Навеяно Домом.И "Чаем" Маши Badda Boo. И хотя тут не называется имён, и чай вместо кофе, но вот такие у меня ассоциации..Возможно,так я предвкушаю своё возвращение в Дом и встречу с Друзьями.
Здравствуй, входи, садись,
Дверь закрывай, не стой.
Чай будет не простой
Передай по кругу другу.
Чай будет из травы,
Собранной в тех краях,
Где ангелы на полях
Поют так прилежно, нежно.
Собранный в тех краях,
Где девочки без проблем
В юбочках до колен
Играют на грядках в прятки.
Чай будет из семян
Собранных с перьев птиц,
Летящих с чужих границ
Сквозь сахарный звон в свой дом.
Здравствуй,Друг! Как мы с тобой давно не виделись!Тем радостнее и теплее на душе от нашей встречи.Декабрь.Сумерки.Немного зябко.Согреем кончики пальцев о кружку с чаем.У чая вкус листьев черной смородины..Любимый с детства вкус!И вот уже не зима в сердце, а летнее утро! Выбегаешь из дома в сад,подпрыгивая - это мелкий камешек врезается в босую ступню!коварный! - одним махом влетаешь на чердак,набираешь душистых черно-смородиновых листьев и мяты и завариваешь всё это волшебство в смешном пузатом чайнике. Аромат сказки. На твоей кружке забавная божья коровка ! А на моей милые ромашки!
Закрой глаза.
Ты чувствуешь?
Лето нежно коснулась твоих губ лёгким бесплотным крылом бабочки...
Чай будет на закат,
Чай будет на восход
И время пойдет назад,
А, хочешь, вперед пойдет.
Чай это ты и я
Вместе мы или врозь,
Чай это мы насквозь
С корицей и перцем в сердце.
Кружится – вертится чаинка на донышке
Горячие руки, горячие головы,
Душистые листья, волшебные зернышки
И в сказку поверится всем, кто попробовал.
И снова пропала на... Скоро опять пропаду:) За это время прочитано несколько прекрасных книг, пройдено немало километров и сделано множество разных дел, в том числе, найдено ещё несколько плюсов бумажных книг! интересно, к одной книге можно написать несколько историй?
Начать придётся аж с 2012 года. Тогда мне один чудесный человечек (который не хочет тут регистрироваться :(() насоветовал Дом.. Вскоре Дом был куплен, прочитан, частично перечитан, а через какое-то время изъят у меня "Ну дааай почитааать", да так и остался у читающего. Видимо, ему нужнее. С тех пор я была без Дома, самой купить всё никак не удавалось (настоящий студент:) или денег нет или времени), и вчера мне подарили!! вот оно счастье
18) Бумажные книги могут обнимать нас (см. 4), а мы можем обнимать их, не боясь поцарапать/оставить отпечатки/куда-нибудь не туда нажать/...
Ударили морозы, и я, кое-как добираясь до дома с работы, вдруг живо вообразила, как утром в обледеневшем троллейбусе кондуктор находит мой хладный труп, накрепко зажавший в руке билетик. Стряхнув наваждение, я выскочила на остановке и, неистово шевеля занемевшими пальцами, понеслась домой, обещая себе незамедлительно начать читать "Террор" Дэна Симмонса, если доберусь заживо.
Надо сказать, что я перекрываю батарею в своей комнате под предлогом того, что у меня зимуют цветы (на самом деле в натопленных помещениях я рискую быстро состариться, иссохнуть и превратиться в сыпучий пергаментный лист). А значит, жить становится довольно паршиво, когда температура за бортом переваливает за -30 (а по ощущениям, как сейчас любят предупреждать гаджеты, за все -50). К этому прибавляется тоненький и жуткий вой на одной ноте, который от мороза издает балконная дверь. Я начинаю ныть.
Я ною в первую ночь, когда читаю описания айсбергов, паковых льдов, заиндевевших бород и кожи, примерзающей к металлу.
Я страдаю во вторую ночь, подоткнув одеяло и погрузившись в кофту с капюшоном, чувствуя, как (в зависимости от описываемого корабля) вмерзаю в лед то носом, то кормой.
На третью ночь я молча встаю и надеваю ледяными пальцами еще одни носки, и ныть мне больше не хочется. Где-то за окном, за машинами, которые стоят под парами до самого утра, плывут в темноте два подходящих мне маршрута троллейбусов, в чем-то достойные называться в честь кораблей экспедиции Франклина — 10 "Мрак" и 17 "Ужас".
Температура за бортом поднимается, дни становятся длиннее, и мне будто бы больше не холодно.
Давным-давно я ходила в детский сад. Он был в поселке при совхозе. Когда-то там работала воспитателем моя бабушка. А мама и дядя тоже были его воспитанниками. Но история обо мне.
Тогда не было понятия "инклюзивное образование". То есть все дети, живущие поблизости от сада, или родители которых работали в совхозе, ходили сюда. Мы все были равны и нас не делили на умных, красивых, спортивных, здоровых. Да, мы были разными, но акцентов на этом не ставилось. А вся суть мне открылась много позже.
После этого сада я ходила в еще один - городской. Кормили там похуже. Следили за детьми тоже. Но самое главное - в этом саду были любимчики и явные аутсайдеры... Что и говорить, ребенок учителя, пришедший за полгода до выпуска в школу, попал в немилость - над ним смеялись, его сторонились и даже воспитатели и няни были не приветливы с ним.
В школе было еще хуже. Были "дети учителей", "дети-любимчики родителей-ходоков" (это кто то курицу учителю принесет, то шарф подарит - и это в городской школе, гимназии, просто были 90-е). Еще была группа "дети на домашнем обучении". Их редко кто видел, о них слагались легенды (в основном грустные или даже жуткие истории о детях-инвалидах). Куда они делись к выпускному не ясно. На колясках никто не приезжал, все вели себя прилично.
Но моя школа уже разделила моих сверстников в моих же глазах на "соответствующих" и "не соответствующих". Всю вторую категорию провожали из школы под разными предлогами: плохое поведение, гиперактивность, низкая успеваемость. Из нас отбирали элиту.
