5

Кровь за кровь, жизнь за жизнь, плачут жены полицейских, плачут солдатские матери, убийства и увечья, гонка безумцев, пули в живот, пули в голову, разбитые лица, перерезанные глотки, нескончаемые причитания арабских женщин, испуганный визг арабских детишек, вытоптанные поля, сожженные деревни, тела молодых мужчин, белые и смуглокожие, поруганные, расчлененные, мертвые, погребенные, оплаканные – старая, старая, как мир, история, хоть у нас почему-то все это называется «новости».

Это не Бомбей. Железные кровати прижаты, чтоб не падали, булыжниками и пластмассовыми ящиками. Блочные стены, ржавые остовы грузовиков и вагонов, вывезенные со свалки. Разбитые автомобили оттуда же. Бродячие собаки. Мусорные кучи. Грязь по колено, белье на веревках. Лужи, кишащие мухами.
Люди, которые сейчас кладут асфальт на улицах Парижа, возвращаются сюда вечером поесть и поспать. У большинства нет ни жен, ни детей, но есть среди них и семейные, живущие с семьями в этих трущобах, в этих лачугах, в этих развалюхах, в бетонных бараках и наспех сложенных хибарах. Они ютятся по шестеро-семеро на одной кровати. На двести пятьдесят семей здесь всего одна колонка с проточной водой.

И вот, присев рядом на корточки, немка дает напиться алжирцу во дворе у венгра под дробные ритмы афро-американского джаза.

Любовь она такая.
Есть на пути каждой безумной любви поворотный момент; это бывает рано или поздно, у кого как. Причина проста: вопреки тому, во что верилось в первые часы, в первые дни, максимум в первые месяцы упоения, любимый не может сделать нас другими. Стена, о которую разбиваются, не пройдя поворот, - она в нас самих. Это мы: такие же жалкие, неприглядные и недалекие, как и прежде. Чуда не произошло. Раны никуда не делись, кошмары одолевают нас. И каждый в обиде на другого за то, что не родился заново, за то, что любовь не разрешила всех проблем бытия, за то, что, он оказывается, не в раю, а, как ни крути, там же, где и всегда, - на грешной земле.

Канадская писательница, живущая во Франции. «Канадская чародейка», которая покорила сердца не только французских читателей. Красивый виртуозный язык.

Франция. Война с Алжиром - 60-е годы прошлого столетия. История бурных, самих смутных времен уже ушедшего века. История о вечном – любви, смерти, совести, сострадании, боли не проходящей. История вины живущих.

Француз, немка, еврей и память прошедшей войны у каждого своя.
История, которая в читателе цепляет струны души. Что можно сделать с памятью, если все-равно помнишь? Как с этим жить? Пытаешься понять героев изнутри и тонешь в их боли. Беспощадная история, которая заставляет задуматься.
Разве войны, когда нибудь заканчиваются? Зачем, почему войны всегда?