3 Подавившись круассаном с крысиной начинкой

Еще одно разочарование года. Впрочем, не на кол с минусом, но тем не менее, на серую-серую тройку. Я, конечно, не ожидала каких-то невероятных откровений или там красот стиля и слога, но и такого мутного, маловнятного, занудного болота как бы тоже совсем не ждала. Одно слово - притча. Зыбыды.
Начало, в принципе, вполне неплохое. Хотя набатные звоночки уже тогда случились.

Какой-то город, где-то там далеко-далеко. Народ живет, круассаны жует, как вдруг чу. Крысы толпами валят на свет божий и неистово умирают на улицах города. Все как бы морщатся, но продолжают упорно закусывать круассанами. А некий местный дохтур работает, в перерывах поедая опять же круассаны. Он, впрочем, тут неспроста. Он как бы главгер в этой притче.
И однако же проморгал вместе с остальными медиками очень простецкий факт того, что массовый крысиный падеж неизбежно приводит к эпидемии любого рода. Сильно удивили меня эти эскулапы, жующие круассаны, и флегматично помаргивающие в сторону серых трупиков. Ладно, чиновники, то есть городские власти. С ними как раз все понятно. Но врачи?!! Нда.

В общем, начинается эпидемия, а с нею унылый ахтунг. Вот я часто нелицеприятно выражаюсь о книгах, употребляя выражение "демонический ахтунг", но, как оказалось, бывает хуже. Демонический - он хотя бы довольно часто веселый в своем идиотизме. Уныние же, как я уже писала в одном из отзывов, на мой взгляд, самый страшный грех.

Короче, читала-читала я эту муть, то есть краткий, скучнейший, шаблонный пересказ того, как это случается везде где угодно во время любой эпидемии, и прямо желала какой-нибудь жести, какой-нибудь чернухи, какого-нибудь треша. Ибо.
Вот лично мне и нафиг не нужны заезженные истины про то, как оголяется человеческая натура, сбрасывая социальные маски, в трудную годину; и что религиозность - не равно непременная духовность и нравственность; и что самосознание - оно такое все гражданское даже перед лицом смерти; и что кому-то эпидемия - сплошной праздник; и что надо при любых раскладах следовать зову сердца и голосу совести, то есть долгу.
Ничего. Совершенно ничего нового, к тому же, написано унылым бедным языком, без авторской искры, оживляющей любой мертвый шаблон.

Тлен, все тлен. Мы умрем, мы все умрем. И, черт возьми, даже чума откинула коньки с косой от этой адской скуки, подавившись круассаном с крысиной начинкой. Садитесь, мосье камю, тройбан.