Истории — стр. 4

Книга своеобразная. Очень внимательно читала-читала до второй главы. Потом что-то пошло не так. Перестала понимать происходящее.(( А глава-то длинная. Пошла читать рецензии.)) Оказалось, что я не одна такая. )) Были советы пролистать неинтересную главу и перенестись сразу в третью.) Спасибо большое. Продолжила читать всё равно вторую, но перелистывая. Долисталась )) до того, что оо, стало до того интересно и возник вопрос, куда же пропал главный герой Иудей из этой главы.)) Я же его перелистала)). Простите за тавтологию. )) Вернулась в начало и уже не спеша, с пониманием прочитала всю главу и всё поняла. Книгу читать уже заканчиваю... ))

За день до прочтения книги услышал в новостях, что президент настоятельно попросил глав регионов обеспечить ветеранов жильём. Во мне поднялась волна бессильного страдания и негодования. Из года в год чиновники "обеспечивают" наших героев человеческими условиями. В тот момент мне показалось, что всю свою жизнь я слышу эту фразу из новостей. Она всё та же, да и президент всё тот же, если быть до конца честным с самим собой. В тот момент, я подумал, что в стране Советов такого никогда бы не случилось! Не могли товарищи забыть своих ветеранов, своих же братьев! Но я ошибался... Офицер дальней разведки, ГЕРОЙ своей страны, перерезавший себе горло тупым ножом в доме престарелых, открыл мне ужасную правду. Мысли остановили свой бег в моей голове...Книга, ужасное свидетельство реальности и жестокости нашей жизни, беспомощно упала на пол...

Когда-то давным-давно давно смотрела какое-то интервью с Ксенией Собчак. Речь зашла о литературе и она гордо сказала, что у неё две любимых книги, одна из которых "Даниэль Штайн переводчик" Людмилы Улицкой. Вот тогда я и взяла на заметку этого автора.

Сегодня я узнал одну тайну, и она повергла меня в шок.
Бывало так, что вы знаете друга, нежно любите его, но вдруг однажды, совершенно случайно узнаёте его тайну, некую трагедию, которая моментально меняет всё в вашем представлении, чувствах?
Чтобы вы сказали другу… весёлому, милому, с которым только что гуляли по парку и смеялись… чтобы вы ему сказали, если бы он, сидя на лавочке, смотря куда-то в снег, где дети «делали» ангела, вдруг повернулся к вам и тихо сказал, что он скоро умрёт?
Робко поцеловали бы его и.. столь же робко сказали бы ему, что знаете об этом?
Или просто молчали бы, не смея остановить долгий взгляд друг на друге, а проходящие мимо парень с девушкой, улыбнулись бы вам и подумали, что вы просто поссорились из-за чепухи и жизнь прекрасна?

Я давно уже люблю творчество художника Эндрю Уайта. Особенно его картину — Мир Кристины.
Она казалась мне загадочной, трагически-прекрасной, как сон на заре, как сама жизнь.
Я даже не хотел вникать в смысл картины. Она просто часто была со мной, я наполнял её своим смыслом, своим сердцем: в этой картине была и моя грусть, мои мечты и душа..
Эта картина была — моим другом.
И вот сегодня я случайно узнал… тайну этой картины.