Самое ужасное, что в университете эта элитарность стала еще ярче. "Вы - экономисты-международники! Вы дипломаты! От вам зависят судьбы Родины!" Хо-хо... На шабаши в Альма-Матер я не хожу, ведь я не дипломат, не экономист, и не элита. А смотреть, как другие не дипломаты строят из себя элиту смешно и грустно. Но речь опять не об этом.
Инклюзивный детский сад. То есть я теперь понимаю,что тогда в моей группе было по меньшей мере 2 человека с синдромом Дауна. 1 с подтвержденным диагнозом олигофрении. И еще четверо с ДЦП. И это было нормально. И мы все дружили и вместе играли. Многих после выпуска не отправили в общеобразовательные школы. Около половины группы уехало в специнтернат. Учились и жили там до 18 лет.
В этом интернате у них была другая жизнь! Честно! Своды законов и кодексы поведения, своя мифология, иерархия, способы передачи информации. С некоторыми из них я поддерживала отношения, но, так как наши жизни отличались как космос и резиновый сапог, то общение прекратилось. А вот сейчас прошлась по страничкам в соцсетях - могие женились, получили профессии, некоторые даже высшее образование. И наши жизни, по сути, мало чем отличаются. Возможно, они даже счастливее меня, ведь горе от ума, как известно. А если твой IQ не был наивысшим среди рожденных ... г., ты не олимпиадник-медалист и не задрот-очкарик, то вроде как и грустить тебе не о чем...
И вот к чему бы это... К тому, что я прочитала "Дом, в котором..." И пока еще думаю над сюжетом, персонажами и общим впечатлением... Но то, что своего ребенка я не буду изолировать от "других" детей - это точно. Это тренирует доброту, привязанность и отзывчивость. Не хочу занозчивую занозу вырастить, как я. Пусть растет хорошим человеком. И никому не позволю забить его голову понятиями "элитный", "достойный", "соответствующий". Никому. Ни школе, ни университету, ни себе.
P.S. Уроки детства вспомнились во взрослой жизни и я не дистанцию и не превозношу себя. Наоборот. Более самокритичного человека, чем я, найти сложно. Если кого-то обидела, то произошло это случайно и без умысла. Зла не держите. Я хочу стать лучше, а это возможно только через осознание. И поверьте, у меня тоже есть особенности, которые подпортили мое детство, просто сейчас я считаю их своим изюмом.
Скрежет, шум и перестук. Ночь кругом и постоянное движение, но его совсем не ощущаешь, и наоборот кажется что тебя поглотило это замкнутое пространство, наполненное тусклым светом и полуживыми сонными людьми.
Атмосфера, окружавшая меня во время начала чтения книги была - самое то. Промерзшая ранне-утреннняя электричка, в её брюхе эти почти мертвые люди, а снаружи - снега, которые, как начало светлеть, стали отдавать нездоровым блёкло-синим цветом. В таком антураже жёсткая книга, сразу ставящая читателя перед фактом наличия смерти, безысходности и чудовищ, не может не затянуть в себя.
Давно меня уже не накрывала лавина такого колючего интереса при чтении.
Краткое содержание. Сплин про Спин
И лампа не горит,
И врут календари,
И если ты давно
Хотела что-то мне сказать,
То говори.
Любой обманчив звук,
Страшнее тишина,
Когда в самый разгар веселья
Падает из рук бокал вина.
И чёрный кабинет,
И ждёт в стволе патрон.
Так тихо, что я слышу,
Как идёт на глубине
Вагон метро.
На площади полки,
Темно в конце строки,
И в телефонной трубке,
Эти много лет спустя,
Одни гудки.
И где-то хлопнет дверь,
И дрогнут провода.
Привет,
Мы будем счастливы теперь
И навсегда.
Эта книга попала ко мне в руки совершенно случайно. Дело было зимой, во время сессии. Мама вытащила меня в небезызвестный в нашем городе молл, чтобы развеяться. Совершив несколько покупок, мы, по традиции, зашли в гипермаркет «Реал» (надеюсь никто не посчитает это рекламой). (: Я, как всегда, подошла «покопаться» к стенду (не знаю как называются эти плетеные металлические коробки-урны) с книгами за 99 рублей, и среди «мусора» из книг-гидов, пухлых уличных романов и некачественных детективов я наткнулась на что-то в полиэтиленовой упаковке. Достала находку со дна, ей оказалась книга Патрика Несса «Поступь хаоса». Каково же было мое удивление: перевернув книгу, чтобы прочитать аннотацию, я обнаружила диск «Музыка леса», прикрепленный к обложке. Вот это да! – подумала я. Надо брать. (И я ничуть не разочаровалась в своем решении).
Так сама судьба свела меня с этой книгой.
P.S. Еще один сюрприз ждал меня по окончании сессии: выяснилось, что переводчик этого романа училась в моем институте. Прям, мистика какая-то. (:
Муж работает В Российском Государственном архиве древних актов (я там тоже работала). Есть там у нас сотрудник, который увлекается польской культурой. И вот мой муж, чтобы рассказать ему о книге "Лавр", выбрал достаточно странный эпизод о том, как герой общается с поляком и поляк говорит:
- Почему Вы, русские, все время говорите о смерти?
- А что, в Польше люди уже не умирают?
- Умирают, конечно, но все РЕЖЕ и РЕЖЕ...
Наш сотрудник - "поляк" смеялся чрезвычайно...
А на следующий день он разбирал письменные запросы в архив...
Человек пишет:
"Я из (такой-то) деревни. Напиши те мне "откуда мы есть пошли", какая история села, кто были мои предки, как они мигрировали и т.д. и т.п.". При этом в письме ни слова о том, что оплата гарантируется, а задача - на год.
Наш поляк в сердцах говорит: сколько идиотов живет в России!
Муж отвечает: "А Вы считаете, А. Б., что в Польские архивы не поступают такие запросы?!"
- Думаю, что приходят такие запросы... но всё РЕЖЕ и РЕЖЕ...
