Литература - это не жизнь. Жизнь намного невероятнее.

Очень вовремя мне попалась эта книга.

Не знаю, что меня натолкнуло заказать роман неизвестного для меня писателя, но в конечном итоге экземпляр оказался у меня. Да не простой, а с автографом, где в самом начале автор задал вопрос: "Свобода или счастье?"
Своим ответом я поделюсь в конце.

Сначала я не хотела писать на неё рецензию, не хотела по полкам разбирать эту книгу на плюсы и минусы, цитаты и высказывания. В конечном итоге и родилась-то не рецензия, а история.

На данный момент я пишу книгу про писателя,  у которого тревожно-депрессивное расстройство и он разбирается самостоятельно с симптомами и лечением. Книга, чего уж скрывать, автобиографична. И иногда, читая "Его последние дни", меня не отпускали мысли:
1) Это же, по сути, какое-то предупреждение мне, чтобы я не впускала свою жизнь в литературу и не писала про себя.
2) А что будет, если все-таки напишу?

Однако, стоит заметить, что после фразы:

"Но я смотрел не на каракули, а на свою правую руку без кисти"

Все встало на свои места. Как гром среди ясного неба прогремели эти слова, показывая истинный сюжет, настоящие слова и мотивы героев, показывая, что происходит на самом деле.

Последние главы пролетели для меня быстро и ярко: я не шла, я мчалась по повествованию с замиранием сердца, с внутренним холодом, что вот-вот должно что-то произойти.

И когда это произошло, наступило что-то вроде облегчения. Всё встало на свои места.

И выбираю я свободу.