Рецензии на книги — Шамшад Абдуллаев

Непростительно долго я думал над заголовком. Больше, чем над самой рецензией. О чем писать — было очевидно, но как найти в нем что-то общее, объединяющее? Хотелось чего-то необыкновенного, своего, но я же мерзкий йынчукс, так что меня хватило только на

«Я уеду жить в Бухару» ©

Так мог бы сказать Насреддин-эфенди, прежде чем уехать жить в ЛондонБухару (чтобы помогать Авиценне, там живущему, в сотворении какого-нибудь например этанола — уж я-то этого пройдоху знаю). Хотя Узбекистан не такой большой, чтобы разбрасываться и другими, не менее славными и великими городами — Ташкентом, Самаркандом, ХересХорезмом (чувствуете связь с великим основателем алгебры, которого проклинает не одно поколение школьников?) В этих городах есть и прекрасные дворцовые комплексы, и культивируемые, очаровательные…

Если я напишу, что прочитал эту книгу, скорее всего это будет неправдой. Прочитать ее можно только в буквальном смысле. Но понять, оценить ее глубину, удивительный слог стихов Абдуллаева, его образы, точные, завораживающие своей медленностью гипнотические описания, с одного раза невозможно.

Стена, чуть позже твой кушанский облик: за нею. В стакане чай, и полдень высек, как тавро, уют в жужжащей комнате. С барьера полыхает пустошь. Пусть без пользы назревает четкость в предметах, будто горний улов. Так верх вынашивает давку низовую, крепнет майя в разбеленном безмолвии. Ты улыбаешься, и вновь немыслимо другое. Ответ был близок. Мы не видим в безлюдном освещеньи. Ибо умолкло, не умаляясь. Нет, не знаю. Ибо с пьемонтских холмов повеет сыростью – любимый роман. Ты посмотрел в окно, как если…

Собрался на работу налегке впервые не взял сумку вещи рассовал по карманам. В один положил доширак в другой книжечку стихов Шамшада Абдуллаева Аккуратно ее обернув в листок блокнота Обрезал края, обклеил скотчем - ненавижу, когда страдает обложка книги. Стараюсь читать, почти не лишая ее девственности, как говорится с краешку, на пол-шишечки В нетерпении, пока бурлит живот и заваривается бомжик, строчки скачут - итальянские пейзажи, пустыри Ферганы и фильмы, фильмы - шорох магнитной ленты. И еще я забросил в плеер папочку с альбомом Гила Скота Херона В интернете есть фото его молодого, грустного. В рубашке с засученными рукавами. Он там такой красивый, я будь женщиной, его бы поцеловал. Альбом непростой такой, там он читает свои стихи под быстрое постукивание там-тама. Но все это я…

1. Шамшад Абдуллаев (ему 63 года; как обычно, дело тут не в паспортных данных, а в поколенческих ориентирах) всю жизнь провел в узбекской Фергане. При этом писал и пишет исключительно по русски. Получается такое нечто экстратерриториальное, но с заметным южным акцентом. Похоже на перевод какого-нибудь румынского автора, или, например, жителя французского Магриба. 2. То, что содержится в книжке издательства Носорог, вошедшей в шорт-лист НОСа, названо прозой. Рассказы, мол. Абдуллаев известен своей верлибрической поэзией и эссе. Вполне и эти тексты могли быть отнесены к поэтически-эссеистическим и к каким угодно ещё. Сюжетов здесь нет, персонажей, в сущности тоже. Да и авторской рефлексии не густо. В прямом смысле - это тексты ни о чем. 3. Место, "Где с неба льется золотая лень" , как…

Поначалу воспринималось как музыка. Не погружаясь в смысл, не ожидая привычной для текста динамики, просто скользишь глазами по прилагательным и странным глаголам, улавливаешь ритм и оттенки. Ужасные для нашего языка отглагольные "-вшимися", "-щимися", "-ость" здесь в спокойном изобилии и создают тихий трещёточный ритм на фоне застывшего под ферганским солнцем пейзажа.

Потом в мозгах изменились настройки и текст начал восприниматься текстом, но не как обычно. Как в медитации, через временной пробел после освобождения от мыслей в стандартном их водовороте, вдруг снова приходят мысли, но в ином виде – яркие и чёткие. В тексте, особенно в эссе, с новой резкостью обозначились образы и идеи, выписанные непривычными, но мастерски точно выбранными из всего размаха языка словами и таким же…

Я не знаю как это читать. Поток бессвязных мыслей и образов, что вижу то и пою. Ощущение, что тот кто решил это издать был под кайфом и ему зашло, но во вменяемом состоянии я не понимаю, что можно в этой книге найти. Проблема не в отсутствии сюжета, а в том, что это физически сложно читать. Да и зачем собственно.