Почти месяц прошел с того момента, как я взяла в руки эту книгу. И всё.. я пропала. Я до сих пор не могу понять, что именно больше всего на меня произвело впечатление: сама история поиска Северо-Западного прохода или то, как Симмонс отобразил это в своём романе. Поразила бы меня так экспедиция Франклина, если бы я не прочитала книгу? Поразила бы меня книга, если бы она не была основана на реальных событиях и в ней не фигурировали реальные люди? Я думаю, что это некий симбиоз истории и творчества. Как говорят "Звёзды сошлись" и эта книга стала моей любимой, затмив всех фаворитов. Столько видео о Арктике и вообще географических открытиях мне довелось пересмотреть и сколько еще доведется. Сколько интересного о мире я узнала благодаря этой книге. Чтение этого шедевра для меня было незабываемым и замечательным периодом жизни. Эта книга и эта история действительно застряла в моем сердце. Не знаю навечно ли, но надолго - это точно. Я не то что другие книги Симмонса сравниваю с "Террором", я теперь всё сравниваю с ним) И книги и фильмы и истории людей)
***
- Танюха, вот историю расскажу тебе интересную. *..........много текста..................*. Вот такая история.
- Да подумаешь... Вот в "Терроре" что было! *... и давай доставать распечатанные обрывки карт 19 века...*
***
- Так какой фильм будем смотреть? Может этот или этот? Этот должен быть ничего такой?
- Сами выбирайте. Всё тлен после Террора. С ним не сравнится ничего... (и опять полезла за картами)
***
- Блин, зима пришла! Холодно то как! Уф... Задубла, пока добралась до работы.
- Да это жара! Вот когда у тебя кожа примерзнет к кодовому замку - тогда уж холода. Забыл перчатки одеть - нет кожи на руках.
- Харош уже.
***
- Есть охота.
- Держись, мужики из Террора столько голодали и сани тащили!
***
- Привет! А вы читали "Террор"? Фильм выходит в след.году!
- Блиииин
***
- Танюха, чо ты там высматриваешь? Выбираешь страну для отпуска? (у нас карта мира большая в офисе висит)
- Неее... ищу остров Бичи.
- Какой еще остров?
- В 1845 Джон Франклин..... бла бла бла
- О, блин, опять.
Да и сама я стала выносливее к холоду и меньше ем) Всё сравниваю свои невзгоды с невзгодами экипажа. Больше ценю тепло, уют и горячую еду.
В общем по всем параметрам книга повысила довольство жизнью, но вот читать после неё пока еще сложно что-то. Нет-нет, да и возникнет мысль: Подумаешь... бывает и хуже. Как в "Терроре".
Теперь меньше сопереживания главным героям от меня причитается, ибо на фоне Крозье они все тюфяки и нет у них голубого огня в груди и такой жажды жизни. А у меня теперь появилась! Спасибо Франклину за экспедицию и Симмонсу за книгу!
Этот сборник, помимо рассказов, содержит несколько стихотворений. В том числе - "Эльфийский рил".
THE FAIRY REEL
by Neil Gaiman
If I were young as once I was,
and dreams and death more distant then,
I wouldn't split my soul in two,
and keep half in the world of men,
So half of me would stay at home,
and strive for Faërie in vain,
While all the while my soul would stroll
up narrow path, down crooked lane,
And there would meet a fairy lass
and smile and bow with kisses three,
She'd pluck wild eagles from the air
and nail me to a lightning tree
And if my heart would run from her
or flee from her, be gone from her,
She’d wrap it in a nest of stars
and then she'd take it on with her
Until one day she'd tire of it,
all bored with it and done with it.
She'd leave it by a burning brook,
and off brown boys would run with it.
They'd take it and have fun with it
and stretch it long and cruel and thin,
They'd slice it into four and then
they'd string with it a violin.
And every day and every night
they'd play upon my heart a song
So plaintive and so wild and strange
that all who heard it danced along
And sang and whirled and sank and trod
and skipped and slipped and reeled and rolled
Until, with eyes as bright as coals,
they'd crumble into wheels of gold . . . .
But I am young no longer now,
for sixty years my heart's been gone
To play its dreadful music there,
beyond the valley of the sun.
I watch with envious eyes and mind,
the single–souled, who dare not feel
The wind that blows beyond the moon,
who do not hear the Fairy Reel.
If you don't hear the Fairy Reel,
they will not pause to steal your breath.
When I was young I was a fool.
So wrap me up in dreams and death.
Решив поделиться стихотворением с товарищами по школе ирландского танца и учитывая тот факт, что большинство из коллектива по-английски свободно не читают, я стала искать перевод, и попался мне следующий вариант.
ЭЛЬФИЙСКИЙ РИЛ
(пер. Н. Эристави)
Когда бы снова я молод был,
И верил бы снам, и не верил бы смерти,
Я б сердце свое пополам поделил,
Чтоб быть среди вас хоть полжизни, поверьте!
Полсердца осталось на ферме моей,
Чтобы об эльфах страдать неустанно,
Полсердца крадется меж серых теней,
По тропке лесной, извилистой, тайной.
Когда бы встретил эльфийку я,
Я б стал целовать ее, робок и жалок.
Она же орлов созвала бы, друзья,
И к древу в огне меня приковала!
И коль из черных сетей ее кос
Глупое сердце мое рвалось бы,
Она б его заперла в клетку из звезд,
И я бы оставил мольбы и просьбы.
Когда бы я опостылел ей,
Она б мое имя забыла даже,
А сердце бы кинула средь ветвей
Костра, вкруг которого эльфы пляшут.
Пусть с сердцем играют они моим,
Пускай его вытянут нитью гибкой,
Пускай обратят его в прах и дым,
Пускай струною натянут на скрипку!
Пусть день и ночь на сердце-струне
Играют они мелодии странные,
Чтоб каждый сгорал в них, точно в огне,
Чтобы плясал, пока ноги не ранит!
Вот – скрипка и танец ведут свой спор,
Чтоб эльфы летели в пламенном риле,
Чтоб в их очах, золотых, как костер,
Огни негасимые проступили!
