— Ну что? Что сказал monsieur Робинс? — ковыляя на высоченных каблуках, словно хромая кобыла, спросила мама. — Полы мокрые! Подвернула ногу. — Сказал, что я умру через семь дней. Ахнув, она струёй воды из носа намочила мою белую рубашку. — Шучу я, расслабься. — Похлопала её по спине...