Я, как седой, больной старик, Скажу, что жизнь пуста. То, что цветёт в страницах книг - Не будет никогда. Что есть минуты, иногда Длиннее длинных лет, Что могут пролетать года, В которых смысла нет. Что мысли тяжелей свинца, Что свет страшнее тьмы… И только горю нет конца И холоду зимы. 20/ XII, 1924