Рассказ об одиноком мужчине.

Рассказ, который написался совершенным экспромтом и потому сразу должен быть опубликован. Заранее извиняюсь за свою безжалостную и безумную пунктуацию, трагизм моего стиля и все прочее. Ничего не хочу редактировать, ничего не буду менять. Пусть так и останется.

Уже глубокой ночью в обычной городской квартире в небольшой комнате с белыми стенами и белым потолком сидел на кровати, уютно укутавшись в одеяло, молодой мужчина. Бессонница в который раз застала его врасплох, заковав в свои тяжелые цепи, словно в кандалы. Мужчина смотрел в окно и летняя ночь звучала в его сердце протяжным и мелодичным эхом. Там, за прозрачным зеркалом оконного стекла, он видел огромные ветви деревьев, податливо танцующие в такт ветру и принимающие очертания ужасных монстров (как в детстве, когда силуэт дерева за окном казался жуткой ведьмой). Теперь он не боится монстров и ведьм, ему скоро 30, а впрочем, не так уж и скоро. Взглянул на часы и в отвращении отвернулся, задыхаясь от протяжного танца опьяненных стрелок. «Двигаются слишком медленно и слишком быстро»- пронеслась было в его голове мысль и легко растворилась, как и эта тень на стене. Луна этой ночью была полная, было светло, но временами ветер подгонял тучи, закрывая ими светящуюся лунную чашу, и мир накрывала тьма…на несколько секунд, потом свет возвращался и так повторялось снова и снова.
Мысли в голове мужчины тянулись чередою неспешною и обрывались, как тонкие шелковые нити, почувствовавшие прикосновение сильной руки. И вот он посмотрел на свои руки. Запястья тонкие, словно у женщины, пальцы длинные, кожа бледная. Он подумал, что страшно иметь такие руки в таком мире… «Какая нелепость! Какой пыльный реализм действительной жизни, как в «Процессе» Кафки. Почему я один, опять один, всегда один? А эта женщина? Я думал, она меня понимает, ничего она не понимает, типичная дамочка. Но она слышала меня, когда я говорил ей, она слышала меня, меня никогда никто не слышит, но она слышала и она все правильно понимала. И, черт подери, она точно поняла обо мне больше, чем я бы хотел! Глупая, глупая женщина! Нет, не женщина, а попросту баба! Хотя, нет, какая она баба? Иногда она изящна, словно нимфа. Все равно, глупая. Даже не глупая, а тупая. Интересно, она знает, какой бред она несет? Она знает. Специально и говорит все это… А может и нет. А я как мальчик вскидываюсь. Противно и невыносимо… Впрочем, пустое, я давно уже забыл. Глупая, глупая женщина ….и я дурак. Почему моя жизнь так похожа на «Процесс»? Куда я иду, черт подери?! А, так я ж никуда не иду, я сижу в комнате, в пустой темной комнате на кровати, на пустой кровати и я тут один и в этом мире я один. Никто меня не понимает. Если бы они знали, что однажды я выйду и …. И что? Неужели я правда этого хочу? Я придумал себе этот образ или действительно одержим? Я бы хотел, чтоб ее звали Лизой. Черт, дурацкое имя, но оно хоть как-то подходит».
Мужчина не отрывал взгляда от окна и временами ему казалось, что вот вот наступит рассвет, но потом он понимал, что лунный диск лишь расщедрился на новую порцию света и все остальное -тьма и пустота.
«Все пустое, все. Ничего нет ценного, никого нет ценного. Я один, я всегда один. Может закончить все это? Ведь так и будет цепь тянуться и давить меня. Когда мне было двадцать лет, я думал, что однажды все изменится, теперь я понимаю, что все неизменно, бесконечно, и вековечно пустынно. А она -глупая, глупая баба. И беспредельная эгоистка, но она все же такая милая. Она трогательная и я хотел бы обнять ее, ее всю. Не ее тело, а ее душу, обнять струны ее души, услышать ее мелодию, настоящую, искреннюю и подлинную ».
Он закрыл лицо ладонями и поежился, ощущая надвигающийся холод предрассветной поры, самый жестокий и беспощадный.
«Еще одна бессонная ночь. Надо написать об этом рассказ. Надо придумать что-нибудь забавное и чудное в духе Кафки. Что-то вроде- «Он почувствовал, как сердце выгнулось в порыве металлического страха и надавило на живое тело души». Да, это надо запомнить. А, черт, скучно… Я опять забуду и ничего не запишу».
Часы вдруг ускорили биение своего маленького сердечка и стрелки побежали, как сумасшедшие. Скоро утро, ночь пытается догнать закат своей жизни и обогнать смерть. Не выйдет. Смерть нельзя обогнать, она никуда не спешит.
«Месяц умер, синеет в окошко рассвет. Ах ты ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Опять я вспомнил Есенина. Черт, я же в принципе не люблю Есенина. Откуда я всего этого понахватался? А рассвет действительно синеет…Разве, почитать что-то из античной философии? Или Толстого? К черту, ничего не хочу! А она – глупая, глупая баба…и я дурак».

P.S. Вот на что можно вдохновиться после двухчасовой беседы о Кафке:))