Nita Rousseau0.0 Louis était né un jour où les iris sentaient trop fort. La veille, on avait fêté les sept ans de Jeanne. Le premier anniversaire dont elle se souviendra. "Lâge de raison, ma belle", lui avait susurré la grand-mère aux bagues, celle qui vivait là-haut et qui ne l'aimait guère. Elle qui n'aimait pas Jeanne avait dû allumer les bougies, l'aider à les souffler, souffler aussi les questions "et maman ? elle est où maman ?" Ces iris qui lui tournaient la tête. Ces grandes fleurs violentes à gueule bleue seraient la première image, le tout premier mouvement de sa mémoire. Au liseré d'un jardin, des tiges raides, la tête droite, comme celle de la grand-mère qui ne l'aimait pas et la menait, main close, jusqu'à la chambre. Près de sa mère, un enfant dormait. Louis. Rien avant, aucune lumière, aucune comptine, n'avait voulu s'inscrire dans le coeur de Jeanne. Ou bien était-elle devenue, ce jour-là, vide et nue comme une page de neige?
