"Я бу-бу, как дитё"

Я бунтовал, мой бунт успешен,
он обманул меня легко;
Неспешно распрямляю плечи,
жалея, что родился дураком.
—
А может, хорошо?
Вдруг вышло, что так надо?
Нашёл ответ, он суть "ничто".
Цена бахвальства — горечь знаний.
—
Признаться вам, это смешно:
Подобна бумерангу Правда;
Ты ловишь бабочку, дыряв сачок.
Философы-художники полотна мнут, бумагу.
—
По кочкам, лужам и буграм
несусь, как ветер, к книжной полке;
А дни уходят, времени ни грана,
ведь всё ученье — отсвет солнечный.
—
Вот именно, лишь малый блик.
Лишь блик, чей лик сокрыт вуалью;
Все ждут, когда иллюзионист воскликнет:
"Вуаля, теперь вы знаете Реальность!".
—
Опять слова, опять стихи, опять намёки, горечь смыслов.
Скажи, читатель, кто решил, что Богу интересны эти игры?