4

Есть такие книжки, которые не претендуют на какие-то особые лавры, не откроют Америку, не перевернут мир и даже не шокируют, но почему-то держатся в голове какое-то время после. Едешь на работу — и думаешь. Слушаешь музычку — и думаешь. Говоришь с кем-то — и думаешь.

Эта книжка из таких. И я даже понять толком не могу, в чем все дело. В атмосфере? Вероятно. Она здесь ужасно кроткая и тихая, но одновременно трагичная и скорбная. Вроде как тебя по головке поглаживают, но ты чувствуешь подвох, ждешь удара, потому что разве можно так, без ударов-то?

В героях? Наверняка. Они здесь все как один поломанные, со своими недочувствованными эмоциями, незакрытыми гештальтами и недовыполненными делами. Они томятся в ожидании спасительного толчка, освобождающего чего-то — и ты томишься вместе с ними. Наверное, в этом и соль: ты с ними в одной лодке и так же, как они, гребешь черт знает куда — авось вынесет на безопасный берег и закончится эта неопределенность гнетущая.

А может, мне просто нравится все британское. И вообще нет никакого рационального объяснения тому, почему дни идут, а я нет-нет да и вспомню эту книжку. И какая-то светлая грусть появится на минутку — и исчезнет. Так же, как и Кейт. И почему-то невыносимо от одной мысли об этом.