Но стар я. Уж зим шестьдесят назад
Утратил я сердце свое без возврата,
Что ночь – несется оно сквозь ад,
Мелодий странных за гранью заката.
Я сердце свое разделить не посмел, –
Скитаюсь, слепец, одинок и беден...
К луне ущербной я не взлетел,
А солнцу неведом эльфийский ветер!
О вы, кто не слышит Эльфийский рил –
Похитят сердца ваши скоро, поверьте!
Да, молод был я, и глуп я был,
Оставьте ж меня в одиночестве смерти!
Вчитавшись получше, я поняла, что перевод Н. Эристави искажает не только ритм, но и суть стихотворения почти до наоборот, если сравнить с подстрочником.
ФЭЙРИ-РИЛ
(подстрочник)
Если бы я мог вернуть свою юность,
Когда были далёкими и сны и смерть,
Я бы не стал разрывать свою душу надвое
И не оставил бы половину в мире людей,
Не оставил бы половину себя дома,
Чтобы она напрасно стремилась в страну Фаэри,
В то время как другая половина моей души бродила бы
Вверх и вниз по узким извилистым тропам
И встретила бы там эльфийскую деву,
И улыбнулась бы ей, и поклонилась, и трижды поцеловалась с ней,
А дева призвала бы из воздуха диких орлов
И пригвоздила бы меня к дереву, поражённому молнией.
А если бы моё сердце захотело убежать от неё,
Она завернула бы его в гнездо из звёзд
И взяла бы его с собой,
Пока однажды она бы не устала от него,
Оно бы ей не наскучило и больше не было нужно,
И она оставила бы его у огненного ручья,
И лесные духи взяли бы его и убежали с ним.
Они бы с ним забавлялись,
Безжалостно вытянули бы его, чтобы оно стало длинным и тонким,
Разрезали бы на четыре части
И сделали из него струны для скрипки.
И каждый день и каждую ночь
Они бы играли на моём сердце песню,
Такую печальную и странную,
Что каждый, кто услышит её, стал бы танцевать,
И пел, и кружился, и приседал, и ступал,
И прыгал, и скользил, и вертелся, и катился,
Пока, с глазами, горящими как угли,
Не превратился бы в золотое колесо…
Но я теперь уже не молод,
Уже шестьдесят лет, как моё сердце
Играет эту ужасную музыку там,
За солнечной долиной.
Я завидую тем,
У кого цельная душа, кто не осмеливается слышать
Ветер, который дует по ту сторону луны,
Не осмеливается слышать эльфийский рил.
Если вы не слышите эльфийского рила,
То они не остановятся, чтобы украсть ваше дыхание…
Когда я был молод, я был глуп.
Пусть же меня окутают сны и смерть.
Мне стало обидно за любимого автора, и я решила попробовать перевести стихотворение самой. Мне трудно переводить поэзию (да и вообще считаю, что дело это неблагодарное), поскольку стихов я не пишу, но уж очень мне хотелось увидеть более точный русский текст. Вот что у меня получилось.
ФЕЙНЫЙ РИЛ
(пер. М. Рябцевой)
Ах, если б мне вернуть те дни,
Когда была далёкой смерть,
Я душу бы не разделил,
Чтоб половину запереть
В людской юдоли, где она
С тех пор тоскует о другой,
Кого эльфийская страна
Манит извилистой тропой.
Там дева дивная, смеясь,
На мой ответит поцелуй,
Чтоб мигом позже приковать
К грозой сожжённому стволу.
А если б попытался я
Бежать, спасаться, улететь,
Она свила бы для меня
Из звёздного сиянья сеть.
Когда ж игра наскучит ей,
Мой дух, нести в руках устав,
Забросит в огненный ручей,
Мальчишкам-эльфам для забав.
Не зная жалости, они
Растянут сердце вдоль и вширь,
Четыре выкроят струны –
И будет сердце в скрипке жить.
И день и ночь на скрипке той
Они бы принялись играть –
Никто б от музыки лихой
Не мог на месте устоять –
Ступал, бежал, летел, скользил,
И пел, и прыгал, и кружил,
И наконец, с огнём в очах,
Рассыпался в искристый прах...
Полсердца здесь, полсердца там –
За годом год я обречён
Бродить по сумрачным лугам,
Чтоб страшной скрипки длился звон.
Не знает счастья своего,
Кто душу цельной сохранил,
Не видел лунный хоровод,
Тот, кто не слышал фейный рил!
От рила берегите слух –
Тогда им вас не одолеть...
Я молод был. И был я глуп.
Остались мне лишь сны и смерть.
Уже закончив работу, я нашла ещё один вариант русского перевода, гораздо лучший, чем первый.
ФЕЕРИЧЕСКИЙ РИЛ
(пер. Э. Штайнблат)
Будь молод я, как прежде, и не будь столь близки смерть и сны,
Я б не оставил полдуши там, где мы жить обречены,
Чтоб дома часть меня жила и феей бредила бы всласть,
Пока скитается душа, и в чаще не страшась пропасть.
В лесу я встречу фею и уста ей буду целовать,
Орлы помогут ей меня к сосне горящей приковать.
Удрать захочет сердце прочь, сокрыться прочь, умчаться прочь,
Но, в звезды уловив меня, она утащит сердце прочь.
Когда ж оно обрыднет ей, приестся ей, наскучит ей,
Отдаст его озорникам, в палящий обронив ручей.
Они в ручье найдут его, жестоко вытянут его,
Разрубят на куски, потом приладят к скрипочке его.
На сердце жалобную песнь теперь играют что ни час
Так странно, что, как ни крути, ты вынужден пуститься в пляс,
И петь, и пить, скользить, шагать и плыть, крутиться и скакать,
Сверкая взором, и лететь, и колесом из злата стать...
Но сердца я навек лишен уже лет шестьдесят тому,
На нем играют злую песнь, что погружает дол во тьму.
Я с завистью смотрю на тех, кто душу целой сохранил,
Кто не почует лунный вихрь и не расслышит этот рил.
Коль глух ты, не грозит тебе при виде феи онеметь.
Я молод был, я был дурак. Верните мне и сны, и смерть.