Видите эту стройную.. нет, даже худенькую девушку, с мило развеянной прядью по ветру?
Эта прядь, словно её грустная мысль о чём-то, мысль-птица, что вот-вот вспорхнёт в голубое небо: просто женщина мечтает о чём-то.. так бывает.
Она возможно задремала в поле и проснулась от томительно-сладкого сердцебиения, словно бы бьющегося во все стороны света, а уже солнце заходит и сизые тени, словно лепестки ночи, протянулись вокруг, тот там тот тут.
В стороне стоит дом и девушка смотрит туда. Что там? Её милый друг? Ангелы? Бог?
Там какая то тайна. Есть такие сны, проснёшься, и в первые мгновения ещё толком не понимаешь, спишь, или нет: вещи словно бы покрыты мерцающей патинкой сна и тайны.
Кажется, коснёшься вот этой былинки, или лежащей на полу расчёски, и догадаешься о тайне жизни или узнаешь зачем светит вон та звезда и кто тебя любит в этом грустном мире..
Но приглядитесь подробнее к молодой девушке.
В её тёмных волосах мерцают седые волоски.
Её девичья худоба, излишне болезненна. Израненная худоба..
Милые ладони девушки… боже, да они обезображены, они искривлены, как сучья осенних деревьев.
Она словно их стыдится, они спрятались в чём-то себе подобном, в природе милой, в траве, укрывшей их словно мать.
А что с ногами? Они… они неестественно как-то лежат, так может вскрикнуть спящий человек, если его резко разбудить: вскрик тела, оборвавшийся на вдохе…

Так могла бы лежать Русалочка на берегу моря, смотря на своего любимого, идущего куда-то с другой женщиной, не в силах подойти к нему..
Всем же знакома этот русалочий синдром ватных ног в любви и трагедии?
Эндрю Уайет, впервые увидел Кристину, когда приехал в свой загородный дом после долгого отсутствия.
Кристина была в поле..  почти как на картине. Только она поразила его тем, что.. ползла на руках, по полю и жёсткой траве, увеча своё милое синее платье, цвета неба и руки.
У Кристины была редкая болезнь, связанная с параличом. Она в тот день ползла на кладбище, проведать маму.
В другие дни она ползла через поле, к своим милым друзьям: к дереву клёна, к зайчику на опушке: экзистенциальная Алиса, словно бы уже года, ползущая за таинственным кроликом сквозь удушливо-тёмную нору, и нет конца этой норе, лишь свет мелькает порой, да перепуганный мотылёк залетит и приласкается к плечу и щеке.
Но Кристина не теряет надежды. Её осанка души, гордый изгиб плеч и шеи, говорят о том, что ей не нужно жалости, душа в ней не сломлена и полна жизни, красоты..
И всё же… очнувшись в цветах, она порой по привычке хочет встать и пойти, вон к тому дому, где ангелы её ждут, где она в юности целовалась тайком от мамы, с прекрасным мальчиком.
Ей кажется, что время не парализовано и что оно живо, живо во все стороны света и вот она сейчас встанет и радостно, легко побежит к дому, к амбарчику тихому, и там, в сладостных сумерках, её ждёт, ждёт…
Но ноги предательски молчат, словно верный и грустный зверок, приласкавшийся к тебе зябким утром.
И лишь руки крепче, безнадёжней вцепились в траву, до боли и души…
Не так ли порой сердце наше в любви, просыпается в цветах, смотря в пустоту, синеву окна, и ползёт оно по этой синеве, через молчание любимого, молчание звёзд...

Как-то сорвали у меня на улице сумку, там был паспорт, в паспорте прописка. Дело было в начале декабря, скоро Новый год, знакомые поставили мне условие - купи телевизор (я жила без него). Я решилась, купила телевизор (дело было 15 лет назад, видеодвойку). И вот прихожу через пару дней после Нового года домой - окно разбито, телевизор утащили (пришли по прописке). Чтобы развеяться, решила купить книжку Татьяны Толстой, "Кысь". До этого я читала только ее рассказы, сборник "Река Оккервиль". Такое спокойное, думаю я, классическое чтение.
Прихожу с "Кысью" домой - знакомая картина: рама вынута, в доме все валяется, - опять воры залезали.
Села я в кресло (накидка с которого пропала), открываю книжку, читаю. Вскоре попадается мне место: "Вернулся в стылый, холодный сумрак избы. Как время-то пробежало. Пока туда-сюда, — уж солнце садится. Пощупал печь: холодная. Не должно бы, а? Открыл заслонку — ясно… Воры были. Сперли угольки с огоньками. Одна холодная зола. Ну что ж…"
Книжку я прочитала. Но сразу после этого подарила ее библиотеке.

