Истории с книгами — Эфраим Севела

Это история не моя, целиком мамина, списанная со слов бабушки. Ее, в разных вариациях, я слышала уже сотню раз, но однажды она совпала с книгой. Когда моей маме было около трех лет, она с родителями в первый раз полетела на самолете. Лететь было два с чем-то часа. Моей маме самолет наскучил уже через 20 минут. По утверждениям бабушки, мама (трех лет, но уже командир) вскочила в кресле и к диву граждан провозгласила (а голос у нее всегда был громкий): - Остановите самолет, я слезу! Пару лет назад, прогуливаясь по книжной барахолке, я увидала вдруг книгу с этим названием - слово в слово - как тогда сказанула мама, и, не зная ни автора, ни…

Давай разденемся с тобой И сбросим плоть, в траву, под ноги? Шумит, прохладной синевой Листва заплечной, тайной боли... Мы обнажились до души, Теперь мы видим наши чувства… Постой, цветами из груди, Растут страдания, безумства. Твоя ревнивость, мой разврат, И боль судьбы, и тьма молчаний, Родная, мы попали в ад, Тебя не вижу, руку, дай мне! Мерцает дождь, травой густой, Летает ласточкой, надежда. В траве лежат, обнявшись сном, Она и он, и тихо бредят. Его рука, ласкает грудь. Её уста, целуют сердце. Душа с душой, в лазурь идут: Лунатики любви, бессмертной.

Ищу в онлайн библиотеке по списку авторов Эфраима Севелу. Сеп...Сер... Сет...Опа! у них Севелы нет! Пробую еще раз, внимательнее: Сеп...Сер...Сет...Да что ж это такое! Куда он провалился? Одновременно с этим в мозгу начинает копошиться маленькая беспокойная мыслишка. Я загоняю ее в самый дальний угол, сосредотачиваюсь и начинаю все по-новой: Сеп...Сер...Сет... Мыслишка, тем временем, рвется на свободу, пищит изо всех сил, требует внимания. -Ну? - снисходительно прислушиваюсь я к ней. -Бестолочь, -говорит она мне. - Это ж не латинский алфавит. Ты где букву "В" ищешь?! Ага, точно, по привычке искала "В" в конце алфавита. И впрямь, того...