Но всё же мне дорог мой собственный труд, так что комментарии приветствуются. 8)
Так получилось, что я тяжело заболела, получив возможность спокойно почитать о Доме. В полутьме и полной изоляции от мира на меня стали обваливаться его образы. Да, были противоречия, после истории с Помпеем вообще хотелось захлопнуть книгу насовсем, но не получилось... Не получилось не только потому, что уже сжилась с персонажами, не только из желания понять, разобраться во всём до конца, но и потому ещё, что накрыла меня ностальгия. Ибо я сама жила в таком доме с медперсоналом, даунами, с детьми на костылях, с горбатыми, с детьми с атрофированными конечностями... наконец, просто здоровыми, которых упекли подальше родители, выбив для них какой-нибудь притянутый за уши диагноз. Если вы сомневаетесь в натуралистичности повествования, могу вас заверить: очень похоже на правду. Конечно же, нас муштровали, отчитывали, заставляли убираться, и курить так привольно никому бы не дали. Но скучать не приходилось, много всего творилось, особенно по ночам. Было что-то вроде ночи сказок, были дискотеки, бегали друг другу в гости. И секс был, и свадьбы игрушечные, и попойки настоящие....
Но этого мало. Лорд ужасно напоминает моего мужа в лучшие годы. Параллели преследовали постоянно.
В связи с перечисленным книжка всё же попадает в разряд любимых, хочу я этого или нет. Уж слишком она оказалась личная и родная.
пс. И не только поэтому! В ней много всего. Книга-символ, книга-философия... Большая книга о детстве и взрослении.
Пока читала "Заводную", совершенно не задумывалась о том, что изображено на обложке. Красивая и ладно. А потом случайно наткнулась на англоязычное издание... и удивилась. Как говорится, "найдите 10 отличий":
Издательство Night Shade Books (справа) сработало отлично - их обложка служит отличным визуальным дополнением к миру романа. Разрушенные небоскребы, дирижабль, белые кители, генетически модифицированный слон: всё на своих местах. И сам Бангкок, задыхающийся от жары и пыли, находящийся на грани событий, которые могут либо привести его к процветанию, либо похоронить окончательно.
А что у нас? Такое ощущение, что художник заглянул сразу в конец романа, потому как разместил на обложке большущий спойлер. Небоскребы с ярко светящимися окнами, футуристические эстакады и странная штука, висящая в небе... Для города, в котором технологии под запретом, люди ютятся в хижинах, а энергия добывается физическим трудом тягловых животных, картинка выглядит странновато.
На дорогах пробки. Как всегда, впрочем. Когда торопишься, особенно бесят. Да что случилось-то!!!
Ах, вот она причина: прямо перед остановкой - БТР. Сломался, судя по всему. Первая мысль: колесо? - Какие колеса, гусеницы же! Солдатик ныряет под брюхо бронемашины. Остальные курят. Открыты люки. Все настолько обыденно... Абсурд. Этого не может быть, чтобы вот так, в центре города, на остановке - БТР.
Над ним - неоновая вывеска: Ц В Е Т Ы.
Этого не может быть. Этого не может быть. Но вот есть же! Пробую открыть окно, сфотографировать. Не получилось.
Знаете, какой самый страшный фильм о войне? "Старое ружье". Там нет боевых действий. Фильм о том, как в мирную жизнь отдельной семьи вторгается война. Солдатским сапогом, огнеметом уничтожает людей. Просто так. Мимоходом. Ни за что.
Пролистываю страницы интернета. Страшные фотографии войны нынешней - необъявленной. Войны с мирными жителями. За что? Кому помешала их жизнь?
Почему бэтээры, снаряды, трупы на улицах должны быть привычной картиной? К этому невозможно привыкнуть. Это не укладывается в голове. Этого не должно быть. Но ведь есть.
БТР на остановке общественного транспорта. Мигает синими огнями вывеска ЦВЕТЫ. Люди, спешащие по своим делам. Новая реальность?
А черт его знает, что вообще делала эта железяка в городе. Может быть, в свою часть ехала (через город, где ж еще ехать-то?)
Быков в своей книге "ЖД пишет о войне 2015 года. О деревнях... Де... Дебальцево? Да нет, не может быть чтоб настолько совпало. Нет, конечно. У Быкова - Дегунино. И Жадруново. Но как же все узнаваемо.
Быков, ты знал?
Августовской ночью одного из нулевых годов мы возвращались из Кёльна в Берлин. Мы – это двое русских, мужчина и женщина, немка и бывший советский еврей, к тому времени 35 лет живший в Соединенных Штатах. Настроение - отличное, день удался, да и до «дома» оставалось километров 300, а это для автобана и хорошей машины и вовсе пустяк.
Все владели русским, естественно. Русско-немецко-хазарский микст просто «обязывал» обсудить все вопросы – и русский, и немецкий, и хазарский (в терминах Д. Быкова). И после достаточно долгого и откровенного обмена мнениями участвующих сторон, наш бывший соотечественник, на мой вопрос о главном национальном концепте, ответил так: chosen people. Именно так, по-английски. Избранный, богоизбранный народ – это и поддерживало, и поддерживает хазар от Авраама до наших дней.
Честно говоря, никакого протеста или что-то на вроде того, ни внутреннего, ни тем более – внешнего, эмоционального, его слова у меня не вызвали. Собственно говоря, хазары были первыми, но сегодня отнюдь не единственными, кто ощущает себя подобным образом. Ну и как иначе мог сохранить себя народ в известных исторических условиях? Как писал Достоевский, известный своим отношением к хазарам, что уважение вызывает уже тот факт, что 40 веков дети Авраама идут под солнцем. От иных народов уже и пыли не осталось, а хазары живы и здоровы. Чего и всем остальным, подозреваю, желают.