Практически во всех книгах, имеющих отношение к Библии, упоминается сюжет про 2 рыбы и 5 хлебов, которыми Иисус накормил тысячи людей. Когда об этом говорилось в "Штайне", родители у меня уехали на дачу и попросили нас следить за квартирой. Как вечно страждущим и безденежным - оставили продуктов в холодильнике. В том числе две рыбы))) И как-то так получилось, что приготовила я их в среду, а едим до сих пор и ведь еще осталось! И каждый раз, когда мы к ним прикладываемся, вспоминаю с улыбкой это Библейский сюжет. Кто знает, может, еще на неделю хватит? Тем более, что денег в кармане ноль...

Книга: для современного человека важнее не "понимать", а "овладевать", "потреблять". В конце концов, смешение языков, по преданию, произошло в те времена, когда люди собрались построить башню до небес -т.е. явно не понимали, что задачу поставили перед собой ложную, недостижимую и бессмысленную...

Войны, природные катаклизмы, ураганы, наводнения, землетрясения... (((происходят от того, что человек не понимает Бога.
В книге так и сказано, что главное непонимание - человек не понимает Бога, что Он ему пытается внушить через всем известные тексты, через чудеса, откровения, через природные бедствия, которые время от времени обрушиваются на человечество.

Книга далась мне мягко сказать "нелегко", когда-то я начинала дважды ее читать, и оба раза бросала, пугавшись объема. Решив, что пришло то самое время, приступила к прочтению, и снова мой путь был не без "шероховатостей". Осилив добрую треть повествования, начала себя ловить на мысли, что теряю смысл из-за огромного количества персонажей, двух временных плоскостей, переставая постепенно вообще вникать во всё происходящее. И вот тут, занеся руку над кнопкой "не дочитала", решила рискнуть прочесть рецензии (к слову, для меня табу - читать рецензии до прочтения).
Начитавшись восторженных отзывов о многогранности и исключительности произведения, во мне открылось второе дыхание и..я вновь вернулась к самой первой странице, к Курильщику с его красными кроссовками. Мне захотелось настолько не пропускать ни малейшей детали, что пришлось воспользоваться заметками, где я стала фиксировать основные отправные точки произведения, краткое описание персонажей и вопросы, на одни из которых я нашла ответы далее, а другие - так и остались для меня загадками.
Знаю, что "записки сумасшедшего" вряд ли будут для кого-то в чем-то полезными, но теперь мне так жалко их стирать, что "я просто оставлю это здесь")))

Почему тут нет возможности выбрать "Перечитала"? Потому что да, я перечитала Дом, но вот в чём дело - я его начала перечитывать сразу же после прочтения. Хотя вру... я сидела на форумах и пыталась вместе с ребятами осознать и впитать эту чудесную историю. И я поняла, что не хочу довольствоваться воспоминаниями или выделенными цитатами, я хочу опять в Дом. Ну подумав минут 5 взяла книгу в руки и пошла на второй круг. И не пожалела ни разу! Вот закончила читать и пытаюсь отойти психологически и бью себя по рукам, что бы не открыть книгу на первой странице. При втором прочтении многие вещи стали более понятными! А читать было интереснее еще, чем первый раз, ибо ты уже знаешь кто есть кто и знаешь, что Изнанка существует (что это не бред обкурившихся подростков) и ловишь каждое слово, каждую надпись и каждый намёк. И это волшебно!!! Я рада, что познакомилась с этой книгой:) Хотя при первом прочтении на втором томе я споткнулась и мне казалось, что это муть какая-то. Утром проснулась и первая мысль: "А что ребята там делают то?" Перечитала второй том заново и тогда меня накрыло:) Т.е. изначально Дом меня вышвырнул, а потом как принял... ох как принял, что второй раз пришлось читать, что бы только не расставаться с ним) И буду читать ещё! Огромный минус книги - это то, что я смотрю на список шикарных и не очень книг в моем списке к прочтению, и не хочу ничего читать... Вот что делать то?

