4 "Когда меня самого застрелят, мне бы хотелось, чтобы в этом было что-то личное."

Кажется, я уже неоднократно писала, что не люблю в книгах и в кино "болеть" за преступников, но авторы что одного, что другого с завидным постоянством заставляют меня это делать. Вот кто такой очаровательный, вызывающий явно сочувственные эмоции Джон Уик - правильно, убийца. А кто такой Улав Юхансен, главный герой данной книги? Короче, вы уже поняли...

Только он не очаровательный. Он угрюмый и, поскольку повествование ведётся от его имени, моментами кажется аутистом?слабоумным?, при этом поражающим логичностью рассуждений. По ходу действия выясняется, что у него словесная слепота - а это даже похуже дислексии. И тем не менее он не сдался. Мальчику из семьи, где отец - сиделец, а мама села на стакан, мало что дано, а всё-таки перед тем, как окончательно стать киллером на службе у Даниэля Хоффманна, он получает приглашение в университет. Он просто очень любил книги...

И что поразительно: для человека с таким заболеванием он вполне начитанный. Он ходит в библиотеку и даже в глубине души мечтает сочинять. Но всё это - в свободное от работы время)). Последний заказ, который он получает - убить жену босса.

Я почувствовал себя парнем, который сидит за покерным столом с четырьмя вооруженными до зубов, подозрительными на вид типами. А мне только что сдали четыре туза. Иногда хорошие новости настолько нереально хороши, что становятся плохими.

Это дорогой заказ, и если всё как следует сделать - может стать действительно последним. Но у Улава с детства принцип - незыблемый:

Я не могу трясти или бить женщину либо угрожать ей, все равно – любимой или нет. Наверное, это связано с моей мамой, не знаю. Наверное, поэтому я не могу смотреть, как другие бьют женщин. Просто что-то переключается в голове.

Его он не собирается нарушать, несмотря на то, что по-своему любит (?) свою работу.

Мне нравилось ждать. Мне нравилось время с момента принятия решения до претворения его в жизнь. Это были единственные минуты, часы, дни в моей наверняка короткой жизни, когда я действительно что-то значил. Я был чьей-то судьбой.

Как выйти из положения? Как остаться в живых хотя бы? Возможно ли это?

Но в этом и состоит проблема порошкообразного снега: он белый и красивый, однако из него трудно создать устойчивую форму. Он кажется многообещающим, но в конце концов то, что ты пытаешься создать, рушится, утекает сквозь пальцы.