Время, застрявшее в Матрице

Книга не понравилась, хотя на Западе её прочитало более миллиона, и совсем недавно вышел диснеевский фильм, а это значит, что количество читателей подскочит не как у Гарри Поттера, но тоже на несколько миллионов читателей.
Но когда я прочитал про детей, которые синхронно прыгают и бьют мячом, то меня сразу же переклинило: я это уже где-то видел. И точно, во сне видел. Такая же синхронность. Только вместо детей, толпа людей, каждый день делают одни и те же телодвижения. Я тот сон включил в свою книгу. Поэтому выдам отрывок. Спрайты там - это образы, созданный самим сновидцем, своей фантазией и энергией.
" Опять этот проклятый город. Словно мерзкая зловонная жижа он погрузился в лиловый туман. Здесь всегда идёт мелкий, нудный дождь. Дым, клубящийся над лесом заводских труб и изрыгающий свои ядовитые испарения от нескончаемого, ползущего, словно раскалённая лава, потока машин, властвовал над этим мрачным городом. Живая река человеческих тел, спешащих на работу, опять поглотила меня, захватила в свой суетный поток и понесла по тёмным грязным улицам.
Я изучил досконально этот людской водоворот и закрытыми глазами мог бы описать каждого спрайта, принявшего человеческий облик. На вид все они имеют свой пол, возраст, одежду, гримасу. Хотя у всех одинаково озабоченные лица. Эту хмурость и озабоченность не может скрыть даже маска самодовольства и надменности. Я знал заранее, что произойдёт с каждым из них в последующую секунду, кто пройдёт справа или слева, кого поглотит и растворит в себе серая и бездушная масса ходящих манекенов. Знал тембр голоса каждого из них, знал наизусть все те пустые и бессмысленные слова, доходящие до моего уха. Знал каждый камешек, каждую царапинку на тротуаре.
Вот сейчас меня попытается обойти огромный афро-американец, одетый в дорогой, твидовый костюм - шаг чуть-чуть левее. А вот эта ярко-разукрашенная дамочка, на ходу болтающая с кем-то по мобильному телефону, раньше сотни раз задевала меня своим левым плечом. Но это было давно, очень давно. Сколько раз я ни пытался избежать касания этой противной дамочки, но некто невидимый удерживал меня в том же положении: сотни, тысячи раз, пока мне не удалось чуть-чуть подкорректировать эту проклятую программу. И так каждый день!
О, эта проклятая жизнь. Как же я от тебя устал! Тысячи, нет миллионы раз одно и то же... каждую секунду, нет миллисекунду. Но ведь раньше было хоть какое-то разнообразие: я задевал прохожих, сворачивал на случайные улицы, орал непристойные песни и танцевал твист с оголённым задом.
Да, так было раньше. Но этот проклятый кукловод словно отлаживал мою жизненную программу, а точнее - пожизненное заключение в этой примитивной и тупой программе псевдобытия.
Начиная где-то с шестисотого повтора этого безумного дня всё стабилизировалось. Программа жизни заработала, безукоризненно выполняя от просыпания и окончательного погружения в сон абсолютно одни и те же действия. Я превратился в безупречно отлаженный бесперебойный механизм.