Как бы оно ни было, повториться не должно.

Мне было лет 10 или 11, когда на чердаке у бабушки и деда я нашла страшную чёрную книгу с красными буквами и изображением колючей проволоки на обложке. Она называлась "В Саласпилском лагере смерти".
Старая. Истёртая. Страшная. И странным образом живая...
Я прочла её раз 5 или 6. Заканчивала и тут же начинала снова.
Мне было жутко, но истории сильных людей, прошедших через ад концлагерей, завораживали.
Детская фантазия ярко рисовала поезда, лагерь, бараки, обнажённых людей на льду Даугавы. Вёдра холодной воды, которые на них безжалостно выливали фашисты. Пытки. Маленькие радости, непонятные человеку, живущему в изобилии - мёрзлую картошку или лишнюю корочку хлеба. Иногда я пыталась поставить себя на место фашистов. Но не могла. В моей маленькой детской голове не укладывалось, что можно ТАК мучить людей просто за то, что они - другие. Всего лишь другой расы и внешности.
Многие годы после я интересовалась феноменом того, что случилось тогда, в 30-40-е. Мне до сих пор сложно понять, ЧТО движет людьми, идущими за Гитлерами, Пол Потами и прочими им подобными.
В 26 лет я побывала в Саласпилском мемориале. Видела озеро, которое заключённые выкопали котелками. Слышала метроном. Кланялась гранитной плите на входе. Со слезами на глазах оставляла игрушки и конфеты на месте детского барака. Закусив губу, с ужасом слушала старейшего работника мемориала. Он рассказывал, как несколько лет назад на этом месте хотели построить элитный микрорайон. Нагнали технику...
У человечества короткая память.

"Мальчик в полосатой пижаме" - не шедевр. Есть ощущение, что он создан на скорую руку. Возникают вопросы к родителям главного героя. Почему они не занимались воспитанием детей? Я не говорю об идеологической обработке, хотя и это странно. В целом есть ощущение, что дети предоставлены сами себе.
Однако, в противовес авторам разгромных рецензий (некоторые из которых явно читали не слишком внимательно, а то и вовсе смотрели фильм), я верю, что ребёнок 9-10 лет вполне может видеть мир через розовые очки, может не знать, какими жуткими вещами занят отец и не понимать различий между собой и странным другом в полосатой пижаме за непонятным забором.
Детям в этом возрасте чужда политика и расовые различия, если в них не вкладывают подобные знания намерено. И это нормально.

Едва ли мне захочется перечитать книгу.
Более того, она не вызвала у меня таких уж сильных эмоций. Я прочла её ровно так, как писал автор - походя.
Мне симпатичен мальчик за забором. Мне жаль его. Мне хочется обогреть и спасти его. Как женщине. Как матери. Как вменяемому взрослому.
Но и мальчик в богатом безопасном доме несчастен и одинок. Никому не нужен - ни отцу-карьеристу, ни матери-начинающей алкоголичке.
Эта история о двух несчастных брошенных детях.
И о том, что делают ради мифических идеалов взрослые.
Пусть книга не великолепна, но мне плевать на её литературные достоинства и историческую достоверность.
Хорошо, что о тех событиях пишут, снимают кино, помнят.
Чтобы не повторилось.
Никогда.