Больше историй
24 декабря 2021 г. 07:52
884
Исповедь (18 +)
У меня появилась страшная, невыносимая тайна.
Такие тайны невозможно долго терпеть в одиночестве и о них хочется рассказать… хотя бы незнакомке в ночном баре, или священнику на исповеди.
Жаль, что священники не посещают ночные бары.
Беда в том, что если бы я начал рассказывать об этом незнакомке, как это часто у меня бывает, в сбивчивой гипертонии речи и нервном движении рук, она бы.. толком ничего не поняв, не дослушав, вышла бы позвонить… и вызвала бы полицию.
И почему священники не посещают ночные бары, клубы? Много интересного они там узнали бы. С такими безднами в душах столкнулись бы… облегчили столько душ, которые бегут от одиночества и пустоты, в эти вертепы.
Хотя, я бы лучше исповедался... прелестной монашке. В клубе, или в баре. Мечты...
Итак, нечего оттягивать мою тайну. Всё безумно и просто, как часто бывает в этом грустном мире: я… маньяк.
Быть может даже, сексуальный.
Вы спросите, почему я сомневаюсь? Разве бывают такие нерешительные и робкие маньяки, толком не знающие, маньяки они или нет, неуверенно подходящие в ночном переулке к девушке, тихо-тихо, со спины, касающиеся её плеча и… убегающие со всех ног.
Маньяк бежит быстро, и следы ног на снегу бегут за ним. Он сворачивает в тёмный переулок, поднимается по незнакомой лестнице в чужом подъезде, бежит на последний этаж и там, замирает у стены, сползает по стене, на пол, как при расстреле, закрывая лицо руками и дрожит и плачет…
А женщина в тёмной арке, от которой он убежал, стоит в недоумении среди ветра и любопытных звёзд, ничего не понимая и быть может даже жалея этого человека: думает, это просто робкий человек, которому она понравилась... она одинока и хочет кому-то понравиться.
Как видите, у меня проскальзывает улыбка. Так бывает, когда открываешь другому человеку — душу и бездну: тайну.
Итак, я — маньяк. Ах, если бы хотя бы в верленовском смысле: я — маниак любви!
Но нет, я обыкновенный маньяк. Скорее всего, сексуальный.
Это случилось вчера, поздно вечером. Мой первый опыт…
Но видит бог, видят звёзды милые, я этого не хотел.. я бы даже сказал… она — виновата сама.
Но вы скажете, усмехнувшись: так говорят все маньяки.
Но уверяю вас, в моём случае всё иначе.
И ещё. Мне стыдно сказать, но.. она была… старушка.
Сам не знаю как так вышло. Затмение какое-то. Наваждение… хотя, я поджидал совсем другую: молодую девушку.
Было холодно. Шёл тихий снег. Я шёл за снегом… как самый странный и нежный маньяк в мире.
Поднялся по ступенькам подъезда… и снег исчез, чеширски-легко, улыбчиво.
Вот бы так девушки могли. Хотя…
Позвонил в домофон. Никого. Тютчевский Silentium. Звоню ещё и смотрю выше, на тёмный блеск окон, ещё выше, на робко проступившие звёзды: кажется, я нежно сошёл с ума и пытаюсь дозвониться до вон той милой звезды...
Я звонил своей милой подруги. Её почему-то не было дома. Кто-то мне позвонил… я робко посмотрел на звезду, и улыбнулся: может, так и сходят с ума? Нежно и легко, с улыбкой возле одинокого подъезда.
Звонила подруга, сказав, что будет минут через 15.
А на улице холодно. Очень. Хожу возле подъезда и читаю стих Блока: ночь, улица, фонарь…
Рядом светит фонарь и с улыбкой света грустно смотрит на меня, словно я ему читаю стих.
Ему наверно никто и никогда не читал стихов… Милый. Снежок порхает возле него призраками мотыльков... В какой-то миг я даже стал читать с выражением.
Потом даже прочитал ему стих Марины Цветаевой.
А потом.. началось. Наваждение.
К подъезду поднималась старушка-божий одуванчик. Подняла голову на меня и… замедлила шаги: ночь, улица, фонарь мигает. Стоит незнакомый человек. И тишина… тютчевская.
Она от страха выронила ключи передо мной и я вежливо попытался поднять их, но это же хотела сделать и старушка, так что вышло чуточку жутко, словно бы я пытаюсь отобрать ключи на земле у старушки, и, передумав, отдал ей ключи.
Поздоровавшись с ней (несколько запоздало, да, и потому жутковато, для неё), я сделал шаг от двери, уступая ей место.
Она робко оглянулась на пустой дворик, на одинокий фонарь… на меня, за её плечом.
Мысленно она перекрестилась, уверен. Посмотрела на тёмные окна, выше.. на милые звёзды, попрощавшись с ними.
И открыла дверь. Хлынул свет во тьму, словно она открыла что то райское.
Старушка вздохнула и вошла… дверь за ней медленно закрывалась. С дразнящей замедленностью сна. Даже мне стало жутко. Старушка ждала, что вот сейчас, сейчас, я зайду за ней, задержу дверь, и начнётся…
Но ничего не началось. Я не вошёл за старушкой, хотя очень продрог на улице, и хотел войти. Но я понимал, как меня боится старушка, в душе считая меня маньяком. Быть может даже.. сексуальным.
Пруст писал, что людское мнение, уносит наше отражение, представление о нас, с собой, даже если оно и не верно.