Ну и совсем последнее. Этот наш бывший соотечественник – фигура колоритнейшая. Уехал он в конце 70-х, когда начали выпускать хазар на историческую родину перед Олимпиадой-80. Он закончил Ленинградский институт культуры, что помогло ему в дальнейшем. Путь хазара в те времена был очень даже и известным: из Москвы они летели вроде бы в Израиль через Вену. Вена – крупнейший перевалочный пункт. Но как и любой нормальный хазар, ясный перец, что ни в какой Израиль наш хазар не полетел, а прямиком в Штаты. Но родная земля помогала по полной. Дело в том, что в те времена русскоязычная литература была на вес золота за пределами Отечества. В Израиле её было больше, чем в Штатах. И наш предприимчивый выпускник института культуры наладил бизнес. Книжно-журнальный. Из Израиля в Штаты он самолетом отправлял литературу на великом и могучем. Рассказывал: «Представляешь, было выгодно оправлять её даже самолетом, потому что платил за вес, а продавал поштучно». Дом и квартира в Нью-Йорке, машина и обучение детей, - все атрибуты американской мечты. Называется «Я русский бы выучил только за то…»
Не знаю, так ли это было на самом деле. Вроде бы врать ему не к чему. Он к моменту нашего знакомства пытался заниматься издательским бизнесом, но мне кажется, это ничем не кончилось. Кстати, немного знал Бродского. Говорил, что он очень нуждался в Америке. Нобелевская премия в общем-то спасла его материально.
О чем говорят мужчины? Да и женщины? Смотря где: если ночью и аккурат в середине Европы – почти наверняка о русских, немцах и хазара. В одном флаконе.
Никак не переймут наши издатели привычку зарубежных коллег указывать автора изображения на обложке. С другой стороны, дают повод для интереснейших квестов.
Наткнувшись во вконтактовской группе Нила Геймана на этот вариант и возмущённые комменты под ним в духе "каким местом нужно было читать «Звездную пыль», чтобы такое нарисовать" (справедливо), смекнула я, что что-то тут не то. Многоходовый гугл-поиск по картинкам наконец внёс ясность: на обложке картина венгерского художника Уго Шейбера (Hugo Scheiber, 1873-1950) под названием "Женский портрет", написанная в 1926 году и, естественно, не имеющая ни малейшего отношения к Гейману и его роману. Разве что по цветовой гамме?..
История началась с рисунка моего знакомого человека, а потом он ее купил, дал почитать мне. Теперь у меня дома живет свой собственный экземпляр. Не буду писать много, я считаю, что это одна из немногих книг, которая тронула мою душу за последнее время.
Обожаю фильм, пересматривала его дюжину раз точно. После очередного такого просмотра захотела сравнить с книгой.
Далее есть СПОЙЛЕРЫ!
Что мне понравилось, так это умелое написание сценария. Переосмысление оригинальной истории, логическое сокращение деталей и изменение концовки, но сохраняя основной сюжет.
Фильм остроумен, с красивым финалом и противопоставлением добра и зла. В самый раз для расширения аудитории. Хорошая сказка.
Книга же оказалась совсем не комедийной в отличии от фильма. В ней нет абсолютно черного и белого. А конец уж очень печальный. До сих пор пробегают мурашки от описания звёзды, бродящей по замку.
Книга и фильм разные по настроению, но они ничем не уступают друг другу. После прочтения, я не стала любить экранизацию меньше, но взглянула на историю с другой стороны.
Почитав рецензии на этом сайте, и на многих других, заметила, что очень часто встречается следующая мысль: как в закрытом интернате для детей-инвалидов могла оказаться выпивка и наркотики? Так получилось, что я несколько осведомлена в данном вопросе, почему и решила вставить свои пять копеек.
Два года своей жизни (десятый и одиннадцатый классы) я провела в интернате. Это было учебное заведение, с углубленным изучением некоторых предметов и большим количеством человек, претендующих на место. Чтобы поступить туда, требовалось сдать ряд экзаменов. Как следствие, преподаватели и воспитатели очень ответственно подходили к своей работе, воспитывая из нас "будущую элиту Российского общества". Каждый день были обходы, после десяти строгий отбой, охраняемая территория. За курение -- выговор, за нахождение в нетрезвом состоянии -- отчисление. Выход за территорию только по разрешению. Думаете, все эти меры помогали? Да ни фига!
Смолили все, кому не лень, в том числе и возле учебного корпуса (главное было выбрать не просматриваемое из окон пространство). Все знали время и маршруты ночных обходов для каждого отдельно воспитателя и виртуозно умели с ними расходиться. И, разумеется, процветала контрабанда. Из-за забора приносилось все: легкие наркотики, алкоголь, друзья (которые на территории интерната находиться не имели права). И знаете, за два года моего обучения не было ни единого случая отчисления за нарушение правил внутреннего распорядка. По мелочам время от времени нас ловили, читали нотации, заставляли писать объяснительные. Но все серьезные махинации прошли мимо внимания администрации. Да, разумеется, воспитатели о многом знали, но "на горячем" никто и никогда не был пойман.
К чему это я веду. Все обитатели нашего интерната были из благополучных семей, и дома никому навыки тайного переноса спиртного не были нужны. Этому умению те, кто хотел, обучался уже там, и очень быстро. Так неужели вы думаете, что дети и подростки, умеющие выживать в проблемном обществе, не способны на то же самое?
Только представьте себе, что где-то далеко-далеко (а ко мне очень даже близко, привет соседнему Китаю!=)) двое китайцев высаживают деревья, Представили? А теперь учтите в своем воображении, что один из этих людей не имеет рук, а другой абсолютно слеп.
Китайские эко-герои: слепой и его безрукий друг посадили за 10 лет 10 000 деревьев.
Цзя Хаикса и Цзя Вэньци — наиболее выдающаяся пара экологов, с которыми мы когда-либо сталкивались. Один из них слепой, а у другого ампутированы верхние конечности. Тем не менее они сумели симбиотически использовать свои оставшиеся возможности и посадить более 10 000 деревьев за последнее десятилетие.
Хаикса и Вэньци начали свое партнерство, когда не смогли получить работу из-за физических недостатков. Они стали глазами и руками друг друга и взяли на себя задачу преобразования трех гектаров земли у реки в окрестностях родной деревни Йели, провинция Хэбэй на севере Китая.