Книга великолепна! По прочтении решил, что сразу же начну заново - настолько многослойное и густое получилось у автора произведение. За простотою языка и многократных повторов - бездна аналогий прошлого, настоящего и будущего. У меня возникли ассоциации с Кандидом от Стругацких. Но там просто ужасы, а тут жуть сердечная, серая, оплакивание современной цивилизации, всея ее филахсофеи и марали. Бенедикт иногда настолько примеривался на самого себя, что от печали подбивало затянуть - Степь, да степь кругом. И памятник черный самому A.С. с веревочкой бельевой на шее. Это мой мир и от этого еще жутче, хорошо что ржавь и пива во Владимир Владимирске предостаточно. Не пора ли в санитары податься?

Вчера, читая "Даниэль Штайн переводчик", узнала, что большинство арабов- христиане... православные христиане.
Вопросов к миру всё больше... ((

В каждой избушке свои погремушки, моя персональная ересь - хорошие книги пишутся не "по моему велению, по авторскому хотению", но История, которой приходит время воплотиться, находит достойного носителя и рождается, используя его ум, сердце и талант. С этого все начинается, с "расскажи мне сказку". Дальше рассказанное может продолжиться: книгой, фильмом, картиной или скульптурой. А может не продолжаться, но сильная история всегда в основе, даже если картина представляет собой сочетание цветных пятен.

Роман про Зулейху как специально просится для иллюстрации. Гузель Яхина (до сих пор, по крайней мере) написала лишь одну книгу, которая множественным залпом поразила все мыслимые цели литературного мира: лауреатство "Ясной Поляны", "Большой книги" и "Книги года", переводы на кучу языков, переговоры об экранизации. Как такое могло случиться? А именно так. Историям о жизни татарской женщины и о раскулачивании, и о возможности счастья в аду нужно было воплотиться, а выбрали они ее.

Гузель Шамилевна говорит во многих интервью о том, что начальный импульс рассказать историю раскулаченных пришел в детстве, когда она слушала рассказы бабушки о жизни на поселении - та прошла этим путем, будучи семилетней девочкой. И не потерялась в дальнейшей жизни, несмотря на такой незавидный старт: жила в Казани, преподавала, дом был полной чашей с хозяйственным укладом, умеющим обеспечить семье некоторую продовольственную независимость в жившей по карточкам столице Советской Татарии; но и со множеством книг. Внучка внимательно слушала рассказы, история уже тогда билась пеплом Клааса в ее грудь.

Однако татарским женщинам, кроме страстного покорного собственничества в любви (неоднократно воспетого русскими писателями), свойственна еще и глубинная рациональность - просто особенность менталитета. Прежде накорми и вырасти свою птицу (журавль или синица - время покажет), дай встать на крыло, а уж после и полетаешь с ней вместе, если будет на то воля Аллаха. И она носила в себе эту историю, закончив ИнЯз, работая в сфере маркетинга в немецкой фирме - девяносто девять из ста скажут: Чего еще хотеть? Девяносто девяти не бьется в грудь, а ей билось и она поступает в Московскую школу кино. В основе та же рациональность: хочешь, чтобы получилось хорошо - учись.

Написала сценарий, окончив. Который, разумеется, никто не принял. Тогда из сценария вырос роман. Который тоже, разумеется, нигде не принимали. Но удалось напечатать несколько глав в толстом журнале, Ура! А потом случилась встреча с Улицкой, которая порекомендовала издательству Елены Шубиной, много-много редакторской работы и книга вышла в свет. Видите. как получилось. Она честно служила своей истории и все удалось. Нет тут принижения роли творца, есть осененность и высшее соизволение; и сочетание таланта, интеллекта, огромной работоспособности - готовности служить Миссии. И что же, тонны макулатуры, которые в книжных магазинах, все по этому принципу? Нет-нет, как раз эти тонны прямиком из авторских голов.

