0 ***

Эта книга – грустный итог для меня, ведь теперь окончательно ясно, что Милан Кундера – совершенно не мой писатель. Можно спокойно пожать друг другу руки и разойтись в разные стороны. И пусть в этот раз встреча оказалась приятнее, нежели с «Невыносимой лёгкостью бытия», её мне всё равно хочется забыть.

Здесь меньше грубости, зато больше какого-то уныния, чуть ли не плача. Рефлексия, глупая ошибка, болезненные переживания, ненависть к миру. И мне такие книги обычно нравятся, но это – редкое исключение. Здесь много героев, но все они – один автор, в них нет различий, совершенно никаких, а ведь они все разные по сюжету – судьбы, характеры, взгляды. Ты не можешь болеть с ними, ненавидеть и прощать; не можешь восхищаться мастерством слова. И хочется найти (и находится) здесь что-то своё, что-то для себя, то, с чем ты согласен, что жжёт внутри. Но позже ты просто бросаешь это и уходишь, не потому, что тебе тяжело, а потому, что тащить это отсюда – бессмысленно. Да, я взяла с собой немного истории Чехословакии, немного фольклора, не больше.

Прощаемся без слёз и сожалений. Навсегда.