5

Там, где завершается путь душ. Где ответы на поверхности, главное - успеть увидеть их, а не погнаться вперёд за стремительным повествованием, или не застрянууть в пучине воспоминаний, тяжёлых, с привкусом металла и запахом полыни (ведь так пахнет вторая душа).
Несколько раз точно вздрагиваешь, боясь за них, написанных, но живых. Но почему-то есть ощущениеусталости, мимолётное, но порой стойкое (не знаю, может сама устала и поэтому вижу её везде).
Дома, дом, дома. Мёртвые, живые, красивые, убогие, "напудренные", и нет. Невольно наблюдаешь за своими, ищешь и находишь слепые пятна, прогнившие балки, провалившиеся крыши и осевшие фундаменты. Пытаешься заглянуть за высокие бетонные заборы, подсмотерть за медленным "увяданием" заброшек.
Чувствую любовь и уважение, желание услышать треск бетонной крошки под ботинком, вслушаться в эхо и свист ветра. Спасибо за это, за погружение в ветхость и тлен, бесконечное спасибо.
Спасибо за достойное завершение ещё одной запомнающейся истории.