Книгу посоветовала перед отпуском дальняя родственница . Почему то пришла и сказала - прочти ! Перед этим я ей посоветовала посмотреть сериал Аббатство Даунтон . Фильм меня потряс , семейная сага , как снято , сюжет...
Сразу же я купила и утонула в ,, Женщинах...,,. Теперь так же меня распирает и советую всем Ее прочесть .
Хороших впечатлений!

- Разве это не открытие? Для тех, кто был там/Для тех, кто живет там/Для тех, кто никогда там не был - это открытие для каждого. Открытие новой земли, новой стороны Света, нового Солнца скрывается за маленькой неприметной книжкой с таким солнечным названием.

Весна, 2013. "Новый книжный", раздел «Современная проза». Что бы такого почитать необычного? Хожу туда-сюда, разглядываю обложки. Собираюсь уходить, но вдруг вижу название – «На солнечной стороне улицы», автор – Рубина. А ведь я читала её незабываемый рассказ про снег и апельсины! Открываю книгу, разглядываю, верчу её, закрываю и смотрю на обложку с обеих сторон. Думаю о том, что мне очень понравился тот рассказ, решаю прочесть одну-две страницы. Открываю… и погружаюсь в воспоминания.

Каждое слово, каждое предложение и каждый абзац – чем больше букв, тем больше воспоминаний. Первым в глаза бросился эпиграф...

"…для любого сколько-нибудь тревожного человека родной город… - нечто очень неродное, место воспоминаний, печали, мелочности, стыда, соблазна, напрасной растраты сил." Франц Кафка.

- Как же так? Я увидела в описании название родного города, и подумала: мой город ассоциируется с детством, счастьем, друзьями, глупой валентинкой, полученной во втором классе, косичками и милыми сарафанами, летним солнцем и весенним теплым ветерком, желтой осенью и грязной зимой, с Чирчиком и горами, с мороженым и клубникой, шашлычной рядом с домом и старым филином, который там жил, с бешеной скоростью маршруток (мама говорила, они носятся, как угорелые, а мне было так весело в них кататься!). Я рано уехала, и не познала ничего перечисленного Кафкой, и остались у меня лишь воспоминания и ностальгия.

Не помню названия улиц. Впрочем, их все равно переименовали. И не люблю, никогда не любила глинобитных этих заборов, саманных переулков Старого города, ханского великолепия новых мраморных дворцов, имперского размаха проспектов. Моя юность проплутала этими переулками, просвистела этими проспектами и – сгинула.
Иногда во сне, оказавшись на смутно знакомом перекрестке и тоскливо догадываясь о местонахождении, я тщетно пытаюсь припомнить дорогу к рынку, где ждет меня спасение от позора.

После этих слов я стала листать книгу, пытаясь найти описания города, тщетно восстанавливая воспоминания из детства. У меня трещала голова и я сильно хотела вернуться в старую квартиру на Карасу-6. И в старости я буду помнить домашний адрес, номер школы, имя классной руководительницы и имена одноклассников.

Книгу я так и не купила (ни одну) и с чувствами, переполняющими меня, ушла домой.
Прошло девять лет с момента переезда. Или уже десять… А любовь к городу ушла, ностальгии нет, я скучаю только по детству. Ташкент (мне больно называть его… это стыд? За переезд ли, за детство, или за то, что не вернусь никогда?) остался в воспоминаниях, и если я когда-либо поеду туда – сказочный город рухнет и останется только разочарование. Это чувство как расставание с родным человеком. Много лет не виделись и не общались, и если он приедет, или ты к нему (мимолетное счастье!), при встрече поймешь, что вы совершенно разные люди, и надо заново узнавать друг друга. Я изменилась, изменились и улицы.

Эта книга первая подарила столько эмоций от воспоминаний, и моя первая (надеюсь не единственная) история на ЛЛ будет напоминать мне об этом.