«Я — его руки, — говорит Хаикса, — он — мои глаза. Мы хорошие партнеры». Он родился с врожденной катарактой и был слеп на левый глаз. В 2000 году он полностью потерял зрение после ДТП. Вэньци потерял обе руки в результате несчастного случая, когда ему было всего три года.
Они встретились в 2001 году, когда ни один из них не мог найти работу. Хотя перспективы, казалось, были печальны, они должны были найти способ зарабатывать себе на жизнь. «Однажды мой сын пришел домой и сказал: „Папа, я почувствовал запах апельсина, когда другой ребенок чистил его, и мне показалось, что я сам его попробовал“, — рассказывает Хаикса, — а я испытал чувство жгучего стыда за то, что мой сын не мог даже попробовать апельсин на вкус! Это разбудило во мне желание жить. Я должен был жить для него. Мне пришлось много работать и сосредоточиться на зарабатывании денег».
Они вынашивали план — объединить свои навыки и сажать деревья, которые могли бы помочь им заработать деньги и одновременно оказать благотворное влияние на будущие поколения. Для этой цели пара арендовала у местных властей большой участок на берегу реки. Учитывая их плохие жилищные и материальные условия, деревенские власти приняли решение освободить их от арендной платы.
Каждый день Хаикса и Вэньци покидают свои дома в 7 утра, вооружившись молотком и железным прутом. Вэньци несет своего слепого спутника через быстрые речки до места их работы. Так как у них нет денег, чтобы купить саженцы, им приходится вручную собирать черенки, а это, учитывая их инвалидность, не так уж и легко.
Под руководством своего безрукого товарища Хаикса медленно собирает черенки. Затем он роет ямку в земле и сажает растение. Вэньци заботится о поливе саженцев. Все это, естественно, происходит очень медленно, но дуэт занимается этой работой в течение многих лет, и им удалось посадить 10 000 деревьев — намного больше, чем большинство нормальных людей посадили за всю свою жизнь. И они не планируют прекращать свою работу.
Источник: http://www.factroom.ru/world/jia-haixa-jia-wenqi
Нет, это не про "чужая жена и муж под кроватью" будет. Совсем даже о другом. У каждой социальной группы, как в любой профессии, есть свои жаргонизмы. В ресторанной сфере посетителей никогда не назовут клиентами, только гостями ("Сегодня такой день поганый, гости все мозги выпинали"). Для торговли в девяностые не существовало слов "рэкеты", рэкетиры", "рэкетёры", которыми широко пользовалась посторонняя публика. Только бандиты.
В Казахстане мы их так называли, ребят, которые собирали ежемесячную дань ("извозчик-разводчик-разведчик"), в России тоже. Здешние брали больше. Оно и понятно, Тольятти - ВАЗ, бандитские войны, мощная организованная преступность. Нужно платить, в общем, прими как данность. За данью всегда приезжает один человек, невольные эти, из месяца в месяц, встречи, постепенно превращают отношения в приятельские.
Нашего звали Игорь. Красивый мальчик. Ровесник мой. Ростом невысок, но хорошо сложен и грация леопарда в движениях. И ресницы, черные-густые. Мы не то, чтобы общались, но вот приспичило мне через год после переезда начать водить машину. Сначала мужа попросила сделать права, он в ОМОНе тогда работал. "Иди учись, - сказал, - Мне не нужно, чтобы ты убилась у первого столба с липовыми правами".
Огляделась вокруг, о, Игорек, у него должны быть связи. И в очередную встречу попросила помочь купить права. "Права являются неотъемлемой принадлежностью гражданина Российской Федерации и гарантируются Конституцией. То, что тебе нужно - это водительское удостоверение. Но покупать не советую, лучше отучись в хорошей автошколе", ответил визави, оставив меня оплывать свечой.
Вчера, обсуждали в одном месте "Дом, в котором" Мариам Петросян, претензии к языку ее высказывались, вспомнился эпизод в кофейнике, вот этот:
— А ты о нас вообще странного мнения, — хихикнул Табаки. — Ходим, как надутые индюки, ничего вокруг не замечаем. Иногда сносим кому-нибудь полголовы, не замечаем и этого, бредем себе дальше. На плечах у нас — «бремя белого человека», а под мышкой — толстенный свод Домовых законов и правил, где записано: «Лупи лежачего, топчи упавшего, плюй в колодец, из которого пьешь», и прочие полезные советы.
Я как раз после него прониклась книгой. Знаю, что испытал Курильщик, услышав ту тираду.
Автошколу закончила, со мной жена одного из виднейших авторитетов училась, кстати. На занятия в сопровождении охраны и каждый день в новой шубе. Но посещала. А Игорька убили на очередном витке бандитской войны, застрелили у подъезда. Из того номера местной газеты, в котором была заметка, узнала, что был бригадиром. Высокая ступень в иерархии.
Обычно перед сессией я составляю список художественных книг, которые помогают отвлечься, когда знания в голову уже просто не помещаются и нужно срочно переключится на что-то простое, чтобы не сойти с ума. В этот раз я не успела и решила восполнить это упущение перечнем своих "хотелок". Выбор пал на "Террор" ( очень "лёгкая" книга, не правда ли?). В итоге, выпала из реальности на два дня и две ночи. ГОСы, к слову, прошли замечательно.
Моя история грустная.
Читала "Дом" этим летом, когда лежала в больнице в отделении неврологии.
Сначала я не знала о чем книга, но написано было хорошо ,и в прохладное утро я выбралась в прогулочный парк при больнице, почитать на лавочке.
И вот мои глаза дошли до того момента , что "только он мог написать на доске,т.к. только он мог ходить"...
Потрясение...Ушат холодной воды..Как еще описать те чувства, что я испытала?
А напротив меня парень пришел к своей молодой жене, еще пару месяцев назад они поженились и танцевали первый брачный танец, а сегодня она была прикована к креслу, и прогнозы были не лучшие...А все отделение восхищалось- какой парень! не бросил жену!
А я негодовала- В нашем мире восхищаются, если люди поступают просто как люди...
И как так вышло, что именно в тот момент я решила прочитать "Дом"...
