3

Переворачивая слипшиеся от приторной сладости страницы, я наконец-то дочитал этот совсем коротенький романчик.
У меня ощущение, что я опять читаю Морриса (который, кстати, за давностью лет его творчества, заслуживает большего снисхождения) приправленного дополнительно розовыми зефирками и разноцветными мармеладками.
Не, понятно, всего 300 страниц, тут с сюжетом не разойдёшься. Тем более на каждый шаг героев нужно вылить ушат эпитетов, сравнений и незамысловатой философии. Но можно было зацепить атмосферой, яркими диалогами или харизмой героев... А они тут к сожалению, тоже под потерялись в тоннах взбитых сливок и безе.
Не понимаю почему книга в своё время выстрелила. Она, как я уже заметил, безнадёжно устарела. В ней нет чёткой структуры и настроения. Нет характера, в конце концов.
От печали, до сатиры здесь один шаг, но такой переход не чем не оправдан. Это даже не шаг, а скачок в сторону. Создаётся впечатление, что Автор творил наскоками, меняя задумку на ходу.
После весьма унылого начала, партия путешественников попадает к лесным разбойникам. И вот ту, казалось бы, роман заиграл новыми красками. Мы вдруг понимаем, что это практически Пратчетт, только чуть тоньше и мудренее. Но нет, повествование опять скатывается в охи-вздохи в антураже чем-то напоминающие фильмы Марка Захарова, но сильно не дотягивая до них. Нет в «Последнем Единороге» целостности замысла, в отличии от….
Дочитывал через силу, абсолютно не переживая за героев, за их мир, за сон юных дев, которым, быть может, всё еще снятся единороги. Сказки это всё и пустая болтовня, пусть и красивая. И Бигл убедительно это доказал. К сожалению.