Я как-то настороженно отнеслась к этой книге и не сразу взялась за нее, когда мне ее посоветовали. Каким-то образом почувствовала, какой она будет. Уже от одного названия по телу пробегают мурашки, и ты знаешь, что если начнешь ее читать, то она будет менять тебя. И ты станешь видеть отголоски этой книги всюду в своем собственном мире.

Мне порекомендовал ее один друг незадолго до того, как мы перестали общаться. Мне очень хочется написать ему и сказать спасибо за эту книгу. Он сам кажется мне теперь сошедшим с ее страниц. Удивительно, да? Конечно, она ему понравилась - он идеально вписывается в тот мир. Я имею в виду по характеру, не по физическим признакам.
Мне даже хочется написать ему теперь, что я скучаю по нашему общению, но мне кажется, это так глупо, вдруг написать "привет, как дела?" столько месяцев спустя. Хотя, если подумать, у меня с очень многими друзьями такие отношения: когда вы просто забываете друг о друге на долгое время, а потом вдруг возобновляете общение, словно и не расставались. Чисто английская дружба.

Но сегодня все эти эмоции из-за одной-единственной Книги.

Однажды мы с подругой рылись на просторах книжных сайтов в поисках разностей и интересностей. Отправляли друг другу интересные рецензии и статьи о книгах, среди которых была и эта книга, но мне это вообще не запомнилось. Позднее, спустя пару месцев подруга начинает рассказывать мне про какую-то безумную книгу и утверждать что это я чуть-ли не заставила её начать её читать, а спустя неделю приходит ко мне с Домом в руках, распечатанным на принтере, швыряет передо мной эту тяжеленную кипу и говорит "ну и нуууу..... вот после того как ты меня заставила ЭТО прочитать, ты обязана тоже это сделать". И я перепуганная её странными эмоциями взялась за эту тонну страшных листов, и ни секунды не пожалела. Дом не отпускает далеко тех, кто в нем уже побывал, не покидает ощущение, что он не просто стоит на полке, а ждет.. и чем больше стираются из памяти детали - тем больше хочется перечитать.

Писал рецензию на книгу Рубиной, вспомнилась история...

Ехал в аэропорт с таксистом, пожилым полным среднеазиатом. Он историю рассказал. Акцент повторить не смогу, но стиль и манеру сохранить постараюсь.
- Честно скажу, братджон, неделя тяжелый получился. Столька пьяные садятся, весна все отмечают, водка-пиво празднуют. Сегодня в 5 утра девочка молоденький сел, пьяааанииий, ужас просто, честно, братджон, 6-7 раз остановился - тошнило, говорит. Вай, такой молоденький и так сильно пьет, жалько здоровье свое тратит.
А позавчера сапсем слёжный слючай бил, честно, братджон. Приехал Теплый Стан, новий дома, девочка вышел, еле идет, говорить не может, сел в машина, два слов сказать не может. Пока ехаль, мине на колено упал и совсем спит. Добралься по адрес, я толкаю, будить хочу, куда отводить, где живещ спрошу, он совсем ничего делать не может, говорить не может, честно говорю, братджон. А я не знаю, в какой подъезд он живет, людей нет, спросить не могу. Хочу высадить, но боюсь ограбят, насилуют, потом скажут - таксист виноват, зачем девочка один бросил. Хотел в милиция везти, думал-думал - побоялься. Чего делать, братджон совсем не понимай. Решиль, хай-ладна, повезти к себе домой, недалеко живу. Машин поставиль, домой принес, девочка нетяжелий бил. Жена увидел - кричит на мени, вай, говорит, ты зачем ее принес, что делать с ней будем!!?? Соседи вышли, мы три семьи квартира живем. Вай-вай. говорят, ты зачем? Давай, говорю, одеял на кухне стелить, пусть спит, потом расскажу. Жена постелил, положил ее спать. Честно, братджон, даже не шевилися, такой пьяний был. Утром девочка проснулся, глаза как тарелька большой, такой испугался! "Где я!?" кричит, "куда попаль!?" Представляешь братджон, проснулся пьяний, вокруг все нерусские, наверное думал, мы ее украли и увезли в Узбекистон к себе. (Смеется заразительно, я тоже хохочу).
Ой, братджон, честно скажу, очень ми все смеялся, аж слез текли. Ну ничё, я его успокоил, рассказал, почему так получился, чай горячий напоили и я ее отвозиль домой. ( Опять смеется). Да, честное слово, братджон, тяжелый неделя, случай всякий бивает. Девочка наверно думает, вай, чего это было, мне снилось наверное...".

