0.5

Первой моей книгой Брэдбери стала антиутопия «451 по Фаренгейту». И я почему-то решила, что весь Брэдбери такой – фантаст старой школы, классик антиутопического жанра, умеющий в динамичный сюжет, саспенс, иронию над обществом…

Но всё следующие книги, за которые я бралась, были либо незапоминающейся серостью, либо откровенной лажей.

Вот и эта книга меня люто разочаровала. Как мог автор одной из лучших антиутопий написать нечто подобное?

Она выглядит как сборник философских цитаток для статусов во Вконтакте (там ещё ставят типа-умные цитатки в статусы? Давненько уж я там не была).

Отдельная фраза, предложение или сцена - будто попытки стареющего графомана философствовать, передать потомкам «мудрость веков», но мудрость у него получается до ужаса банальная или невнятная. Из тех философствований пьяных бать, от которых меньшие поколения бегут при первой же возможности, сгорая от испанского стыда.

Уже плохо, но цельный текст ещё хуже. Из-за вылизанных красивостей очень сложно сосредоточиться на сюжете, понять, что происходит, каковы отношения персонажей… То и дело персонажи вместо вменяемого человеческого диалога начинают соревноваться в крутости типа-умных цитаток, будто это не история про жуткий парк развлечений, а сходка фанатов философских пабликов, половина из которых тролли, а другая половина сбежали из дурки.

Кароч. Стиль книги омерзительный. Сюжет невнятный. Персонажи нереалистичные, второстепенные и вовсе лютый кринж. Надо было это читать лет в 11, когда философствование на пустом месте могло меня впечатлить одним фактом своего существования.