1

Итак, мы упали на какое-то дно. Даже знаю какое, болотистое. Поначалу всё шло любопытно и бодро и я даже хвалила слог. Но со временем он измотал меня так, что я стала называть его "смотреться в болото", потому что тебя затягивает и ты уже не понимаешь, что увяз, а не стоишь на безопасном берегу. Так и с этой книгой. Всё повествование я мучительно пыталась запомнить всех персонажей, цепляющихся как репьи, к основным героям, и уводящих нас от какой-то основной внятной ветки. Вроде такие вещи должны более полно раскрывать персонажей, их прошлое и мотивацию в настоящем. Но на удивление попытка угнаться за витиеватостью теряется смысл. Витиеватость тебя топит, как всё, что уходит на дно болота, если за него хватаешься. И в конце концов никакой изюминки ты в этом уже не находишь, а продираешься сквозь муть из слов. И уже даже неважно, что что-то из этого у автора получается всё ещё удачно. Но уже далеко не всё.

Для меня нетипично ставить такие низкие оценки, но тут мне откровенно было скучно и утомительно. Я не сопереживала, не злилась, не радовалась ни за кого из героев. Они вообще слились для меня в какую-то массу цветастых имён и приставок к этим именам. Когда начинало казаться, что ура, я понимаю, кто тот или иной персонаж, как меня снова окунали в болото и я напрочь забывала о вере в себя. Тягучий, даже тягомотный, нудный, зудящий как стая комаров на болоте, текст, никуда не двигающий сюжет. Да, мы знаем исход с самого начала, но талант автора как раз и должен заключаться в том, чтобы при знании финала разложить перед читателем характер и мотивацию. Но этого не происходит. Текст похож на плохо сшитое лоскутное одеяло. Яркое, но грубо собранное воедино. Расползающееся у тебя в руках после работы неопытного мастера. Я не смогла ни один из лоскутков приметать мысленно к друг другу. Потому что они надёрганы непонятно откуда и совершенно не подходят одному изделию с конкретной мыслью. Хотя я уже сомневаюсь, что у автора была эта самая мысль.
Показать нам Индию? Не уверена, что если счесть это за первый опыт, моё знакомство двинется дальше. И не потому что это одна из стран "третьего мира", а потому что автор сварил из своей любви к стране что-то неудобоваримое для неискушённого читателя.
Убедить меня в том, что у семьи есть драма, трагедия и у кого-то крепкие связи? Тоже не вышло. Сравнивать с классикой конечно глупо, но всё что приходит мне на ум "Поющие в терновнике", где любовь тоже была довольно сдержана, но она показана так, что ты в неё веришь, и в сложности веришь. А тут тебе не рассказывают, а показывают, принуждая поверить. Но слово автора неубедительно совершенно.

История меня так вымотала, настолько абсолютно не совпала для меня с тем, что о ней говорят. И, знаете, крайне неприятно чувствовать себя дурочкой, которая не поняла даже кажется какой-то банальщины, настолько автор закопала это всё в какие-то эпитеты и скрытые смыслы.
Рассталась я с ней с большим облегчением. Пожалела только о том, что книга ничем абсолютно не смогла меня убедить в деле Софи-моль и в принципе оказалась таким жестоким разочарованием.