Когда мне говорят: "Смотри - счастье"
Я смотрю туда и вижу тюрьму

(c) БГ

Сегодня выхватила фразу из городского шума, и, наконец, смогла хоть немного объяснить себе, что же мне не так в этой книге. Почему она приводит меня в такой парализующий ужас. Почему мне нечем в ней дышать, как будто сам Дом обрушивается на меня всей своей тяжестью, не давая пошевелиться, не оставляя ни единого шанса на другие ощущения, кроме бесконечной этой тяжести.
А дело, оказывается, в том, что я прочитала книгу про тюрьму. Очень хорошую книгу. Тюрьма в ней описана так, как будто это необыкновенное, и даже немного волшебное место, сидят там интереснейшие люди, а жуткие тюремные порядки и разборки поданы так, что, вроде, и остаются жуткими, но это как-то не бросается в глаза на фоне общей необычности всего происходящего. Обитатели тюрьмы почти не видели всего остального мира, и видеть его не хотят, ведь вот она, родная тюрьма, такая понятная, такая странная, но при этом такая своя. А мир большой, стрёмный, фиг знает, как с ним разбираться, и никто их, таких уникальных, там не ждёт.
И всё это великолепно написано. Очень правдоподобно, очень понятно, очень берёт за душу. Книга массово очаровывает читателей. В книгу влюбляются, в неё играют, с её героями идентифицируются. Налёт тайны аккуратно подменяет собой всякие неприятные смыслы. Про тюрьму уже никто и не думает, потому что в книге столько ведь ещё всякого, драконы, ангелы, оборотни, волшебный лес, изнанка мира, сказки, сны...
А я при этом продолжаю видеть одну только тюрьму, и не могу развидеть. Вся фентезийная составляющая кажется мне мишурой, вместо которой в реальности был бы алкоголь, или другие какие-нибудь вещества. Подростковые игры в иерархию не вызывают ничего, кроме брезгливого отторжения, а героев отчаянно хочется выволочь на свет из затхлых камер, и показать им мир, которого они так боятся. Яркий, бесконечно многообразный, добрый, злой, волшебный, всякий.
И примерно то же хочется сделать с очарованными читателями. Схватить за грудки, трясти, расколдовывать. Кричать - ну как же, как же вы не видите? Действительно не видите? Или видите, но вам нормально?
Но я, конечно, никого не выдёргиваю и не трясу, признаю за каждым право на своё мнение и любимые формы эскапизма, и даже выразить словами не могу своё отчаяние и бессилие. Я просто записываю свои впечатления от книги, и даже не уверенна, что хочу об этом поговорить.

UPD. Чем больше я думаю об этой книге, тем больше понимаю, что дело не столько в ней самой, сколько в её массовом восприятии. В конце концов, мало ли было книг, проехавшихся по мне чугуниевым катком, со всеми вытекающими последствиями? Та же Страна приливов в этом смысле ни чуть не слабее. Но что-то я не наблюдала коллективного восхищения картиной мира Джелизы-Розы, и желания в ней пожить. Страшные книги случаются, как и страшные вещи в жизни, осознаются как таковые, переживаются и дальше начинается что-нибудь другое.
Но в случае с "Домом" всё происходит совсем иначе. Вот это вот - концентрированная любовь? Вот в этом "хочется жить"? Вот такую модель мира хочется на себя примерить и поселить в голове? Серьёзно? Извините, люди, но мне с вами страшно.