И в этом человеке мы именно такие, каким он нас увидел. И это уже не изменить. Это на века. Старушка... похитила мою душу, пленила её, пусть и ложную душу, тёмную, которой у меня быть может никогда и не было. Она умирать будет, мысленно скажет спасибо ангелам, что в ту морозную, звёздную ночь, спасли её от маньяка.
А я дождался подругу. Кажется, я ждал её года, века... Озябший и грустный, как бесприютный ангел.
Подруга с нежной улыбкой тепло меня обняла… знала бы, кого она обнимает.
А потом, с райским сиянием, открылась дверь и мы вошли в подъезд.
Комментарии
Как мило, Саша, опять вечер, и опять фонарь. … И старушка… И бесприютный ангел.
Это было… красиво. Как и предыдущая история.
Ясного дня вам ;)
Мила, рад вам)
Да, вы правы, ночь, улица, фонарь... и тут повторились. Как встарь.
Забавно, как порой нас преследуют те или иные слова, образы, события жизни и даже люди.
Вот и вчера повторилось...
Двойное вам спасибо, Мила)
И с наступающим вас и нежного дня вам!
Саш, какая снежная и нежная исповедь.)
Мило.) У тебя маньяк действует, словно снежок, мягко слетевший с ладони ночи.) Даже я, скорее всего, не испугалась бы.) Хотя...)
Какая прелесть, Саш.) Сегодня целый день хожу за снегом.) Или это он меня преследует?..) Кажется, мы танцуем странный снежный вальс.)
У тебя каждое предложение - живой кадр.) Такая сочность эпизода, словно время на секунды замедлилось для сердца старушки и... для сердца читателя.)
Ох, такая печать впечатления иногда слишком глубоко проникает в душу, чтобы смыть её ложные черты. Грустно это...
Саш, какая прелесть!) Надеюсь, читая, улыбаться всю историю - это нормально.) У тебя талант создавать эффект присутствия.) Такое многогранное ощущение морозного вечера, нежного ожидания, лёгкого замешательства, тёплой улыбки...)
Спасибо тебе за чудесную исповедь, нежный маньяк:)
Нежного вечера, Саша.)
Самая лучшая исповедь, спонтанная, правда?)
Ань, вот вообще не планировал историю писать. Уже бежал почти по делам и было 15 минут свободного времени, и как-то само написалось)
Это вчера было. Просто хотел с улыбкой взглянуть на эту встречу со старушкой, и хотел чтобы друзья улыбнулись)
Да! Ань, ты как всегда очень тонко, даже в этой шуточной (на первый взгляд?) истории, уловила эту снежную, нежную грацию маньяка)
На самом деле, верленовская грация..
Ань, задержись у подъезда, открыв дверь и пропусти снежок первым)
Ты храбрая?)
И грустно, когда это ложное зеркало множится, как в аду, когда такие люди говорят о тебе другим что то ложное.
Анют, самый лучший комплимент для моей истории)
Не часто я пишу такие истории с улыбкой. Хотя в жизни я не такой мрачный, как в других своих историях)
Аня, милый и снежный друг, спасибо тебе за внимание)
p.s. Мавке привет)
Всего за 15 минут?
Я замечаю, что у тебя спонтанность создания наполняет историю совершенно особенным живым пульсом.) Я же обычно первые 15 минут только возле ноута кружусь, ищу без вести пропавшую музу.))
А зря.) У тебя чудесно получается наполнять истории тональностью улыбки.) Они часто даже тональность моего настроения определяют, кстати.)
Ещё раз спасибо за милую историю, Саш.)
p.s. Смущённая, она послала тебе ответный привет в серебристой снежинке.) Ты её узнаешь.) Лови.)
Здорово ты вплёл Пруста в канву истории... ) Помню, где-то читала своеобразное продолжение этой мысли - что даже представление о человеке, сложившееся после его смерти (например, посредством биографа), создаёт отражение, а точнее отражения, этого человека, которое могут жить в веках...и неважно, насколько они справедливы.
Спасибо за милую историю, Саш)
Какую ты интересную мысль озвучила, Ник.
И что забавно, порой такие мысли о людях, после их смерти, живут наподобие... андерсоновской тени, сами по себе, словно человека и не было на земле а тень начала жить сама, удивляясь своему "источнику".
Может это и есть... "потусторонний мир"?)
Спасибо за доброе внимание, Ник, и как всегда, интересный коммент)
Уютного дня тебе)
Очень интересная мысль. Но я чертовски с ней не согласна. А ты согласен?
Согласен ли я?
Это как в случае с маньяком на улице: налетит, ударит по голове.. и за ногу поволокёт в подворотню.
Согласен ли я с этим? Ну разумеется нет. Особенно если меня поволокут)
Шучу. Когда другого волокут, это ещё страшнее и безумней.
Столько истин есть в мире, точнее, попыток истин, которые не должны существовать... против них можно только бороться и не принимать их в душе, как это часто делают многие.
Сама знаешь, как легко оговорить человека за спиной и он, он ложный, тёмный, будет жить в их душах и размножаться кошмарно, неостановимо и развратно. Жуть.
И что грустно, есть люди, которые и не хотят о тебе знать что то другое, чем то, что они уже решили за тебя, "каков ты". Безумие какое то. На уровне государств это не менее безумно, от этого войны и катастрофы происходили и гибли совершенно невинные люди, тысячами, а в глазах других они были виновны чёрт знает в чём.
Грустно..