрой и объект встречи, внутренний катализатор играет лампочками и раздаётся оглушительный звук осыпающихся монет. Как в лучших казино Её Величества.
И тут было так.

Мало того – сам процесс чтения был изумительно прогредиентен. Книга, словно поймав на самозатягивающуюся петлю, тянула за собой. Что, согласитесь, бывает не так часто, как хотелось бы.

Очень динамично и ёмко. Отрезвляюще едко, хлёстко и жестко. Психологичные акценты на своих местах. Правдоподобность не вызывает скептических ухмылок и пресловутого Станиславского.
И не нужно никаких аналогий и отсылок на другие схожие произведения – роман по-настоящему самодостаточен и по-правильному малосъедобен.

Однозначно показательный пример, что всякий мало-мальски социальный мазут, оставляет невыводимый след на белых простынях душ. Что случается сплошь и рядом.
К сожалению.

«…Только на снегу чёрные подковы,
Но от них вовек не будет счастья никакого…»

#018