Книгу эту мне посоветовал знакомый с литературного портала, сказав, что она, ни много ни мало, "изменила его жизнь". Заинтригованная, я скачала себе электронную версию и пообещала себе в ближайшее время начать. Через пару недель дома отключили Интернет, на несколько дней. Решив провести время хоть с какой-то пользой, я начала читать "Дом...". И уже через полчаса начисто забыла про Интернет, посвятив ей абсолютно все свободное время. Да и не свободное - тоже. Ради чтения я на неделю не задумываясь пожертвовала всем - прогулками, конспектированием лекций, домашними заданиями... Объемную книгу проглотила невероятно быстро, и как только перевернула последнюю страницу. захотелось немедленно вернуться к началу и начать читать заново.
Читать что-то другое я смогла, кажется, только через две недели - Дом никак не хотел меня отпускать.

Таджикский историк 12-13 вв Мухаммед Ауфи Бухари так пишет о музыкальном таланте Рудаки: «… господь одарил его прекрасным голосом и способностью пением очаровывать сердца. Благодаря своему голосу, он сделался певцом и научился играть на Борбате (по другому его называли Руд или Уд, струнный щипковый инструмент, распространенный по всему Востоку и Северной Африке, существовали версии от 4 до 9 струн. Считается предшественником лютни) у Абулабака Бахтияра, который был выдающимся музыкантом.Рудаки стал мастером игры, и слух о нем прошел по всему миру»

Эта книга вызвала все эмоции, которые только могла. Я не добавляла цитаты, потому что их слишком много (пачка стикеров ушла на весь томик). Именно в этой книге ты можешь читать одну главу, а через 300 страниц осознавать, что смысл был другой и перечитывать, всё еще поражаясь тем, КАК всё это удалось написать Автору (не побоюсь написать с большой буквы). Юлия Волкодав была права, когда говорила, что именно наличием в 'прочитанном' этой книги можно выбирать себе книжное общество. Спасибо за чудесный мир и кучу мыслей, Мариам Петросян.

Воинская часть раскидывала палатки сразу за Каменухой. Командовал ею майор Еднерал, предвосхитивший идеи глобального дизайна знаменитых маэстро — американца Христо Христова и француза Жана Вирана. В число известнейших осуществлённых миллионных проектов американского дизайнера входило задёргиванье каньона на Среднем Западе оранжевым занавесом в полкилометра шириной, а также укутыванье в прозрачную плёнку прибрежной полосы необитаемого тихоокеанского острова со всеми скалами, кустами и песком. (Проекты финансировались фирмами, производившими оранжевые занавеси и плёнку.) Жан Виран за четыре месяца разрисовал абстрактными узорами несколько километров тридцатиметровых скал в Чаде, потом делал то же на Синае и в Марокко. Сильно задолго до американца и француза майор Еднерал осуществил идею не меньшего масштаба без капиталов каких-либо фирм, равно как и последующей всемирной славы.
Ожидался визит министра обороны маршала Булганина. Нога человека такого ранга не ступала на чебачинскую землю. К его приезду проложили первую в округе асфальтированную дорогу. Мели, драили, чистили и мыли две недели. За Каменухой установили посты, чтобы заворачивать коров и прочий скот. Но Еднерала как-то томило, всё казалось: что-то не то. И он додумался. За два дня до приезда маршала все огромные валуны смотревшего на лагерь склона Каменухи были выкрашены в зелёный цвет. Но то ли масляная краска была слишком ядовитого оттенка, то ли это входило в глубинный замысел майора, но крашеные валуны на фоне прочей зелени так резко ударяли по сетчатке, что все, кто видел это в первый раз, вздрагивали и на секунду столбенели.

Жан Виран в Марокко.

…А дед у меня тоже переправлялся через ту страшную реку. Его сначала хотели наградить орденом Красной звезды, а потом дали только медаль за отвагу. Хватит! Не партЕйный ведь.