Она, знаете, всегда куда-то стремилась: мчаться, лететь, бежать... Неважно - куда. Главное - прочь отсюда.
В самом начале книги была мысль отправить ее в недочитанные. Ей было бы там одиноко, но... К счастью, я решила этого не делать.
По мере прочтения подумалось о том, что вряд ли буду писать отзыв на эту книгу, хотя... Не исключено.
Решила написать в Истории, когда наткнулась на подробности переучивания и судьбу девочки-левши Нюты. Тогда мне и вспомнилось КАК ЭТО БЫЛО. Складывалось впечатление, что читаю о себе и смотрю на это со стороны, заглянув в прошлое. Как-то не по себе было и от того, что мы с девочкой тезки с одинаковым цветом глаз и волос. Много похожего и в остальном.
Учительница была пожилой коммунисткой старой закалки. В руке у нее была длинная и довольно увесистая деревянная указка, а моя левая рука не имела право браться за ручку или карандаш. Иначе - указка...
Обоснованием не была религиозная составляющая в силу политической приверженности. Обоснованием служил единственный "правильный" тезис БЫТЬ КАК ВСЕ, НИЧЕМ НЕ ВЫДЕЛЯТЬСЯ! Так и учились, так и жили. Кому от этого было лучше? Или выполнялся всеобщий негласный план по ликвидации леворукости? До сих пор в недоумении от этого абсурда, хотя и не единственного в то время.
Впрочем, многие прошли переучивание. Другой вопрос: Как это отразилось на каждом из нас? Уверена, не лучшим образом. Для меня в тот период некоей отдушиной была привычка в написании текста "вверх ногами", то есть, как если бы его читал человек, сидящий напротив меня по другую сторону стола. И до сих пор продолжаю время от времени так писать. Очень нравится.
Конечно, через некоторое время пришло умение всё делать обеими руками и было удобно использовать эту способность в старших классах на долгих лекциях, когда можно было писать левой рукой, а потом правой. Помогло это и на экзаменационном сочинении: в черновике пишешь одной рукой, в чистовик переписываешь другой. Университетское время тоже не прошло мимо этого умения.
Осознала, что пришла пора "оттепели", когда в 5-м классе (учительница была уже другая) к нам в класс перевели мальчика, семья которого перебралась в нашу страну и в наш город из Германии. Мальчика посадили со мной за одну парту и (о, чудо!) он писал левой рукой! И учительница не пыталась переучить его, привязывая руку или угрожая указкой. Зато у неё были свои прибабахи)
Так закончилась в постсоветском пространстве и в постсоветское время "охота" на леворуких отпрысков.
Я читала " Дом, в котором..." в мае прошлого года. Тепло, солнышко, снег уже весь растаял...а я сижу дома, читаю, не могу оторваться. Надо сказать, книга произвела на меня огромное впечатление. Пришло время идти в вуз, на физкультуру, а отрываться так не хочется, но что поделать) И вот, наворачивая круги по стадиону, вдруг пришла мысль "А как там Дом? Как там Курильщик, Слепой, Сфинкс и другие? Что поделывают они прямо сейчас, пока я тут на физ.-ре, а они то там как же? Как?". Чисто механически продолжаю бегать, а сама перевариваю, что только что произошло со мной. А произошло вот что: я впервые подумала о них как о живых людях, а не как о персонажах очень хорошей, но все же только книги. Мой ридер предстал передо мной тогда совсем в ином свете: он был окном, показывающим мне жизнь этих детей. Когда я читала книгу, я заглядывала в это окно и могла видеть, что с ними происходит, но ведь когда ты отходишь от окна, жизнь за ним не прекращается, даже если ты этого и не видишь...
Никогда со мной такого не было. Очень часто книги оживают в моем воображении, но никогда я еще не думала о героях книги как о реальных людях..
В " Доме..." говорилось, что есть люди, которых Дом принимает, а есть и такие, которых не принимает. Я считаю, что это и к читателям относится в той же степени. Так вот, меня "Дом..." не принял, я уверена в этом...я не до конца разобралась в том, что там происходило и чем это все закончилось...многое не поняла. Но жители Дома - герои книги - определенно живые, они существуют... может, где-то в космосе, а может,в нас.
Вот такая получилась история...действия мало, больше размышлений)
У вас никогда не бывало такого: вы читаете книгу и жуете сендвич, хрум-хрум, читаете напряженно. Внутри вашей головы фантазия отчаянно клубится и дымится, рождая картины, которые вы символ за символом считываете с листа. Вы полностью погружены в действие. И вдруг вы замечаете, что там, в книге, волею автора и случая герой тоже сидит и увлеченно жуете точно такой же сендвич? И тут вас накрывает. У меня так случилось недавно вечером.
Готовясь к ритуальным почитайкам перед сном, я вспомнила, что давно не жгла благовоний (на радость моей мамы). Запустив руку в ящичек с благовониями, я наугад вытащила коробочку. Лаванда! "Какая удача," - подумала я.
Лаванда - аромат безмятежности. Она источает притягательный приятный запах, способствующий успокоению и расслаблению. Если вы раздражены и разбиты, то лучше аромата лаванды быть ничего не может. Масло лаванды обладает спазмолитическими свойствами, оказывает положительное влияние на нервную систему, что позволяет с успехом использовать его при мигрени, неврастении, невралгии. Повышенная возбудимость, бессонница, стресс отступают перед лечебным действием лаванды.
Только по моей комнате начал разноситься сладкий аромат лаванды, я поудобнее устроилась в кровати и начала читать исповедь Фортуната Цвяха, о том, как он искал лекарство от слома, синдрома ложной маны. Долго же мучился маг, долго искал путь к решению этой непростой задачи, пока однажды не учуял он тонкого аромата лаванды...
Честно признаюсь, ТОНКОГО аромата лаванды у меня не было, лавандой у меня в комнате откровенно и без зазрения совести благовоняло. Но я прочувствовала на своей шкуре книжное 3D и увлеченно продолжила следить за скитаниями Фортуната по лавандовому следу, который теперь и сама ощущала.
